В локонах, в локонах, завитых так густо,
В папильотках, пожалуй, не зимних отсветов
Разыгралась чугунная пустынь
На гигантских шагах заветов.
Сутолока, лихая плясунья,
Сверкая коленною чашкой,
Громыхает протяжно и тяжко
На обе стороны дня.
И как-то никто не знает,
Что рок не играет в фанты,
Что под кофтой милой инфанты
Пес обозленный лает.
Что город, хрипя мокротой,
Слепой, как крот кропотливый,
Склонясь под крылом пилота,
Сечет не мечем, а крапивой.
Отпрянув от своры зазорной,
Оскаля гнилые зубы,
Полощет поэт озорной
В водостоках мертвые чубы.
Просачиваясь из кляксы туманов,
Качаются на цыпочках похоронные процессии —
Разве сон этот нов
Москве и России?
Оттепель сморкается в полу гололедицы,
Слюнявит разбитою челюстью отечные леденцы;
Улицы грязные ручейки в дырявых митенках
Капризно полощет в теплых слезах.
