Стены колодца - как давно не чищеный слив раковины. Полчищами падающие в него хватаются за тех, кто упал раньше и успел за что-то зацепиться. Они висят многокилометровыми гроздьями вдоль стен, и по ним течёт их кумир. Это колодезь знаний, умений, опыта, кладезь всей мудрости, переваренной и прошедшей через кишечник духовной жизни. Это источник вдохновения поэтов, художников, музыкантов и боксёров. У него нет дна, он, извиваясь, проходит сквозь всю Землю и выходит обратно на поверхность не то в Индии, не то в Китае.
По пути от работы до места доживания мне часто случается заглядывать в этот колодец. Я бросаю в него букет ландышей или фиалок, и в ответ оттуда доносится запах спиртного, героина и свежей прессы. И ни единого слова, только рокот крыльев огромной мухи и уханье тамтамов. Возникает ощущение, что висящие там, внизу, гроздья ждут представления, затаив дыхание и в темноте расширяя зрачки. И это представление течёт к ним на всех парах, прихватывая с собой по пути самое достойное.
Я не знаю, насколько всё ЭТО соответствует чьим-либо представлениям, переживаниям и понятиям (в самом хорошем смысле этого слова - в тюремном). Мне совершенно всё равно, заморозит ли кто-нибудь этот поток или нет. Это стихия, рождённая человеком и питающаяся им, поэтому нет никакого смысла обвинять дворников. И всё же перед тем, как войти в свою дверь, за которой вовсе не чистота и порядок, я предпочитаю как следует вытереть подошвы.
