– Дядя Витя, может не надо? – просительно произнес молодой мужской голос с места водителя.
– Зятек, не бубни, как баба! Надо эту испанскую сволочь проучить! А, то взяли моду: понаедут из своих заграниц и обзываются.
– Между прочим, я русский и коренной житель Керчи, – сварливо произнес Испанец. – В отличие от некоторых, которые приехали к нам из Сибири.
– Ну, вот видишь, ну как с ним можно нормально разговаривать, если он все время дразнится. Нет, решили стреляться, значит надо стреляться! – Сволин, в сердцах ударил рукой по подголовнику переднего сидения, на котором сидел Карабас и требовательно произнес: – Передавай бутылку, чего ты к ней присосался, как женской титьке!
Итак, диспозиция следующая:
Водитель – зять Карабаса, зовут его Олег, парень он не плохой, но не боец, хоть каким-то там восточным единоборством занимался и в армии срочку отслужил, но год, в нынешней украинской армии – это смех, да и только. Рядом с водителем – Карабас, это он молодец, сел правильно, в случае чего блокирует зятя Карабаса. Сам Сволин, сидит рядом со мной, и, судя по булькающим звукам, пьет, что-то из горлышка бутылки. Ну, что все ясно, как только отъедем подальше можно начинать.
Подходящий момент подвернулся уже через пару минут, по моим расчетам машина как раз выехала из промзоны и покатилась по нормальной асфальтированной дороге… относительно нормальной, ибо в Керчи дорог нет… есть направления. Заходя в поворот, внедорожник слегка накренился на правую сторону, и, я, оттолкнувшись ногами от двери, навалился на Карабаса.
– Вы, куда меня везете, суки! – дурным, пьяным голосом закричал я.
– Леха, свои! Успокойся! – отталкивая меня, закричал Карабас. – Свои, говорю! Да, ну, ё-мое…
Договорить Сволин не успел, короткий удар сложенными ковшиком пальцами в гортань, и крик переходит в сдавленный крик, следом еще один удар, теперь в ухо, резкий рывок за бороду на себя и последний удар – кулаком по могучему, воловьему затылку. Все-таки, хорошо, что испанец смог хорошенько накачать Карабаса, иначе, хрен бы я с ним справился. Уж больно силен, зараза! Достав из кармана заранее приготовленные пластиковые стяжки, я стянул ими огромные ручища Карабаса.
– Дядя Витя, что там у вас происходит? – озадаченно спросил Олег. – Все нормально?
– Кабальеро, контролируйте водителя, а то не дай бог, еще заедем куда-нибудь не туда, – совершенно спокойным… и трезвым голосом произнес я. – А, тебе Олег, советую не дергаться, а то пьяный дядя, что справа от тебя может и пальнуть сгоряча.
– Сам ты, кобелина! Ик! – пролепетал Испанец, размахивая пистолетом. – Ну, ты как? Насовал ему люлей? А, то, ишь ты, пупом земли себя возомнил! Там, у него в кобуре Стечкин был, давай его сюда, это мой трофей!
– С какого, это перепугу, пестик, твой трофей? Между прочим, это я Карабаса уработал, так что АПС – мой трофей!
– А, кто его споил? Ты? Нет, я! А с трезвым Сволиным, ты бы хрен справился! Так, что не надо ля-ля, давай сюда пистоль.
Вытащив из кобуры автоматический пистолет Стечкина, я протянул его Испанцу, потом с сомнением посмотрел на тонкие пластиковые полоски и для верности опутал руки Сволина длинным отрезком шнура.
– Алексей Иванович, прошу вас, не делайте глупостей. Охрана видела, что мы уехали с вами, если нас долго не будет, то они вас разыщут. Вы же понимаете, что мы не одни, что за нами стоят люди! – голос Олега, звенел от напряжения.
– Олежа, да не парься ты. Все будет нормально! До утра вас не хватятся, а утром мы вас отпустим. Не переживай, ты же знаешь, что Карабас мне друг.
– А, зачем вы тогда нас захватили?
– Так надо, сейчас прокатимся в одно место, там сделают анализ ДНК из капельки крови Сволина, и если результат покажет, что Карабас не тот, кто нам нужен, то мы сразу же вас отпустим и еще ящик французского коньяка в виде отступных выставим.
– Армянского, – поправил меня Испанец.
Все-таки Испанец, ужас какой умный и понятливый напарник. Я ведь, историю с анализом ДНКа только, что придумал, буквально несколько секунд назад, но Испанец не растерялся и подыграл мне… хотя с виду, пьяный в дубль.
