Не расслышать звук с десяти шагов
потому, что вовеки не докричаться
до других, что делает этот год
схожим с умолкнувших цивилизаций
пустотой, тишиной, — всем, что там внутри
до сих пор существует, по крайней мере,
можно это предположив, мудрить,
или, во всяком случае, в это верить.
Утром при свете любой предмет
стремится выделиться из массы прочих.
Потому, когда видишь в окошке свет,
предпочитаешь дождаться ночи.
Проникает в сердце разлуки сталь
как река свой бег устремляет в устье.
И раз Бог грехи отпускать устал —
Время
наши грехи отпустит.
Утекает сыпучего сна песок,
что сквозь память лет
прорастет щетиной.
Даже если проснешься —
кошмарный сон
становиться реальней
и ощутимей…
Где от всех начинаний
в итоге зло
проявляется как шрам от удара плетью,
гвозди
никем не высказанных слов
ржавеют
под кислотным дождем столетий.
