Спрашиваю про воду. Оказывается, ее носят раз в два дня снизу – из ближайшего кишлака. Воды хватает лишь на приготовление пищи. После этих слов я впервые чувствую легкий укол совести. На самом деле, в этой дыре можно одичать окончательно. Сколько он здесь сидит?
– Вот здесь в прошлом году, – оживленно рассказывает мне молодой офицер, – «духи» истребитель наш сбили. Рухнул в Пяндж…
Он показывает рукой вниз, на дно узкого, жуткого даже на первый взгляд ущелья, которое начиналось прямо под нашими ногами. Серые, безжизненные скалы почти отвесно уходили туда, где едва заметно блестела серебряная полоска приграничной речушки.
– …Одного летчика на нашу сторону отнесло, второго – в Афган, – продолжает командир «стопаря». – Потом его спецназ вытаскивал оттуда.
– Наш спецназ? – заинтересованно смотрю туда, куда он показывает рукой.
– Конечно наш, чей же еще? – лейтенант удивленно и как будто обиженно хлопает своими короткими белесыми ресницами.
Они совершенно не сочетаются с его обведенными черной угольной каймой глазами. Словно кто-то хотел сделать летехе макияж, но спешил и бросил дело на полдороге, оставив ресницы недокрашенными. И теперь у офицера придурковатый вид подгулявшего клоуна.
– Черт его знает, чей… – отвечаю ему.
За месяцы службы я уже успел послушать рассказы о непонятных группах вооруженных мужиков европейской и арабской внешности, слоняющихся по горам. Кому они подчинялись и подчинялись ли вообще – оставалось тайной за семью печатями. Сами парни появлялись и исчезали как призраки, а народ чесал репы и сочинял байки про наемников из «Черного аиста».
Позже я узнал, что в Афганистане действительно существовала такая группа, воевавшая против нас на деньги ЦРУ. Названа она была в честь кафе в Париже, явочного места, где собирались джентльмены удачи из Европы и Америки.
У меня на родине был приятель – Сашка Зубков, служивший срочную в Афганистане сапером-разведчиком. Он рассказывал о них:
«Как-то видим, что по соседнему склону ущелья (это на иранской границе было) топает группа. В бинокль посмотрели: человек десять. Ребята рослые, как на подбор – за метр восемьдесят. Одеты под афганцев, но европейцы – это даже в бинокль было видно. В середине группы топает баба, платок-накидку скинула… Стрижка короткая, блондинка. Ну, навели мы на них „вертушки“. Те „диких гусей“ в лапшу покрошили. После чего мы к ним полезли. „Зачем?“ – дурацкий вопрос. За документами и трофеями, конечно. Прикинь, у бабы той (ей лет двадцать пять можно было дать, не больше) все карманы презервативами были набиты. Она у них радисткой была, и штатной блядью по совместительству…»
Но то было в Афгане. А что за публика ползала по местным таджикским горам, вообще никому не было понятно. Люди поумнее и поосведомленнее загадочно улыбались: в этом вкусном регионе толклось столько спецслужб – как наших, так и забугорных, что даже при встрече с рогатым чертом с надписью «ЦРУ» на лбу особо удивляться не стоило.
– А ты в это время здесь был? – уточняю у лейтенанта.
Фамилию его напрочь забыл, но особо не расстраиваюсь по этому поводу. Знаю за собой такое качество: если после встречи с человеком не могу вспомнить его имя-фамилию, то и не стоит. Значит, этот человечишко никчемный, ничем особенным зацепиться в памяти не сумел, а посему и не стоит тратить на него извилины. Для таких целей блокнот имеется…
– Нет, я в это время еще в училище учился, – лейтенант застенчиво улыбнулся. – Мне ребята рассказывали.
– А-а… – теряю к офицерику всякий интерес.
За разговором мы подошли к развилке троп.
Одна из них вела к норам «хозяйства» лейтенанта («как же его фамилия? Иванов, Петров, Сидоров?»). Вторая тянулась дальше по вершине, в сторону следующего пункта нашего посещения – «точки» «Сунг».
