О правах человека не пишут поэты,
О достоинстве – тоже не очень-то много.
Выходя за пределы "когда-то" и "где-то",
О другом сообщают любимой и Богу.
А для прав человека достаточно прозы…
Да и то – я смотрю на пейзаж подмосковный,
Где заборы, теплицы, пьянчуги и козы,
А понятие прав до предела условно…
Вот и кажется мне, что до прав человека
Нам по лестнице серой истаптывать ноги.
В электронных тисках двадцать первого века,
Словно горло, сжимаются наши дороги,
И уже до любви как до неба, до веры
Как до боли, до первой звезды – как до рая,
Но чуть слышно вращается звёздная сфера,
На права человека с улыбкой взирая.
25.05.2006
Первый снег – он похож на крик.
А последний – на вздох.
Был младенец, а стал – старик,
Посерел и иссох.
Первый дом – он похож на зуб,
Потому что болит.
А последний на постный суп,
Тот, что на пол пролит.
Первый свет – он похож на взрыв,
А последний – на дым.
Он клубится, огонь открыв
По себе и другим.
…Я ничуть не похож на снег.
Что мне эта игра?
И когда гляжу из-под век,
Понимаю: пора.
12.02.2007
В Великий пост я написал сонет -
Не о молитве умной, не о чётках,
Не о поклонах (их в помине нет),
И даже не о тех духовных щётках,
Которыми нам следует тереть
Свои в грехах измазанные души,
Чтоб из трясины выползти на сушу,
А там уж небо мысленно согреть.
Нет, я писал о с мясом пирожках,
И в этих легкомысленных стишках
Я разжигал сомнительные страсти.
Вот потому и каяться иду.
Ведь надо же поэту раз в году
Сказать духовнику: "Однако, здрасте".
19.02.2007
Скорость убивает скоро,
Медленность – резину тянет,
Но расстанешься с костями
И пойдёшь по коридору,
Где вдали пятно маячит,
А вдоль стенок – тьма и ложь.
Покидая чёрный ящик,
Кошкой быть перестаёшь.
Там и вправду начинаешь
Быть живым, хотя не знаешь,
Худо это ли, к добру.
Ну а тут помянут быстро
"Жигулёвским" из канистры -
И забудутся к утру.
20.02.2007
Домой на украденном велосипеде,
Навстречу востоку, весне и победе,
От чёрных заборов, от бурых метелей,
От липкой души в обессмысленном теле,
Качаясь от ветра и щурясь от снега,
Шатаясь от зыбкой отваги побега,
Под солнцем слепым, под седою луной,
Не думая толком о жизни иной.
Лишь два колеса и в два ряда дорога,
И в потных руках два насмешливых рога
Руля в виде буквы от слова "победа",
И цепь обстоятельств, где мёда от бреда
Никто отличить бы не взялся. И даже
Два маленьких тюбика угольной сажи,
Которыми красить твои облака,
Дай Бог, никому не придётся пока.
23.04.2007
Душа давно стучится в тело
И просит выпустить на волю.
Подумаешь, какое дело:
На пять минуточек, не боле -
Вдохнуть астральной атмосферы,
Размять ослабленные фибры…
Но нет ей, окаянной, веры -
И тело бдит почище тигра,
Что стережёт во тьме добычу:
Сперва загонит в пятки душу,
А после протокол ей тычет -
Мол, подпиши, что не нарушу,
Не выйду больше за пределы,
Пока не вызовут повесткой.
…И успокоенное тело
На автомате тащит крест свой.
Но узница-душа не верит,
Что долго ей сидеть во мгле, и
Ревёт навзрыд и лупит в двери.
…Вот потому я и болею.
19.06.2007
Туман и слякоть, мир чудесный,
И сам я, очень даже местный,
Стою у стынущей реки
Под фонарём, плюю на ветер
И не могу найти на свете
Ни человека, ни строки.
Но не с руки мне звать на помощь,
Тем более, ещё не полночь,
Багрово светится метро,
А сверху сыплются осадки,
Но толку? Салочки ли, прятки -
На слов слепое серебро
Ты ни добра, ни зла не купишь,
Когда зима покажет кукиш
И вновь заставит выбирать
Из двух горстей. А мне не надо.
Осточертела клоунада
И больше не на чем играть.
Другой бы вздумал утопиться,
Но я, похоже, больше птица,
Чем постсоветский человек.
Ещё бы крылья мне. Жаль, нету.
Похоже, не за ту монету
Купил я двадцать первый век.
22.11.2007
Нет мира под оливами,
А также нет под сливами,
Под яблонями, вишнями,
И даже баобабами.
Нельзя тут быть счастливыми,
А можно лишь сопливыми
И совершенно лишними,
И абсолютно слабыми.
27.11.2007
Ну кто запустит наш трамвай?
Никто? Серёга, наливай!
Пришла законная свобода,
Не будет более кина,
И главное, ничья жена
Не встретит радостно у входа.
Но ты не думай. И пока
Звенит бутылкою рука
О край гранёного стакана -
В мозгах пленительный туман,
