Стихотворения (1926) - страница 12

Шрифт
Интервал

стр.

Ишь! —
             Жених!
— Для кого ж я, милые, женился?
Для себя —
                   или для них? —
У родителей
                     и дети этакого сорта:
— Что родители?
                            И мы
                                     не хуже, мол! —
Занимаются
                    любовью в виде спорта,
не успев
              вписаться в комсомол.
И дальше,
                 к деревне,
                                 быт без движеньица —
живут, как и раньше,
                                 из года в год.
Вот так же
                 замуж выходят
                                          и женятся,
как покупают
                     рабочий скот.
Если будет
                   длиться так
                                       за годом годик,
то,
     скажу вам прямо,
не сумеет
                разобрать
                                и брачный кодекс,
где отец и дочь,
                          который сын и мама.
Я не за семью.
                        В огне
                                  и в дыме синем
выгори
            и этого старья кусок,
где шипели
                   матери-гусыни
и детей
             стерег
                        отец-гусак!
Нет.
       Но мы живем коммуной
                                             плотно,
в общежитиях
                        грязнеет кожа тел.
Надо
        голос
                 подымать за чистоплотность
отношений наших
                             и любовных дел.
Не отвиливай —
                           мол, я не венчан.
Нас
       не поп скрепляет тарабарящий.
Надо
        обвязать
                       и жизнь мужчин и женщин
словом,
             нас объединяющим:
                                              «Товарищи».

ПОСЛАНИЕ ПРОЛЕТАРСКИМ ПОЭТАМ

Товарищи,
                 позвольте
                                  без позы,
                                                 без маски —
как старший товарищ,
                                   неглупый и чуткий,
поразговариваю с вами,
                                       товарищ Безыменский,
товарищ Светлов,
                             товарищ Уткин.
Мы спорим,
                   аж глотки просят лужения,
мы
     задыхаемся
                        от эстрадных побед,
а у меня к вам, товарищи,
                                         деловое предложение:
давайте
             устроим
                          веселый обед!
Расстелим внизу
                            комплименты ковровые,
если зуб на кого —
                              отпилим зуб;
розданные
                 Луначарским
                                      венки лавровые —
сложим
            в общий
                          товарищеский суп.
Решим,
            что все
                        по-своему правы.
Каждый поет
                     по своему
                                      голоску!
Разрежем
                общую курицу славы
и каждому
                 выдадим
                                по равному куску.
Бросим
             друг другу
                              шпильки подсовывать,
разведем
               изысканный
                                  словесный ажур.
А когда мне
                   товарищи
                                   предоставят слово —
я это слово возьму
                               и скажу:
— Я кажусь вам
                          академиком
                                             с большим задом,
один, мол, я
                    жрец
                            поэзий непролазных.
А мне
         в действительности
                                         единственное надо —
чтоб больше поэтов
                                хороших
                                              и разных.
Многие
            пользуются
                               напостовской тряскою,
с тем
         чтоб себя
                         обозвать получше.
— Мы, мол, единственные,
                                           мы пролетарские… —
А я, по-вашему, что —
                                    валютчик?
Я
   по существу
                       мастеровой, братцы,
не люблю я
                   этой
                           философии нудовой.
Засучу рукавчики:

стр.

Похожие книги