1819
СЕМЬ ПЯТНИЦ НА НЕДЕЛЕ
"День черный - пятница", - кричит Нам суевер, покорный страху, И поверяет жизни быт По Брюсовскому альманаху.
Счастливцу каждый день хорош! Но кто у счастья в черном теле, По неудачам тот и сплошь Сочтет семь пятниц на неделе.
"Уж был я в пятницу дурак!" Как, будто в пятницу? - "Как в ящик, Меня упрятали впросак Жена, приятель и приказчик!"
Мой друг, нейдет попытка в счетг Бар многих вижу я отселе, У коих дома круглый год Твоих семь пятниц на неделе.
"Женюсь! Нет, путь женатых скользк. Подам в отставку! Нет, ни слова! В Париж поеду! Нет, в Тобольск! Прочту Сенеку! Нет, Графова!"
Так завсегда по колесу Вертятся мысли в пустомеле, Вот что зовется - на часу Иметь семь пятниц на неделе.
Устроив флюгер из пера, Иной так пишет, как подует; У тех, на коих врал вчера, Сегодня ножки он целует.
Флюгарин иль Фиглярин, тог Набил уж руку в этом деле; Он и семь совестен сочтет, Да и семь пятниц на неделе.
У должников и знатных бар Дню ныне - завтра не наместник: День завтра часто очень стар, И не упомнишь, чей ровесник;
Он день отменный, и сравню Его я с первым днем в апреле: Кто верит завтрашнему дню, Тот знай семь пятниц на неделе.
"Эрнест в бреду: вдруг слезы льет, Вдруг пляшет, то клянет, то молит, То волоса с себя дерет, То он их в кудри вьет и холит!"
Сей бред по имени зови, Когда слыхал о хитром Леле; Эрнест влюблен, а у любви Всегда семь пятниц на неделе.
Семь пирамид, семь мудрецов И семь чудес нам древность славит, Владыке снилось семь коров, Рим семь холмов подошвой давит,
Семь городов входили в спор О славной грекам колыбеле, Да и везде, как на подбор, Семь пятниц на одной неделе.
Пригнали в пятницу меня К брегам попутные желанья; Друзья, из буднишнего дня Будь праздник светлого свиданья!
Играй вино на чистом дне, Как кровь играет в юном теле! О небо, ввек даруй ты мне Таких семь пятппц на неделе.
"1825"
РУССКИЙ БОГ
Нужно ль вам истолковенье, Что такое русский бог? Вот его вам начертанье, Сколько я заметить мог.
Бог метелей, бог ухабов, Бог мучительных дорог, Станций - тараканьих штабов, Вот он, вот он русский бог.
Бог голодных, бог холодных, Нищих вдоль и поперек, Бог пмений недоходных, Вот он, вот он русский бог.
Бог грудей и "..." отвислых, Бог лаптей и пухлых ног, Горьких лиц и сливок кислых, Вот он, вот он русский бог.
Бог наливок, бог рассолов, Душ, представленных в залог, Бригадирш обоих полов, Вот он, вот он русский бог.
Бог всех с анненской на шеях, Бог дворовых без сапог, Бар в санях при двух лакеях, Вот он, вот он русский бог.
К глупым полн он благодати, К умным беспощадно строг, Бог всего, что есть некстати, Вот он, вот он русский бог.
Бог всего, что из границы, Не к лицу, не под итог, Бог по ужине горчицы, Вот он, вот он русский бог.
Бог бродяжных иноземцев, К нам зашедших за порог, Бог в особенности немцев, Вот он, вот он русский бог.
"1828"
К СТАРОМУ ГУСАРУ (при выходе из печати его стихотворений)
Эй да служба! эй да дядя! Распотешил, старина! На тебя, гусар мой, глядя, Сердце вспыхнуло до дна.
Молодые ночи наши Разгорелись в ярких снах; Будто пиршеские чапга Снова сохнут на губах.
Будто мы не устарели,Вьется локон вновь в кольцо; Будто дружеской артели Все ребята налицо.
Про вино ли, про свой ус ли, Или прочие грехи Речь заводишь - словно гусли, Разыграются стихи.
Так и скачут, так и льются, Крупно, звонко, горячо, Кровь кипит, ушки смеются, И задергало плечо.
Подмывает, как волною. Душу грешника, прости! Подпоясавшись, с тобою Гаркнуть, топнуть и пройти.
Черт ли в тайнах идеала, В романтизме и в луне, Как усатый запевала Запоет о старине!
Буйно рвется стих твой пылкий, Словно пробка в потолок, Иль Моэта из бутылки Брызжет хладный кипяток!
С одного хмельного духа Закружится голова, И мерещится старуха, Наша сверстница Москва.
Не Москва, что ныне чинно, В шапке, в теплых сапогах, И проводит дни невинно На воде и на водах,
Но Двенадцатого года Веселая голова, Как сбиралась непогода, А ей было трын-трава!
Но пятнадцатого года, В шумных кликах торжества Свой пожар и блеск похода Запивавшая Москва!
