А я подошел к одной из раковин (той, что почище) и стал умываться.
— Снова на коне? — прохрипел кто-то.
Я сразу узнал его — Веня по кличке Ворон. Немного чокнутый парень — он вечно пропадал в баре «У Толика», причем большую часть времени — в туалете, где иногда приставал к посетителям с расспросами. Впрочем, его никто не трогал, даже Толик — те, кто остались жить на Статике — все немного сумасшедшие.
Некоторые много.
— Есть одно дельце, — неопределенно проговорил я, подставляя шею под холодные струи.
— Нормально платят?
— Много. И дело пустяковое.
— Бесплатный сыр бывает только в мышеловке, — задумчиво проговорил Ворон и запустил руку в шевелюру. Шевелюра — самое примечательное в его маленьком тщедушном тельце, именно из-за нее да из-за острого длинного носа он и получил свою кличку.
— Прописные истины излагаешь, Веня. Может, что-нибудь новенькое?
— Когда я жил на Земле, — произнес Ворон, — моя покойная мама говорила так: бойся мудрости народной, а еще больше того, кто ее отвергает. Потому как у этого человека не будет ничего святого.
— Меня можешь не бояться, — похлопал я по плечу Веню и покинул туалет.
Я-то прекрасно знал, что Ворон родился и вырос на Статике и никогда ее не покидал.
* * *
Усталый, сонный таксист взял курс на «Статик-отель», а я откинулся на сиденье и задумался. Проклятые Ворон и смазливый незнакомец все-таки заронили зерно сомненья в мою душу. Правда, почему Барон платит так много? Я бы и за десятую часть этой суммы нанялся искать пропавшую парочку. Дело-то пустяковое!
— Где остановить? — буркнул таксист.
— Рядом с рестораном посадите, пожалуйста, — попросил я.
Таксист немного просветлел лицом (таксисты любят, когда с ними разговаривают вежливо), а когда я вручил ему полтинник и не попросил сдачи, и вовсе развеселился.
Люблю я делать людям приятно.
В ресторане было шумно — на сцене бесновалась местная рок-группа «Стар Энджелс» — яркие голографические молнии рассекали воздух над их головами, а из гитар доносилось нечто невообразимое, и, по моему мнению, совсем не похожее на музыку.
Район, конечно, не мой, но меня здесь хорошо знали. Вон уже метрдотель бежит навстречу.
— О, господин Лукин! — закричал он на ломаном английском — Пьер был французом. — Давненько вас не было видно!
— Здравствуйте, господин Леруа, — поздоровался я.
Метрдотель в один миг сообразил нам столик на двоих и присел рядом.
— Слышал, в русском районе опять неприятности? — подмигнул мне Пьер.
— Вы о семействе Савиных?
— О, да! Говорят, на этот раз Кир-илл (так его, кажется, зовут?) стащил банку сока, которая было приготовлена по случаю банкета. Убытки на триста евро!
— Что за банкет? — спросил я, стараясь подавить зевок.
— Как, вы не знаете?… Бутылочку шампанского «Темный лес», мон шер, я встретил друга! (это официанту — слава Богу, вполне человеческой наружности) Так вот, поговаривают — это, конечно же, только слухи — что через четыре дня к нам прилетает президент Макса-3.
Я воззрился на Пьера. Что происходит?
— Зачем?
— Кто его знает? — пожал плечами Леруа. — Хотя поговаривают, — он перешел на доверительный тон, — что на Статике обнаружена урановая руда. Если это подтвердится — будет подписан договор между нашими планетами о совместной разработке залежей — и тогда Статика возродится!
Я молчал, размышляя. Совпадение? Как бы не так. Если баснословный гонорар за поиски пропавших молодоженов еще можно было списать на эксцентричность инопланетного богатея, то на такое совпадение я уже просто не мог закрыть глаза.
* * *
— Так вот, мэр закупил на Офелии десять банок с соком. Времени ждать грузовой корабль уже не оставалось, поэтому специально через портал получали! А тут опять этот Савин. Никто уж и не знает, как он на охраняемый склад смог проникнуть, но, по-моему, сейчас мальчишка не отвертится. Мэр рвал и метал на последнем собрании, грозился повесить смелого юношу на первом же суку.
Я кивнул, поднося ко рту бокал с шампанским. Пузырьки ударили мне в нос, слегка замутило — антиалкоголь еще действовал — и я отставил бокал. Пьер этого не заметил — он увлеченно рассуждал о мэре и его окружении.
