Покатавшись немного по городу, мы приехали к подъезду Сергея — обычному месту наших почти ежевечерних сборищ. Мы, разгоряченные быстрой ездой, шумно вылезли из машины, причем каждому хотелось, выходя, хлопнуть дверцей, и подошли к подъезду, где стояли Сергей, неизменный Яшка, на этот раз без гитары, но, естественно, со своим гнусным голосом, что всегда был при нем и всегда был готов продемонстрировать себя; и еще несколько ребят стояло в подъезде.
— Сергей! — раздался, как и в прошлый раз, сверху с балкона визгливый голос матери Сергея. — Иди домой сейчас же!
— Не иду, — тихо, спокойно отозвался Сергей, не поднимая головы.
— Сергей! Ты что, оглох?! Домой!.. — повторил визгливый голос.
— Не иду, — еще спокойнее ответил Сергей.
Ребята рассмеялись, тоже тихо.
Окинув улицу взглядом, я почувствовал что-то странное, повисшее в самом воздухе, что-то неприятное и тревожащее. Потом, приглядевшись внимательнее, я понял, что это ощущение появилось во мне от милицейского "газика", стоявшего у соседних ворот.
— Что это? — кивнул я в сторону ворот.
— "Воронок", не видишь, что ли? — сказал Сергей и пояснил. — За Исой приехали…
— А-а…
Мы стояли, ожидая, когда выведут Ису. На улице светило яркое солнце, а тут, в подъезде, где мы стояли, было прохладно и сумеречно, и, если бы не тошнотворные запахи, здесь было бы очень приятно.
— За что его? — спросил кто-то.
— А черт его знает, — сказал Сергей. — Опять проштрафился. Эти просто так не приедут… За ним только в прошлом году раз десять вот так приезжали… Потом отец его ходит, подмажет там кого надо, и его выпускают…
Наконец Ису вывели двое милиционеров, еще один шел вслед за ними. Иса спокойно оглядел улицу, увидел нас в подъезде и подмигнул. Был он высокий, с прямыми волосами, ладной фигурой, с невыразительными, будто стеклянными глазами. Когда его стали толкать в машину, он вдруг вырвался, его схватили опять, он снова вырвался и побежал по улице, милиционеры сломя голову погнались за ним, один из них зацепил его сзади ногой за ногу, Иса упал, на него насели, подняли и, скрутив руки, повели к машине.
— Все равно я убью эту суку! — крикнул Иса. Его наконец втолкнули в "газик" и уехали.
— А-а… Ну, все ясно, — сказал Валерий, сидевший на ступеньках подъезда, сосед Исы по двору. — Это значит, его жена вызвала мусоров. Он бил ее утром… Пьяный пришел под утро и отвалял ее… — Валерий помолчал, потом вдруг снова заговорил, хотя его не слушали: — А тоже ведь человек живой… Я о жене его, о Кате… Женщина все-таки, а тут муж — то по тюрягам сидит, то вечно пьяный приходит, разве дело? Как же не погулять?..
— Заткнись, Потаскухин, — сказал ему Сергей. — Думаешь, все такие, как твоя сестра?
— Он просто радуется, когда находится вторая такая шлюха под стать его сестре, — поддержал его Эльчин.
Сестра Валерия Рена (они были от двух отцов — Валерий от русского, Рена — от азербайджанца) была красивая, двадцатитрехлетняя, но уже порядком потрепанная профессиональная девица. Да, да, точно вам говорю — она профессионально занималась проституцией, и все, кто ее знал, знали также ее ставку — четвертак, а года три назад она, говорят, брала по пятьдесят с клиента; она где-то числилась на работе, то ли машинисткой, то ли секретаршей, для отвода глаз в основном, потому что в любое время дня, а иногда даже ночи за ней приезжали на машинах и увозили, а числилась она формально на службе, чтобы ее оставил в покое участковый милиционер, который, конечно же, прекрасно знал род ее занятий, но смотрел на это как-то сквозь пальцы, может, потому, что сам не раз пользовался ее услугами, или же потому, что невозможно было доказать фиктивность ее работы (все-таки числится человек на работе, не ходить же ему было к ней на работу и ежедневно проверять, посещает она службу или нет, да и далеко это было), а скорее всего потому, что Рена, как утверждал ее брат, с недавних пор стала отчислять из своих заработков налоги в пользу участкового, отчего тот перестал пользоваться ее услугами, и между ними восстановились только деловые отношения. Когда мы Рену порой шутливо задевали, она всякий раз так же шутливо отзывалась:
