Машина у них одна. Пока они ищу шерифа…
Пятьдесят на пятьдесят.
Я видел, я черт возьми, видел как этот очкастый решил для себя – уезжать. И тут один, что стоял справа – приподнял винтовку в "патрульное положение" (ствол на 45 градусов от земли) и резко спросил.
– Сэр, у вас кто-то дома?
Придурок. Придурок долбанный, засветился в окне, поди еще и с Калашом.
– Мой брат. Он только что приехал…
Пистолет уже в руке. Стреляю от бедра, на выхвате. Долго тренировал этот прием – чтобы опередить полицейских. По одной на каждого, времени нет. Трое федералов валятся, не успев ничего предпринять. Приседая за машину – всаживаю еще по одной, прицельно.
Перехватываю винтовку того, очкастого- RRA, федеральный контракт, с автоматическим огнем. Значит, точно Department of homeland security, внутренняя безопасность.
Предохранитель на автомат – понеслась.
Падаю плашмя, укрываясь за своим джипом. Вовремя – водитель выскакивает из Субурбана, но его ноги видны мне, и я не промахиваюсь. Он с криком падает, и получает еще две пули.
Все что ли?
Не поднимаясь, меняю магазин на полный. Все что ли?
Впереди – дорога, блокпосты, оружие и страх попасться, но сейчас – на земле лежат они, а не я. Я выиграл эту драку – один против четырех.
Поднимаюсь… и тут мне в спину попадает пуля… потом еще одна. Так и не успев ничего понять, и испытав почему-то не боль, а обиду от нечестно сыгранной со мной игры – я проваливаюсь в темноту…
Хотя когда я сам играл честно?
Ближнее Подмосковье
20 февраля 1985 года
Сознание вернулось как то сразу – я будто проснулся от дурного сна. Разом открыл глаза и вскочил с постели, тяжело дыша.
Стоп. С какой постели?
Огляделся. Ни хрена не понимаю – куда я попал.
Мысли надо сказать скверные – я хорошо помнил, что я сделал. В Америке за это вышка гарантированно. И все же
Где я?
Комната. Довольно большая, отделанная деревом.
Ковер на стене!
В США никто не повесит ковер на стену, там это не принято.
Кроме меня – никого рядом нет.
Надо посмотреть, что на сотовом.
Короткие поиски – привели к мысли, что сотового нет. Но есть очки, которые я никогда не носил.
В процессе поисков я набрел на документы – партийный билет и удостоверение депутата Верховного совета СССР. Открыл
Это что за…
Начал как дурак щупать себя, попутно думая – что могло со мной произойти такого, чтобы я начал спать в похожем на женский халате. Тело было не мое. Лицо было не мое. Совсем не мое – а чье тогда?
Шарахаясь, начал искать ванную комнату. Какого хрена здесь нет ванной комнаты[4] что это вообще за издевательство такое?! Ванную комнату я так и не нашел, но нашел зеркало… та-та-та-там… финальный аккорд. Из зеркала – на меня пялилось смутно знакомое лицо… и это было не мое лицо. А лицо того, чье имя написано в том долбаном удостоверении, будь оно неладно.
Горбачев Михаил Сергеевич. Депутат Верховного совета СССР какого то там созыва.
Приехали…
Итак, что мы имеем с гуся…
А имеем с гуся мы то, что я думал, что это все бред сивой кобылы, попаданчество, и все такое. И вот тебе – попал! И в КОГО!!!
В кого, б…
Мелькнула мысль – да меня все ненавидеть будут, как Федю Смолова после того не забитого. А мне это надо вообще? А? Я это просил?!
Горбачев Михаил Сергеевич. Последний советский генсек. Автор крупнейшей геополитической катастрофы двадцатого века.
И если это теперь я – то я не хочу "этим" быть. Пошло все к черту!
Как известно, согласно модели Кюблера-Росса, принятие смерти можно разделить на пять стадий – отрицание, гнев, торг, депрессия и принятие. В моем случае – все их я проскочил менее чем за секунду, но появилась никем не предусмотренная шестая – воскрешение. А я этого не просил. И я далеко не Иисус. Уж точно – не заслужил своей предыдущей жизнью…
Пришел в себя (кстати, интересное словосочетание в смысле моих злоключений – пришел в себя) я примерно через полчаса. Все стадии модели Кюблера-Росса удалось уложить в те же полчаса – экспромтом. Время по часам сверил – как оказалось, МС носил обычную советскую "Ракету-Ноль", даже не позолоченную. Скромный, однако…
К счастью, меня пока никто не теребил, и время подумать, прикинуть, что делать дальше у меня было.
