- Нет, я не думаю, - сказал мальчишка. - Но почему ты плачешь? Я ведь вижу - плачешь.
Мальчишка. Он рядом с ней - несуразный, длинный, без плаща, в каком-то пиджачишке, измокшем насквозь.
- Тебе сколько лет? - неожиданно спросила Лида.
- Пятнадцать, а что?
- Мне тоже пятнадцать, - сказала она через минуту. И сама спросила: А почему ты так промок?
Он, кажется, смутился. Носом посопел. Поправил на себе мокрый бумажный пиджак-тряпку.
- Ты иди, иди сюда! - дернула она его за рукав. - Дождь же...
Он пододвинулся ближе к ней, где не было дождя.
- Я просто думал... У тебя что-то случилось?..
Лида увидела круглое лицо его, и нос - курносый, пухлый, смешной нос с каплей на кончике, и опять - длинную шею, вылезающую из-под мокрого ворота пиджака. А на щеке - родинку, большую, круглую, как вишневая косточка, родинку. И глаза - кажется, очень хорошие, чуть грустные и мокрые, глаза.
- Я маму жду, - сказала она. - Вдруг чего-то испугалась, что ни мама сейчас не вернется, ни папа. Он далеко у нас, там, где идет война... Мы с мамой очень беспокоимся за него, понимаешь!
- Ты - счастливая! - вдруг вырвалось у мальчишки. - В самом деле счастливая!
Сейчас он даже ей, Лиде, показался совсем ребенком. Маленьким, забавным ребенком! И губы у него надулись по-ребячьи, и щеки покраснели, и уши оттопырились - может, от дождя?
- Почему?
- Потому, что отец у тебя есть и мать! И о них можно беспокоиться...
Она опять не знала, что говорить. Хлопнула дверь, но это была не мать. Еще раз хлопнула, и опять не она.
- А почему ты так говоришь? Ты иди, иди сюда ближе, а то там дождь...
Он подошел ближе. И ничего не сказал. Только хлюпнул носом.
- У тебя платка нет? - некстати спросила она.
- Почему нет? Есть! - Он достал платок и, кажется, назло ей громко высморкался. Повторил: - А ты правда счастливая!
Кажется, она догадалась:
- У тебя что? Нет родителей? - Испугалась, сказав это. - А где же ты живешь?
- Мы в Киеве сейчас живем, в детском доме, - сказал он. - Там у нас, конечно, очень хорошо. А ты знаешь Киев?
- Нет... Не знаю...
- Приезжай, правда, приезжай, увидишь! Киев тебе обязательно понравится! - пообещал он. - А до этого я в Караганде жил, и в Оренбурге, и в Иркутске, и в Хабаровске, и на Камчатке, когда мать была жива...
- А отец? - не выдержала она. - Папа?
- Папу я не знаю, никогда не знал, - сказал он. - Мама ведь цыганка у меня была, и я - цыган... Вот и бродили мы, где только не были! А когда мама умерла, я в детский дом определился. Сам! Чтоб не бродяжничать!.. Надоело как-то... Правда, первый раз удрал. На Кубу хотел попасть или во Вьетнам. Но не получилось. Вернулся. У нас в детском доме, в общем-то, хорошо. Жить можно.
Дождь лил, лил, лил. Хлестал по асфальту. По фонарям хлестал. И по ступеням перед подъездом.
- А плакать не надо, - вновь сказал он. - Ты счастливая! И я... - Он смутился чуть, помолчав. - Я очень рад, что увидел тебя... Правда, приезжай в Киев... Я тебе все покажу! Я ведь там уже восемь с половиной месяцев - весь город знаю.
- А здесь? - спросила она.
- Мы с экскурсией здесь. Татьяна Григорьевна мне поручение дала шариковые ручки купить, а их нет, как назло. Во всех магазинах был. А сейчас мне уже бежать надо. Поезд у нас сегодня. Ждут меня! "Синяя стрела", слышала? Ночь проспал и утром - в Киеве!.. Ну, я побегу... Ладно? Только ты... Приезжай, правда, приезжай! А-а?
Интересно, что же все-таки это такое?
В школе Лида часто встречала девчонок, влюбившихся в мальчишек. Знала мальчишек, тайно любивших кого-то. Чаще слышала просто разговоры: "Ой, девочки, он мне так нравится!" И просто вздохи. Другие девчонки, уже подкрашивающиеся и пудрящиеся, рассуждали проще: "Любовь, девочки, - это же только в книгах! В наш модерный век любовь - желание! Вот вчера я с Вадькой из почтового ящика целовалась. А сегодня захочу - еще с кем... Надо брать от жизни красивое!"
О любви в школе были и диспуты. Но скучные. Может, потому, что сама Лида еще никогда никого не любила. Ей нравился кто-то, и только. Один раз этот "кто-то" был ее одноклассник, но он оказался выскочкой и дураком, и она уже не могла видеть его без раздражения.
