— Не задвигать солистку? — встрял Карлуш.
Валентин повернулся ко мне — узнать мое мнение.
— Тут я вам не помощник, — сказал я. — Что было после «Пинк Флойд», мне неведомо.
— Насколько творческими были ваши разногласия? — поинтересовался Карлуш.
— Это ваш первый разумный вопрос, и на него вы сами в состоянии ответить.
— Ну а что такое Бруну, на чем он играет?
— На бас-гитаре.
— Были вы либо Бруну в каких-то отношениях с Катариной?
— Отношениях?
— Ну, трахали вы ее? — спросил Карлуш, на ходу усваивая непривычную лексику.
— У нас уговор — на работе всякие там шуры-муры запрещаются.
— Так что шансов у саксофониста было не много?
— Думаю, и без того у него их было кот наплакал.
— Ну а ваше собрание? Где оно происходило?
— В баре «Тока». Что в Байру-Алту.
— И после этого вы с ней не виделись — ни в четверг, ни в пятницу?
— Да.
— Вы в курсе, чем она занималась вчера?
— Полагаю, была в школе. Разве не так?
— А вы чем занимались?
— Сидел в Национальной библиотеке… весь день… до семи или половины восьмого.
Я дал ему визитку и попросил позвонить мне, если он что-нибудь вспомнит. Когда мы выходили, из кухни в коридор выглянула мать Валентина. Я вежливо попрощался с ней, но рядом с нами моментально очутился выросший как из-под земли «Клещ».
— Где был вчера Валентин? — спросил я.
— Дома его не было весь день и, считай, полночи, если не больше, — сказал он. — Часа в три появился.
Вид у женщины был мрачный, несмотря на яркую косметику, которую она только что наложила. Клещ, похоже, был бы рад, если б мы тут же на месте арестовали парня. Выйдя, мы прошли к раскалившейся от зноя машине. Я закурил, но после двух затяжек загасил сигарету.
— Он соврал, — сказал Карлуш. — Он с ней виделся.
— По-моему, стоит побеседовать с клавишницей, — сказал я, трогаясь.
— А что, обед нам не положен?
— Английский завтрак.
— Звучит не слишком обнадеживающе.
— Для вашего слуха. Вы же португалец.
— Мне говорили… — Он осекся.
— Что же именно вам говорили?
— Говорили, что вы были женаты на англичанке.
— На ваш взгляд, это имеет какое-то значение?
— Думаю… Я удивился, когда вы в разговоре упомянули «Пинк Флойд».
— В семидесятых я жил в Англии.
Он кивнул.
— Ну, и что еще вам говорили? — спросил я, удивленный: оказывается, мне за спиной перемывали косточки.
— Говорили, что вы… ну, не как все.
— Почему, по-вашему, вас ко мне прикомандировали? Не из желания ли согнать в одно место всех чудаков и тех, кто с приветом, и разом от них избавиться?
— И вовсе я не с приветом!
— А всего лишь зануда? Еще бы! Португалец, не принимающий участия в разговорах о бабах, машинах и футболе! Что после этого они должны были подумать о вас?
— Что я хороший спортсмен.
— У них и без вас сыгранная команда.
— Что у меня нет денег на машину.
— Нет, не в этом дело.
— Я работал в гараже, но разбираюсь только в старых неходовых моделях, таких как «альфа-ромео».
— Ну а как насчет баб?
— Подружки у меня нет.
— Вы голубой?
На этот вопрос он отреагировал так, словно я пырнул его ножом.
— Нет, — отвечал он, смертельно обиженный.
— Ну а если и были бы, тоже ведь небось мне не признались бы, правда?
— Но я не голубой!
— По-вашему, кто-нибудь из наших коллег-полицейских ведет подобные беседы?
Он отвернулся к окну.
— Вот почему они и соединили нас, — сказал я. — Оба мы здесь чужаки. И оба с приветом.
