- Слава Мерлину! Ты в порядке?
- Вполне.
- Порт-ключ не выронил?
- Нет, отец. Я не больше вашего заинтересован в разбазаривании крови Малфоев.
- Не дерзи. Тело я обеспечил, минут через пятнадцать все решат, что Нарцисса уже достаточно отошла от шока и вломятся к нам в комнату, чтобы отправиться на место твоей гибели. Оказывается, твоя мать умеет отлично падать в обмороки.
- У моей матери множество скрытых талантов, как выясняется.
- Боюсь, мне некогда разбираться, на что ты намекаешь… А это кто там?
- Очередной мертвец, отец. Ничего интересного.
- Ты проверил?
- Разумеется.
- Хорошо… Мне пора. Удачи, Драко.
- Спасибо, отец.
* * *
- Ну как? Душно было под мантией?
- Терпимо… Что будет теперь?
- Через десять минут сработает порт-ключ. Через пятнадцать тут будут Пожиратели. Может быть, даже во главе с Тёмным Лордом. Насколько я понимаю, за пять минут твои соратники забрать тебя не успеют, раз не явились до сих пор. Конюшня - не самое надёжное укрытие. Двигаться ты не в состоянии, я тоже не очень. Единственный выход, который я вижу - забрать тебя с собой. Есть другие предложения?
- Есть. Считать тебя сумасшедшим. И меня заодно.
- Ну, у двух трупов есть проблемы поважнее, чем съехавшая крыша.
- Какие, например?
- Не дать себе воскреснуть и тут же бесславно пасть на поле неравного боя...
- Чем ты там шуршишь?
- Фольгой от шоколада.
- Да? А где сам шоколад?
- Съел. Ещё до выхода на задание. Бумажку некуда было выбросить - в карман сунул.
- Надо же. Не засоряешь окружающую среду?
- Стараюсь.
- Малфой, что ты делаешь?
- Нюхаю.
- Точно чокнулся. Нахрена?
- Она пахнет ещё.
- Думаешь забить запах навоза?
- Не-а, не думаю забить. Я вообще ни о чём не думаю. Просто нюхаю.
- Малфой?
- М?
- Дай мне тоже… понюхать.
- Держи. Ну как?
- Пахнет.
- А чего ты расцвёл весь? Чем это таким она пахнет?
- Не знаю. Праздником, наверное… ну и тобой немного.
- Не знал, что ты фетишист, Поттер, да ещё тащишься от моего запаха. Смерть на тебя плохо повлияла.
- Пошёл в задницу, змея слизеринская!
- Сам иди… Ты чего швыряешься? Бумажка ни в чём не виновата. Не дам тебе больше. Сам всю вынюхаю. А ты наслаждайся здешними ароматами.
- Можно подумать, ты никогда не был в конюшне. Между прочим, конские яблоки - полезное удобрение.
- Как-как?
- Конские яблоки.
- «В яблоках», к твоему сведению, Поттер, это масть такая. А тут дерьмо. Обычное лошадиное дерьмо. Здесь явно побывала живая лошадка. Только она ушла.
- Ну не хочешь - не верь, но навоз и правда называют конскими яблоками… И вообще - сколько ты словесного туману не напусти, я же всё равно вижу, что ты нервничаешь. Потому и трещишь, как сорока.
- Я? Нервничаю? Какие могут быть нервы у покойника?
- Покойные.
- Поттер, портал засветился! Пора. Держись крепче!..
* * *
- Хлоп! Оу!
- Из-звини, Малфой. Я не нарочно.
- Ещё бы ты нарочно, чурка неподвижная! И тяжелая… Придётся тебе пока полежать на полу. У меня сил нет тебя тащить.
- Да мне всё равно, я ничего не чувствую. И потом - мне не привыкать. Помнится, такое мы уже проходили - я, обездвиженный, под мантией на полу вагона, и ты рядом. Тогда всё закончилось сломанным носом.
- Для покойника ты слишком злопамятен, Поттер. Ничто мирское уже не должно тебя волновать.
- Считаешь?
- Уверен. Теперь нам с тобой предстоят скучные будни райских кущ: яблочки там, малина-ежевика, ангелы с арфами, бесконечные благостные песнопения, кудрявые белые облака и даже ни одной тучи на горизонте - представляешь?
- С трудом. Когда я там был в последний раз, ничего подобного не наблюдалось.
- Поттер, хочешь сказать… ты действительно умирал?
- Было дело. Или ты думаешь, Вол… Тёмный Лорд промахнулся с «Авадой»?
- Откровенно говоря, у меня мелькнула мысль, что ты кого-то подставил вместо себя.
- Неудивительно. Ты бы так и поступил, верно?
- Честно? Не знаю. И смени свой презрительный тон. Не стоит забывать, что хотя палочек нет у нас обоих, я худо-бедно шевелюсь, и если мне очень приспичит - доползу до тебя и глотку перегрызу.
- Хорёк!
- Вот и поговорили…
* * *
- Малфой? Малфой!
- Чего тебе, шрамоголовый?
- Мы так и будем валяться?
- Могу предложить поиграть в Заклинания.
