Здесь давно следовало навести надлежащий порядок, да у Светланы руки не доходили, вернее, как бы это поточнее сказать, не было у нее к этому морального императива. Перед каждым отпуском она мысленно давала себе клятву выдраить все кастрюли и пришить все пуговицы, но сначала откладывала, потом ленилась и, наконец, приходила к одному и тому же философскому заключению: «А что, собственно, изменится под луной, если мои кастрюли заблестят, как сапоги новобранца перед присягой?»
В общем, как бы там ни было, но квартирный вопрос у журналистки Светланы Коноплевой был благополучно решен с помощью первого и единственного законного мужа Сергея. Они прожили вместе целых три года и расстались по причине в высшей степени банальной: их отношения потеряли привкус новизны и только-только стали приобретать некоторые признаки привычки. И двое романтиков сказали друг другу, что так жить нельзя, лучше расстаться. Сергей ушел, оставив Светлане эту квартиру, когда-то принадлежавшую его покойной бабке. Они ничего не делили, на прощание даже всплакнули и пожелали друг другу счастья в личной жизни. Тогда им, юным идиотам, было слегка за двадцать. Теперь, в свои двадцать семь, Светлана понимала, как они сглупили, но уже ничего не могла исправить. Пару раз обжегшись и убедившись, что «счастье в личной жизни» — вещь сугубо условная, она даже попыталась склеить разбитые черепки, для чего организовала как бы случайную встречу с бывшим мужем на нейтральной территории. Бывший студент Сергей Коноплев к тому времени преуспел в бизнесе и подкатил к назначенному месту на собственном белом «Мерседесе», на заднем сиденье сидела и мурлыкала хорошенькая кошечка в песцовой шубке. Вот и все.
Два последующих брака — оба гражданских — не принесли ничего, кроме разочарований. Мужья приходили в Светланину квартиру со своими чемоданами, и к выцветшим обоям и потрескавшимся потолкам прибавлялись грязные носки под диваном, вечно влажные полотенца в ванной и засохшие хлебные крошки на кухонном столе, что, к сожалению, ничуть не добавляло счастья в личную жизнь.
Возникали время от времени и другие мужчины, воспоминания о которых Светлана не хранила, легко переворачивая одну страницу за другой. И только все чаще ловила себя на мысли, что читать эту книгу становится с каждым днем скучнее и скучнее.
Дзинь… Хрипло затарахтел старый, не единожды битый-перебитый и перемотанный изолентой телефон.
— Ну, — Светлана подняла трубку, на ходу нащупывая ногой тапок. Это ее «ну» вместо «да» или «але» частенько шокировало тех, кто имел удовольствие беседовать с ней по телефону впервые.
Зойку, ее старинную приятельницу по пиратству, подобное обращение не шокировало. Она была одной из очень немногих подруг, способных выдержать Светлану в больших количествах, хотя сама славилась отнюдь не ангельским характером. Зойка не блистала красотой, была тучной, малоподвижной и никогда не пользовалась успехом у мужчин. Она целыми днями сидела дома, трескала конфеты в неумеренных количествах и переводила детективы с немецкого, английского и испанского. В последнее время, правда, дела шли неважнецки, ибо, по заявлениям книгоиздателей, рынок требовал отечественных авторов, кои, что удивительно, не заставили себя долго ждать и ловко насобачились стряпать криминальное чтиво на местном материале.
Итак, Светлана произнесла привычное «ну».
— Поехали, — традиционно отозвалась Зойка.
— А, это ты, — Светлана приготовилась к Зойкиным телефонным жалобам на хроническое безденежье.
Против обыкновения, Зойка сообщила ей благую весть:
— У меня взяли перевод, сегодня деньги получила. Целый день от радости по потолку бегаю наперегонки с тараканами.
К немногочисленным Зойкиным достоинствам смело можно было причислить самокритичность: она действительно была страшной неряхой, и тараканы в ее квартире водились стадами.
— Надеюсь, еще не все деньги потратила? — поинтересовалась Светлана.
Зойка шумно вздохнула в трубку и сообщила:
— Раздала долги, заплатила за квартиру, жратвы накупила, ну и еще кое-что…
«Кое-что» в Зойкиных устах звучало более чем интригующе.
