— Для работы есть день, — безапелляционно заявила Эльфика. — А сказки мы будем писать в свободное от работы время. Для удовольствия! Ты же любишь удовольствия?
— Еще бы! — тут же воодушевилась я. — Конечно, люблю! А как мы будем писать сказки?
— А очень просто! — объяснила неугомонная Эльфи. — Я диктую, ты записываешь. Когда сказок наберется достаточно, мы сделаем из них книжку. Или много книжек. Все просто!
— Но как же эта книга увидит свет??? — Я уже начала слегка паниковать от ее натиска.
— Главное, чтобы Свет захотел ее увидеть, — решительно сказала Эльфика, тряхнув гривкой рыжих волос. — Вот увидишь: в нужный момент придут нужные люди, и все будет сказочно. Хочешь, чтобы сказочно?
— Ага, — обалдело кивнула я.
— Ну так надо придумать себе нужную сказку! — авторитетно заявила Эльфи. — Это же так просто!
— Э-э-э-э… Э-э-э-э…
— Эльфика! — услужливо подсказала она. — Для друзей просто Элька. И не заикайся, пожалуйста. Мы уже работаем. Кто будет главным героем нашей сказки?
— Издатель, конечно! — чуть подумав, решила я. — Но не простой, а продвинутый!
— Правильно, нам нужен Сказочный Издатель! — подхватила Эль. — Среднестатистический нам не подойдет! Нам нужно, чтобы в душе был романтиком и сказки любил!
— И еще чтобы рисковать не боялся, — добавила я. — А то скажет еще: «Идите, девочки, кому в наше безумное время сказки нужны???»
— Не скажет! Ведь главное, чтобы и нам, и ему интересно было! — успокоила меня Эльфи. — А интересно будет, я уж тебе обещаю.
— Ну хорошо. А что он будет в нашей сказке делать? — задумалась я.
— Как что? — удивилась Элька. — Конечно, мечтать о Сказочных Авторах! То есть о нас!
— Как-то нескромно… — засомневалась я.
— Почему? Если мы о нем мечтаем, почему ему о нас нельзя? — задала вопрос Эль, и я тут же призадумалась: а действительно, почему???
— Хорошо, пусть мечтает, — наконец согласилась я. — Но как наши мечты пересекутся?
— Разумеется, с помощью Высших Сил, — уверенно заявила Эльфи. — Напустим на него Ангелов. Ты не против?
Ха! «Против»! Да я была исключительно «за»! Ангелов я еще ни на кого никогда не напускала, и очень интересно было попробовать.
— Итак, сказка первая! — объявила Эльфика. — «Редактор и Ангелы»!
Сказка первая
РЕДАКТОР И АНГЕЛЫ
огда вечером Главный Редактор появился на пороге родного дома, вид у него был истерзанный, а выражение лица такое, как будто у него болели все зубы сразу. Жена и маленькая дочка, встречавшие его в коридоре, сразу поняли: день был тяжелый.
— Что, опять графоманы одолели? — участливо спросила жена, принимая из рук в руки его портфель.
— Одолели, понимаешь, — пожаловался Редактор. — За целый месяц — ничего стоящего. Сплошная чушь на постном масле. А язык! Вот если бы их языки так Создатель исковеркал!!! Посмотрел бы я, как бы они права качали…
— Ужинать будешь? — спросила жена. После таких нелегких деньков Редактор часто засыпал сразу, без ужина.
— Буду. И достань коньячку — надо бы увеличить радость жизни.
— Иди, мой руки, — вздохнула жена и пошла доставать коньячок и резать лимончик.
— Папа, папа! А кто такие графоманы? — подскочила дочка к Редактору, распластавшемуся в кресле.
— Это, ангел мой, такие страшные личности, от которых нет спасения Главным Редакторам, — объяснил отец. — Кино про зомби видела? Вот, очень похоже.
— А как они тебя одолели?
— Да вот, понимаешь, лезут и лезут! Ты их в дверь выгонишь — они в окно проникают. И ничего им объяснить нельзя, потому что ничего не слушают… Одно слово — зловещие мертвецы!
— Папочка, а ты бы их серебряной пулей!
— Не берут их никакие серебряные пули, ангелочек. Их вообще ничего не берет. Графоманы бессмертны!
За ужином, пропустив пару рюмочек коньячку, Главный Редактор слегка расслабился и смог наконец излить душу.
— Понимаешь, все не то! Я ведь сам все рукописи просматриваю — а вдруг блеснет жемчужина? Но вот давно не попадалось… И как-то тоскливо все: криминал, умствования-заумствования, ненормативная лексика… С претензией на оригинальность — но ведь старо как мир. А хочется чего-то такого — чистого, свежего, ясного! И чтобы позитивно. Для души. Чтобы дочке можно было вслух почитать. На нашу малявку посмотри — мордашка ангельская, в глазах чертенята пляшут, энергия бьет ключом. Вот какой должна быть хорошая проза! Устал я, мать…
