Про нее узнали, когда мужа взяли при попытке переправить на зону наркотики. Он свою жену и сдал — выторговывал себе срок, тварь! Женщина честно выполнила задание — они ее запугали, малолетнюю дочь папаша держал в заложниках. Когда мы ее взяли у магазина, удивились тому, как много она смогла провезти поездом? Адрес притона она назвала сразу — очень за девочку боялась. Мы про притон уже давно знали, но не прикрывали — ждали «гонца»…
Люди, несущие убытки, предпочитают продолжать рискованную игру, только чтобы не мириться с гарантированными потерями. Избыточная фиксация на настоящем искажает действительность и ведет к ошибочным оценкам и неразумным решениям. История по мужа-зека, проигравшего жену в карты, была не менее фантастична, чем «печальная» история про «Даригу».
Чтобы удалась любая хитрость нужно предварительно усыпить подозрения обманываемого. И наоборот, пока есть хоть искра недоверия, еще сохраняется шанс устоять против хитрецов и обманщиков. Ведь, как только мы чувствуем, что можем оказаться обманутыми, то сразу замыкаемся и настороженно ждем, каким именно образом нас попытаются обхитрить. В этом случае мы взвешиваем в уме чуть ли не каждое слово собеседника и логически «просчитываем» все возможные последствия. И наоборот, с людьми, которых мы хорошо знаем и которым привыкли доверять, мы ведем себя свободно и раскованно, не опасаясь какого-то подвоха с их стороны. Как технично нас с Шасом «стукнули» лбами! Как грамотно она просчитала меня и технично избавилась от Шаса. Если это было результатом ее обдуманных и просчитанных действий, то насколько тогда реальна история про «проигранную жену»? Почему она «попала» у магазина? Что вообще произошло с нами?
Я довез полицейского до города. Долго потом сидел в машине, раздумывая, как мне поступить. Людей, переоценивающих вероятность собственной ошибки, чаще других сносит в сторону. Думал про Шаса, про женщину с сумкой, про Бакана с Бобом. Непредсказуемость случайных событий позволяла быть уверенным в том, что неправильно, а не в том, что с моей точки зрения, казалось правильным. Вечером я выехал в Астану. В Астане погостил у человека, давшего мне кровь в Кандагаре, потом вернулся домой.
Под Курганом, на объездной, остановившись пообедать в избушке придорожной харчевни, я встретился с Шасом. Он был в компании двух крепких парней. Они обедали, так же как и я возвращались из Казахстана. Их «сарай», черную затонированную «Tahoe» с тюменскими номерами, я видел еще паркуясь на стоянке. Мы поздоровались, я подсел к их столику, Шас делал вид, что ничего не произошло. Он точно, по ходу, помнил только то, что желал помнить. Они молча доели, попрощались со мной и уехали.
Я так и не определился со своим поступком — прав был я или нет? Мучил себя раздумьями — но не каялся. У меня была еще целая куча решений, ждущих своих задач.
И если уж верить тому, что твари, о которых говорил Шас, существуют, я все же предпочту считать себя свободным от них и, продолжив аллегорию работы мозга, как «джейм-сейшен нейронных ансамблей, приезжающих с разных адресов в конкретное место», приму нашу историю, как материальную проекцию, сыгранной нашими «нейронными оркестрами», импровизации. Хочу признать — сыграли хорошо. Сыграли и разъехались…
Да, про борщ из моего сна.
Когда один из парней Шаса вставал, он опрокинул тарелку с борщом, которую мне принесла официантка. Тарелка опрокинулась, щедро залив мне матню брюк и обе штанины. Я обтерся салфетками, доел обед. Умывшись из бутылки с минеральной водой у машины, достал из багажника чистые джинсы, переоделся в машине и поехал домой. Запах борща преследовал меня всю оставшуюся дорогу, напоминая мне о Шасе и увиденном мною сне.
Сон — точно!
Сон Шаса! Я поэтому-то и вспомнил историю Куаныша!
Сука!..
Я прокручиваю «пленку» назад…
…Монотонная езда скрашивается болтовней Шаса. Как возможно так долго и много говорить «ни о чем»? Я вспоминаю историю своего знакомства с братьями и почти не слушаю о чем «трещит» Шас…
…Постоянно снится один и тот же сон — случай на проческе, под Джелалабадом. Снится — как документальное кино, хроника. Натурально, словно сам про себя кино смотрю… …Проческа. Мы группой поднимаемся к отдельно стоящему дому. «Чешем» двор, пристройки. Заходим в дом, поднимаемся на крышу, спускаемся, снова заходим в дом. В доме — никого, только на женской половине, в большой комнате, окнами выходящими на склон, по которому поднимаются наши пацаны, сидит афганка, с детьми. Детишек трое — маленькие, трех лет — не старше. Два мальчика и девочка. На руках у женщины — маленький ребенок, завернутый в какие-то тряпки. Она кричит на нас. Плюётся. Мы ее не понимаем. Все проверив, уходим.
