За исключением эпизода, имевшего место в Летрепоре.
Нет, он не ангел и никогда не выдавал себя за ангела. Но он работал добросовестно. Взять хоть эти проклятые тесты ДНК, результаты которых едва не свели его с ума и подтолкнули на грань самоубийства. Каких-нибудь четыре дня назад он был на волоске от гибели…
Но теперь со всем этим покончено. Прощай, детектив-неудачник! Прощай, одинокий холостяк с нечистой совестью! Он распутал этот дьявольский узел. Осталась сущая ерунда. Найти последнего свидетеля.
Мелани Бельвуар.
Из-за поворота показался желтый фургон. Фыркнул и затормозил неподалеку от его «ксантии». Из машины выскочил почтальон — молодой парень с дредами и в красной бандане. Спортсмен, не иначе. Из тех, что рассекают на горном велосипеде по нехоженым тропам…
Кредюль Гран-Дюк поспешил ему навстречу.
— Прошу прощения. Я хотел бы задать вам один вопрос. Вы не могли бы сказать мне, где живет Мелани Бельвуар?
Почтальон окинул его недоверчивым взглядом.
— Извините, но мы не даем таких справок. Правилами запрещено.
Другого ответа Гран-Дюк и не ждал. Однако в душе он возликовал. Имя Мелани Бельвуар явно было знакомо почтальону. Наконец-то! Теперь следовало вытянуть из него нужные сведения. Почтальон опустил в ящик три письма и развернулся в сторону своего фургона.
— Эй, парень! А ну погоди! Я из полиции.
Кредюль Гран-Дюк протянул почтальону удостоверение частного детектива, украшенное изображением государственного флага Французской Республики. Этот прием срабатывал на отлично в девяти случаях из десяти.
— Ну и что? — Почтальон даже не обернулся. — Я делаю свою работу. Обращайтесь к моему начальнику. Бумажная канитель — это по его части.
Так-так… Кажется, ему попался образцовый служака. С такими главное — не грубить и не качать права. Напротив, попытаться его разжалобить.
Гран-Дюк напустил на себя озабоченный вид.
— Видите ли, дело довольно срочное. Вопрос жизни или смерти. Больше, к сожалению, ничего вам сказать не могу, но сейчас дорога каждая минута…
Почтальон уставился на Гран-Дюка пристальным взглядом.
— Не имею права. Извините, но это конфиденциальные сведения. Кстати, что вам мешает позвонить в управление? Через минуту будете знать все, что вас интересует.
— Не выйдет. Мелани Бельвуар не значится ни в одном справочнике. Во всяком случае, под этим именем.
— Ну, значит, она не желает, чтобы ее беспокоили.
Черт, вот ведь упрямый осел! Что же делать?
— Молодой человек! Это ваш гражданский долг! Вы обязаны оказывать содействие полиции!
Парень присвистнул и мотнул дредами.
— Sorry, приятель! Не в моих правилах сдавать легавым порядочных людей. Да и времена сейчас не те. Усек? Так что давай гуляй отсюда.
Он отвернулся.
— Ладно, — в спину ему сказал Гран-Дюк. — Сколько?
Почтальон вздохнул:
— Что — сколько?
— Сколько ты хочешь за адрес? Пять тысяч франков? Десять?
— Ага, вот, значит, какие теперь методы у полицейских!
Он рассмеялся:
— Ушам своим не верю!
«Ну все, игра закончена», — понял Гран-Дюк.
Таким путем он ничего из этого придурка не вытрясет. Почтальон уже забирался назад в свой фургон, когда почувствовал у себя на виске стать револьверного ствола.
— Теперь у полицейских разные методы! — проговорил Гран-Дюк.
Парень задрожал. От его былой самоуверенности не остаюсь и следа. Руки он послушно сложил на руле.
— Эй, не делай глупостей…
— Адрес Мелани Бельвуар?
— Говорю же, не знаю.
Гран-Дюк надавил чуть сильнее и переместил палец на спусковой крючок. С виска почтальона на ствол револьвера стекали капли пота.
— Я ведь тебе все объяснил. Это вопрос жизни или смерти. В данном случае — твоей. Признаюсь тебе честно — не из какой я не из полиции. Я — маньяк-убийца. Мочу почтальонов. Въезжаешь? Кроме того, я ненавижу желтый цвет. И всех, кто имеет наглость надо мной насмехаться. Адрес Мелани Бельвуар?
— Клянусь вам, я…
— Хорошо. Для начала я прострелю тебе колено. Любишь по горам гулять? Придется забыть. И горный велосипед тебе больше не понадобится. И лыжи можешь на помойку отнести. И альпинистское снаряжение туда же. И девки на тебя больше не посмотрят…
Гран-Дюк опустил ствол револьвера, целясь в ногу почтальону.
