Он думает, что придумал меня. Такую маленькую и послушную. Безликую. Способную на поступок лишь с его, Человека, подачи. Он говорит, что управляет мною. И осознает ложь сказанного. Ибо только со мной он чувствует себя защищённым. Поэтому я всегда с ним.
Он любит меня и лелеет. Оберегает от жары и холода. Часто разглядывает, как в первый раз. И погладив, прячет. Подальше от любопытных глаз. И много ухаживает. Ведь я могу испортиться. Заржаветь или дать осечку. Поэтому я всегда.
И я творю своё. С Человеком. Который считает меня дурой.
Нет. Я не дура. Я пуля. Причем шальная. Крупнокалиберная.
14 мая 1999-го года.
Взгляд.
Началось.
Они вернулись. Пришли и прянули в самую сущность. В глубину души, которую от них мутило. Разъедая мозг, уничтожая мысли. Порождая паралич ума. Глаза.
Они вернулись. Светлые и пьяные. Бездонные. Уверенные в своей правоте. Вооружённые идеей, описанной не ими. Осознанной и отвергнутой автором. Но не ими. Глаза.
Они вернулись. Добрые и дружественные. Сильные. Но всё же лгущие. И больно влюбчивые. Бдительно оберегающие любовь, которую они навязали. Всем. Глаза.
Я их видел. Было. Я глянул в них. В эти Глаза. И увидел там мир. Который бывает перед войной.
Они вернулись. Глаза.
Началось.
31 мая 1999-го года.
Память.
Она - тонкая и стройная. Простая. Обычная, из скромного материала. Каких было много.
Она - старая и плешивая. Уставшая. Прошедшая не одну реставрацию. За все годы.
Она - ценная и дорогая. Антикварная. Хранимая теперь в особых условиях. Под надзором специалистов.
Она - кисть. Приобрётенная когда-то в мастерской ремесленника. За гроши.
Было время. Она приносила людям радость. Изображая красоту. Она создавала бесценные полотна. Которыми гордятся коллекционеры. Она дарила миру шедевры. Которые охраняет Закон. Она творила.
Водимая рукой художника. Таланта. Самородка, одарённого природой. Которого Люди так и не признали. Когда он жил. Окрестив его идиотом. Обречённым на скитания, голод и нищету. От самого рождения. А он писал. Писал свои картины. И отдавал их Людям. Даром. Оставляя себе лишь кисть.
Она - кисть. И кисть великого художника. Гения. Могила которого где-то в земле. А кисть - на аукционе.
Люди помнят художника. И ценят его вещи. Оценивая в миллионах.
Кто больше, Люди?
8 июня 1999-го года.
Школа.
Они учили меня. Меня нового. Учили, как всех. Потому, что очень любили это занятие.
Они учили меня стоять. Стоять ровно. И я стоял. Хорошо, уверенно. Не сутулясь. Хотя очень хотел сесть. Просто посидеть. Отдохнуть. Но стоял. Ведь они следили за мной. Наблюдали.
Они учили меня идти. Идти долго. И я шёл. Красиво, твердо. Не сворачивая. Хотя очень хотел стоять. Просто постоять. Отдохнуть. Но шёл. Ведь они наблюдали за мной. Присматривали.
Они учили меня бежать. Бежать много. И я бежал. Легко, быстро. Не останавливаясь. Хотя очень хотел идти. Просто походить. Отдохнуть. Но бежал. Ведь они присматривали за мной. Оценивали.
Они учили меня летать. Летать высоко. А я не взлетел. Страшно, стыдно. Не получилось. Хотя очень хотел летать. Просто полетать. Отдохнуть. Но не смог. И они оценили меня. Отпустили.
И я остался один. В пространстве. И очень хотел уйти. Просто умереть. Отдохнуть. Но выжил. Сказался опыт. Ведь они учили меня. Старались...
Спасибо, Школа. Я летаю!
16 июня 1999-го года.
Абсурд.
Когда человеку стало скучно, он придумал коня с мужским торсом. Кентавра. И познакомил его с женщиной с рыбьим хвостом. Русалкой. Которой конь с мужским торсом очень понравился.
И чтобы им не было скучно, человек придумал птицу в образе лошади. Пегаса. И даму с лирой. Музу. Которые их посещали. И устроил переписку.
Затем человек придумал летающего мальчика. Амура. Вооруженного луком и стрелами. Стреляющего метко и довольно часто. В каждого.
И так родилась любовь. Не придуманная человеком. Любовь обреченная. На разлуку.
Разлука. Я тебя ненавижу.
17 июня 1999-го года.
Палитра.
Большой Белый дом. Красные и Жёлтые розы. Густой Зелёный лес. Бесконечное Синее море. Необъятное Голубое небо. Чистый Прозрачный воздух...
Говорят, что цветные сны снятся гениям. Или сумасшедшим. Я не гений. И, надеюсь, не сумасшедший. Но это мой сон. Цветной. Самый любимый: я живу в большом белом Доме с зимним садом, в котором в любое время года растут красные и жёлтые розы. Дом расположен на опушке густого зелёного леса и граничит с бесконечным синим морем. Над Домом - необъятное голубое небо. Но оно не давит. И воздух в Доме чист и прозрачен.
