Освободился Кротов уже под вечер. Выбравшись из дверей управления, направился к своей «Киа», припаркованной почти на углу здания УВД. Где и обнаружил Пешкова, в штатском и со спортивной сумкой на плече.
— Какие-то проблемы, старлей? — спросил Кротов.
— Ага. Выпить хочешь?
Прикупив пива, Кротов и Пешков на машине Кротова выехали на окраину, в одно из их традиционных мест. Это был пустырь перед железной дорогой, ведущей к заброшенной воинской части. С пустыря открывался отличный вид на залитый вечерними огнями северный, спальный массив города. Кротов и Пешков любили сидеть здесь, вдалеке от городского шума, и расслабляться после очередного трудового дня.
— Сын-то твой так в дежурке и прописался? Уже неделю на входе торчит.
— Да вроде бы через недели две обещают назад на улицу отправить. — Пешков хмыкнул, отпивая холодного пива из бутылки. — Бедный Вован. У него аж свербит везде, так назад на маршрут хочется.
— У нас когда-то тоже свербило, — невесело улыбнулся Кротов.
Пешков был его первым напарником в полиции. После армии, оттрубив полгода в ментовской учебке, Кротов пришел в ППС. Пешков уже работал год в патруле и строил из себя бывалого мента. Они не просто сработались, но и подружились. Пешков был свидетелем на свадьбе Кротова, а через два года был участником грандиозного развода Кротова с его бывшей. Кротов был одним из кандидатов в крестные отцы сына Пешкова, Володи. Кротов был единственным, кто был с семьей Пешкова, когда того ранили на службе. Их профессиональные дороги разошлись много лет назад — когда Кротов решил воспользоваться шансом и перешел в угрозыск. Но общаться они не переставали никогда.
— А мне и сейчас все нравится, — возразил Пешкова. — Каждый день что-то новое. Работать на улице — это ни с чем не сравнимо. И плевать мне, что некоторые сверстники уже в подполковниках давно.
Речь была о Грищенко. В ППС знали, как тот пробился наверх, и тоже его недолюбливали.
— Черт, да дело не только в этом, — отозвался Кротов. — Улица, кабинет… Ты ППСник, Стас. Но ты такой же, как и остальные мужики в ППС. Не хуже, понимаешь? А я и мои опера — сосланные в подвал ненужные отбросы, которых должны были выкинуть из ментуры уже давно, но вместо этого отправили гнить в подвал.
— Да ладно, Санек, че ты завелся?
Действительно. Кротов швырнул пустую бутылку в кучу в стороне, которая уже несколько лет представляла собой стихийную свалку. Взял из машины новую бутылку, открыл зажигалкой. Закурил.
— Оказывается, все управления нас знаешь, как называет? Группа проклятых. Прикинь?
Пешков расхохотался.
— А ты не знал? Ну ты в натуре как в танке, Кротов!
Пока Кротов изливал другу душу, говоря о наболевшем, Лазарев вернулся домой. Возвращался он всегда поздно. И не потому, что он был трудоголиком и задерживался в управлении, делая какую-то дополнительную работу. Просто собственный дом наводил на него еще большую тоску, чем подвал окружного УВД.
Когда он зашел в квартиру, его жена Катя стояла перед зеркалом в прихожей, надевая серьги.
— Вот он. Ты все, закончил?
— Само собой. Кать, я без обеда сегодня… У нас есть что пожрать?
— Мне надо было карточки заполнить до вечера, я весь день вкалывала, а сейчас уже на работу бежать, — выпалила торопливо Катя. В голосе читалось раздражение. — Я же в ночь сегодня, если ты не забыл. Когда по-твоему мне надо было готовить?
— Сказала бы сразу, — буркнул Лазарев. — Я бы пельмени себе купил по дороге.
— Себе? У тебя сын некормленный!
— Что? — опешил Лазарев.
— Все, меня нет. — подхватывая сумку, Катя крикнула вглубь квартиры: — Виталь, мам, я пошла! Если что, звоните на работу!
Катя почти пулей выскочила из квартиры. Лазарев мрачно захлопнул за ней дверь, чувствуя, как в нем закипает злость. С ним даже не попрощалась. Действительно, зачем — он ведь всего-навсего ее муж.
