– Спасибо, я сама. – Подтянув подол, поднимаюсь.
«И слюни я на тебя не пускаю!» – зло думаю я, разворачиваюсь и направляюсь прочь. Расступаются передо мной так же, как перед принцем. Шепчутся. Но я стараюсь не слушать, я мысленно напеваю «В лесу родилась ёлочка», чтобы не знать, что обо мне говорят, упоминают ли злосчастные слюни.
Только бы не споткнуться, не опозориться ещё как-нибудь.
Я так на этом сосредоточена, что сворачиваю в противоположную складу сторону, о чём печать напоминает немилосердным толчком.
Ну да, волоком отправиться по месту назначения – прекрасный финал демонстративному уходу.
Развернувшись, шагаю назад, на площадь, с которой надо перейти в аллею. Иду с гордо поднятой головой, с видом: так и задумано. И «В лесу родилась ёлочка» в мыслях. И всё равно замечаю, что на меня смотрят удивлённо-неодобрительно-странно и обсуждают.
Сплетники!
Даже хорошо, что сейчас надо на склад: наверняка там место уединённое и принцев нет.
К счастью, идти туда не слишком далеко, и скоро я оказываюсь перед небольшим строением из необработанного камня.
«Склад», – сообщает табличка над открытой настежь деревянной дверью. Проём так же перегорожен решёткой с растительным орнаментом.
Уже почти спокойно я толкаю холодный металл, решётка со скрипом распахивается.
Лежащий передо мной коридор выглядит не слишком дружелюбно. Но руку тянет туда, и я осторожно прохожу по коридорам в сырой полумрак пропитанного запахом плесени зала.
Из-за стеллажа раздаётся скрипучий голос:
– Чего надо?
В голове всплывает образ, навеянный меткой на руке.
– Это вы Фабиус, хранитель склада?
– А кто же ещё? – зло отзывается кладовщик. – Чего тебе?
Метка исчезает с лёгким покалыванием. Потирая руку, сообщаю:
– Вещи получить.
– Номер набора?
– Тридцать семь.
– Ты что, даже номер набора правильно запомнить не можешь? Или шутить тут вздумала? – Серый карлик с красными глазами подскакивает ко мне. – Браслет.
– Что?
– Браслет покажи, глупая, – кривится он.
– Я не глупая, просто неместная. И вообще, у вас тут плесенью воняет. Вы вещи правильно храните?
– Не воняет, а пахнет. И это мой любимый освежитель воздуха! Браслет покажи, гл…
Он снова кривится, проглатывая обзывательство. И хорошо, не люблю, когда меня унижают.
Протягиваю руку.
Фабиус проводит ладонью над браслетом. Глаза ярче вспыхивают красным, и цепкие пальцы сжимаются на моём запястье поверх него, больно сдавливают. На рефлексе выворачиваю руку и отскакиваю, готовая отбиваться:
– Что вы делаете? Мне же больно!
– Экая неженка, – презрительно бубнит он и направляется вглубь склада. – И впрямь тридцать седьмой, уж двадцать восемь лет как туда девчонок не брали. Надеюсь, что-нибудь завалялось.
Потираю запястье: всё же больно он хватанул, надеюсь, синяков не будет. Ощупываю браслет – вроде не пострадал…
Раздаются шаркающие шаги. Между стеллажами плывёт огромный пыльный мешок на тонких ножках Фабиуса. Ну и силища у этого карлика!
Или просто мешок лёгкий?
– Это списанные вещи, – сообщает Эзалон от моей груди.
Подскочив и оглянувшись, профессора не обнаруживаю. А платье на моей груди дёргается.
Выхватываю из кармана список дел, и тот, слегка вибрируя, произносит голосом Эзалона:
– Фабиус! Тебе пятнадцать минут назад транспортным коридором доставили новый набор, не жадничай!
– А это кто будет носить? – возмущается Фабиус, но мешок утаскивает назад.
Сам бы и носил.
Наклоняюсь к списку и шепчу:
– Спасибо, профессор.
Убрав листок в карман, окидываю стеллажи с коробками и стопками тканей, конторку и кресло рядом с ней рассеянным взглядом.
Фабиус возвращается с огромным чёрным мешком, промаркированным: «№37» и сбрасывает его передо мной.
– А если размер не подходит? – уточняю на всякий случай.
– А если размер не подходит, – пискляво передразнивает Фабиус. – Понаехали тут.
– Я не приехала, а телепортировалась.
– Без разницы. Сразу у себя там не открывай, прежде ознакомься с инструкцией на мешке. – Фабиус садится за конторку.
– Спасибо, – выдавливаю я и берусь за мешок.
Он не двигается с места. Совсем, сколько ни тяну. Напрягаюсь изо всех сил.
Хлоп!
Это Фабиус так громко закрыл лицо рукой:
