— Нееврейка. Молодая, — уныло говорит Ленка.
— Это он кого же имел в виду?
— Ох, да какая теперь разница!
— Ну, и что нам теперь делать?
Ленка задумчиво бьёт ладонью по низкому парапету.
— Послушай… Он ведь как сказал, этот самый Боря? Ограничил сам себя… Иными словами, он не может действовать напрямую, как бы он ни хотел обратно, в эту свою могилку… Но чужие-то желания он пока выполняет. Так что, если просто взять и захотеть…
Ветер пробегает по чёрным деревьям, и оттого кажется, что дальние огни, просвечивающие меж веток, шевелятся.
— А, — говорит Августа, — поняла.
— Ну, давай! — Ленка притоптывает ногой от нетерпения.
— Желаю, — громко говорит Августа, — чтобы он… э… Михаил Семёнович… Моисей Самуилович… упокоился обратно.
— Рабби Моше…
— Рабби Моше.
— Ну?
— Что — ну? — сердито спрашивает Августа.
— Получается?
— Откуда я знаю…
— Ты плохо желаешь.
— Пожелай ты.
У Ленки от натуги краснеют уши. Потом она шёпотом говорит:
— По-моему, не выходит.
Августа отталкивается от парапета и резко поворачивается к ней.
— Я знаю, почему не выходит! Ты этого не хочешь! Говоришь одно, а думаешь другое. Ты хочешь чуда! Лично для себя! Чтобы как Генриетта!
— Да на кой мне сдался этот чёртов Добролюбов?!
— Ну, не Добролюбов… Но что-то же очень нужно! Ну, признайся! Хоть мне признайся! А!?
— Иди ты!
— Таскаешься на кладбище, могилки вылизываешь. Триста баксов в сезон. Стишки свои дурацкие рассылаешь по редакциям, а они тебе в конвертах обратно приходят, приходят! Или — не приходят. Одна радость — что у Лохвицкой на твоих глазах крыша поехала! Замуж не вышла! Почему ты замуж не вышла, скажи пожалуйста? Что у тебя не так? Три ноги, что ли? А ты попроси! Он тебе Майкла Дугласа в постель за руку приведёт! Он может!
— Иди в задницу, — устало говорит Ленка. — Сама-то… сама… На себя посмотри!
Ты сколько лет на кафедре? Двадцать? Двадцать пять? Тебя скоро на пенсию спровадят и даже спасибо не скажут. Ну пожелай же что-нибудь толковое!
— Не хочу, — шёпотом отвечает Августа.
— Почему?
— Не знаю.
Ленка вздыхает.
— Тогда, — говорит она, — нужен другой подход.
— Камни! — спохватывается Августа. — Где эти чёртовы камни?
***
— Ты думаешь, — спрашивает Ленка, — они по-прежнему лежат рядом с могилой?
— Понятия не имею. Но, знаешь, — говорит Августа, — что-то мне не хочется лишний раз…
— Придётся, — сурово отвечает Ленка.
— А вдруг их там нет? Что, если… они тоже… разбрелись сами по себе.
— Странная гипотеза. И где же теперь, по-твоему, их искать?
— Не знаю, — говорит Августа, — но может… если ему так уж нужно, он их как-нибудь нам подбросит?
— Он что, жонглирует ими, что ли? Завтра с утра поедем на кладбище, подберём эти камешки и положим их… Делов-то…
— А вдруг…
— Не боись. Всё будет путём. По идее он должен нам обеспечить все условия. Ты домой идёшь или нет? Мы тут уже полчаса торчим столбом. Как жёны Лота…
— Ох, — спохватывается Августа, поднимая руку и пытаясь разглядеть циферблат в сгущающейся тьме, — да что же это я… Мне к семинару готовиться надо. Завтра семинар.
— Уверяю тебя, — Ленка осторожно ощупывает ногой ступеньку, — никакого семинара завтра не будет. Гершензону семинары не нужны.
— Это, — сурово говорит Августа, — мы ещё посмотрим…
— Ты лучше под ноги смотри.
Чёрные акации на холме покачиваются под ветром, сухие стручки на ветках слабо потрескивают… Далеко внизу, под тусклым фонарём, за масляно-чёрной лентой шоссе, просвечивает стеклянная будка троллейбусной остановки.
— А транспорт ходит? — вдруг начинает беспокоиться Августа.
— Гершензон пригонит…
— Ну, знаешь… Это ты его гоняешь. В хвост и в гриву.
— Нет у него гривы. Насчёт хвоста я бы ещё подумала. А грива — вряд ли.
— Ох, неспокойно мне… — стонет Августа, — это же такой криминальный район.
Сплошные насильники…
— Это она из-за соли, — неожиданно говорит Ленка.
— Господь с тобой! Ты о чём?
— Да жена Лота. Когда эти… вестники… у них загостились, она подумала — сожрут всё в доме на фиг, и вообще — нелегалы, кто их знает. Ну и пошла по соседям… Одолжите, мол, соли, вся соль в доме вышла, а у нас, понимаешь, как раз гости… какие-такие гости? А чужеземцы. Подозрительные, между прочим, чужеземцы… Похоже, из верховной полиции нравов, и заложила их… вестников.
