— Извини, — произнес он сумрачно. — Ты же знаешь почему? Я все время думаю об операции.
— Значит, решил все-таки ехать в Израиль?
— Это необходимо.
— А я как же?
— Рита, вот сделаем там все дела, вернусь обратно, и мы вновь будем вместе.
— А вернешься ли?
Костя поцеловал ее и улыбнулся. Потом вновь нахмурился. Видимо, сердечная боль никак не отпускала его.
— Я все понимаю, — сказала Рита. — Ты меня тоже прости, тебе сейчас, конечно, не до меня. Я часто бываю вздорной идиоткой, но когда речь идет о спасении ребенка, то… я на твоей стороне. Поезжай. Ты ведь ее не любишь?
— Кого? — спросил Костя.
— Ольгу.
— Нет. Но мне кажется, что я очень сильно стал любить сына. Черт! А ведь он даже не знает еще — кто его отец? А это я, я!
Костя вскочил с кровати, стал бегать по комнате. Сгреб со стола учебники и швырнул их на пол. Пнул ногой стул. Запустил пепельницей в стенку.
— Так почему же ты ему не скажешь? — спокойно произнесла Рита. — Это ведь так просто. И угомонись, пожалуйста.
— Просто, но не легко, — отозвался Костя, вновь прыгнув в кровать и тотчас «угомонившись». — Мне, если честно тебе сказать, очень стыдно перед малышом. Я не могу вот так просто взять и выпалить: я твой папа!
— А мне кажется, подобные вещи только и нужно «выпаливать». Как из пушки, чтобы оглушить.
— Он и так оглушен болезнью. Нет, надо подождать, пока он выздоровеет. Так ты меня отпускаешь?
— В Израиль? Да. Но не далее.
— Куда уж дальше! А сама чем будешь тут заниматься?
— Найду чем, — уклончиво ответила Рита. — Опять пойду сниматься для глянцевых журналов.
— А к этому… как его… Каргополову? Не переедешь на жительство?
— Если только ты не слишком долго засидишься в Иерусалиме. Полгода ждать обещаю.
— Всего-то? Пенелопа своего Одиссея лет двадцать ждала.
— Пойми, мне тоже надо свою жизнь как-то устраивать. Я не Пенелопа, полотно ткать не стану.
Рита отвернулась к стене. Константин опять соскочил с кровати. Был он то почти мертвым от неподвижности, то живее всех живых, как ртуть или господин Ульянов-Ленин.
— Собирайся! — сказал он, и сам начал быстро напяливать одежду, не попадая ногой в штанину.
— Зачем? Куда? — опешила она. — Что ты опять выдумал?
— Не выдумал, а обещал одному знакомому старику прийти на его выставку. Сегодня последний день. Я его от смерти спас. Еще успеем до закрытия.
— А поехали! — весело откликнулась Рита.
Глава тринадцатая
Художники, врачи и шпионы
Народу в картинной галерее прохиндейского околобогемного дельца толпилось действительно много. Сам хозяин этого заведения всегда чутко держал нос по ветру, делал ставку лишь на то, что можно продать быстро, выгодно, шумно и заработать при этом не только баксы, но и очки в художественной и политической среде. Он ни на шаг не отходил от Данилы Маркеловича Жакова, дедули, словно боясь, что часть денег и славы поплывут мимо него. Крутился тут же и Лаврик, вытирая потную от возбуждения лысинку платком. Сам живописец-примитивист, обретя вторую жизнь не только в физическом, но в духовном смысле был по-прежнему по-стариковски ехидно весел, подвижен и очень общителен. Его сухонькая фигурка мелькнула в длинном зале, за ним поспешали девушка-журналист с микрофоном, оператор с камерой. Старик обожал давать интервью.
На картинах Жакова были изображены люди и звери, лешие и домовые, леса и реки, погосты и избы, а также какие-то неведомые существа и неземные пейзажи. Все это смешивалось, переплеталось в картину загадочного, странного, но теплого и узнаваемого мира. Посетители галереи, среди которых были и известные деятели культуры, восхищенно и одобрительно кивали своими учеными головами. Простой люд, забредший сюда отчасти случайно, не отставал от них. Но в художественных опусах Жакова было действительно НЕЧТО. Возможно, та жизнь, которая снится нам всем в детстве…
— …Первые восемьдесят лет моей жизни прошли не слишком толково, — говорил Данила Маркелович журналистке, — но обещаю, что следующие восемьдесят станут значительно лучше. — Говорят, что хорошие люди долго не живут, но я постараюсь опровергнуть это заблуждение.
— Продали ли вы уже что-нибудь из своих удивительных картин? — спросила девушка, тыча микрофон в лицо деда.
