И снова Ктор стоял у саркофага Джонамо. Холодный хрусталь отделял его от жены. Борг уверяет, что она жива.
— Вы что, не верите мне? Мгм… Терпите, говорю я вам! Будьте мужчиной, вы же Председатель! — сказал старик прошлый раз.
— Я отчаялся ждать. Мне кажется, что прошло бесконечно много времени.
— Так нельзя, нужно взять себя в руки. Ну ладно… мгм Обещаю, что не умру, пока… Словом, пока все не выяснится. Сами понимаете, я не проживу слишком долго. Да.
Не меньше часа простоял Ктор у саркофага, но видел вовсе не усыпальницу.
Под хрустальной крышкой, на теле Джонамо, миллионы датчиков. Саркофаг герметичен, вентилируется смесью инертных газов и кислорода. Температура и давление в нем поддерживаются с высокой точностью.
Это лишь кажется, что здесь мавзолей. На самом же деле — храм науки. И все в нем преисполнено ожидания. Ждут матрицы счетчиков, медленно ползущие ленты самописцев, дисплеи компьютеров.
Ктор так часто и подолгу всматривался в них, что они стали для него давними знакомцами — у каждого свое лицо. Лица с замершими чертами… Когда они дрогнут, заулыбаются, заговорят?
Как всегда, пожелав Джонамо доброй ночи, Ктор направился в соседнее помещение. Всмотрелся и замер: все жило, перебрасывалось цифрами, светилось, жужжало, щелкало.
Поток информации ворвался в храм электроники.
А следом за ним появился Борг. Оставалось гадать, как он мог проявить такую оперативность. Не караулил же поблизости? Ошеломленный Председатель даже не понял: до него или уже после, а может, одновременно с ним возник здесь старый ученый.
Впрочем, сейчас он не казался старым: порывистые движения, осанка юноши, зоркий взгляд. Ктор не замечал ни всклокоченной бороды, ни мшистых бровей, ни густой сети морщин.
Борг был молод!
Исчезла даже стариковская медлительность речи, ее не прерывало больше излюбленное «мгм…», голос был звонок и совсем не похож на стариковское бормотание.
— Это победа! — бросился навстречу Ктору Борг. — Голубчик вы мой, поздравляю! Недолго вам ждать, совсем недолго. Видите, — обвел он рукой приборы, — работает наша Джонамо, работает. Через нее откликнулась Гема.
Все это сейчас записывается, обрабатывается, расшифровывается. Изобилие информации, и какой! Цены ей нет! Вот разберусь в ней, тогда и умереть можно…
— Что вы! Вам еще жить да жить… — ошеломленно проговорил Ктор. — Я вижу, вы и не стары вовсе, каким-то чудом помолодели…
— Дорогой мой юноша! Увы, эта моя «молодость» скоро пройдет. Просто в такие минуты нельзя быть старым. Нельзя быть старым, говорю я вам.
Краска залила лицо Председателя. Как он был несправедлив к Боргу, приписывая ему безответственность, самонадеянность, чванливость. Все это время старик переживал не меньше, чем он сам. Прав Игин, Учителю можно и нужно верить.
— Ведь правда, она вернется? — как-то по-детски, не решительно спросил Ктор.
— Обязательно вернется, — подтвердил Борг. — Теперь уже скоро. Вот что, молодой человек. У меня мало времени. Совсем мало времени. А я должен успеть. Да. Прощайте! И не приходите сюда, говорю я вам.
— Как? Вообще не приходить?
— Вообще. Впрочем… Придете, когда позовут.
Прошло несколько дней. Известий от Борга не было. В свою очередь Ктор сдерживал себя, чтобы не надоедать ему. И вот однажды вечером информ-компьютер предупредил, что по глобовидению передают сообщение особой важности.
Ктор распорядился включить канал. И сразу же понял: случилось непоправимое.
Его окружило море цветов. Трепетные, полупрозрачные, напоенные влагой лепестки казались живыми. Нежное благоухание разлилось по комнате…
Головки цветов едва заметно вздрагивали в такт могучим и мрачным аккордам.
Ктор узнал «Реквием» в исполнении Джонамо. Вскоре музыка стихла, и голос за кадром с торжественной печалью произнес:
— Только что скончался великий Борг…
И Борг сошел с экрана.
— Друзья мои! — воскликнул он, просветленно взглянув в глаза Ктору (так, ему показалось). — Я предчувствовал, что не доживу до встречи с вами, и приготовил эту запись. Забудьте на время, что меня нет. Воспринимайте меня, как живого. Разделите с собой мою радость!
