-
А ты с какой
целью интересуешься?
Диктофон включить
не забыл?
-
Да я не... Вы меня
неправильно...
Я и сам... - невнятно
залепетал
паренек, и на
побледневшем
лице ясно проступили
веснушки - под
глазами и вокруг
курносого носа.
Ну разве может
человек с такими
детскими веснушками
быть провокатором?
-
Ладно, прости,
Макс, - я отпустил
его и спрятал
нож. - Только
не задавай
больше идиотских
вопросов. Сюда
все за этим
приезжают.
Чтобы на Зоне
разбогатеть.
-
Может, тогда
будем... ну... вместе
как-то?
-
Почему бы и
нет? Вместе
всегда веселей.
Надо бы нам
где-то пристроиться
здесь...
-
О, я знаю куда!
- оживился Макс.
- Тут есть типа
гостиницы одно
заведение.
Сталкеры его
называют "Берлога".
-
Откуда знаешь?
-
Да я все, что в
сети есть про
Зону - все прочитал.
Форумы все,
блоги... Есть
несколько
сталкерских
блогов. Правда,
они все уже...-
он замялся.
-
Чего уже?
-
Ну, те, кто их
вел, видимо,
уже...
-
Померли?
-
Да.
-
Ясно. Я тоже
пару сайтов
посмотрел.
Только, по-моему,
все они - явная
ментовская
подстава. Ладно,
пошли в "Берлогу".
В
"Берлоге",
которая оказалась
типичным
провинциальным
клоповником
с рваным линолеумом
и невыветривающимся
запахом хлорки
в коридорах,
за паршивый
двухместный
номер с нас
содрали как
за люкс в приличной
столичной
гостинице.
Впрочем, я знал,
что здесь все
очень дорого:
у сталкеров
деньги есть,
рисковать
жизнью за копейки
никто не будет.
При этом возникла
проблема: с нас
потребовали
документы.
Однако светить
паспорт совсем
не улыбалось.
-
Без документов
- не положено!
- насупилась
старая грымза
на ресепшене,
похожая на
сильно злоупотребляющую
косметикой
шимпанзе.
Макс,
вздохнув, полез
в нагрудный
карман ветровки,
но я удержал
его.
-
Какова цена
вопроса?
Цена
оказалась
вполне разумной.
Закинув
вещи в номер,
мы отправились
разведать
обстановку.
Для этого, на
мой взгляд,
лучше всего
подошел бы
какой-нибудь
кабак, и Макс
был совершенно
согласен. Еще
и разъяснил
мне, что у каждой
сталкерской
общины есть
свой бар. Неподалеку
от "Берлоги"
(официально
этот сарай
именовался
"Общежитие
гостиничного
типа" при НИИ
Каком-то там)
как раз обнаружилось
питейное заведение
со странным
названием
"Деклин Маклин".
Мы зашли в него,
и мне там сразу
не понравилось.
За столиками
сидели бритоголовые
парни, по виду
- типичные "пацаны
с района", мелкая
уголовная
шушера. У бармена
было лицо
маньяка-расчленителя.
-
Пойдем-ка куда-нибудь
в другое место,
- негромко сказал
я Максу, который
с любопытством
крутил головой
по сторонам,
словно щенок,
обнюхивающий
дом, в который
его только что
принесли из
зоомагазина.
-
Почему?
-
Пойдем-пойдем,
поверь мне.
Но
мы не успели
дойти до двери,
как нам перегородило
дорогу существо,
похожее на
гибрид шифоньера
с Кинг-Конгом.
-
Вы кто такие,
нах?
-
Да мы, собственно,
случайно зашли...
- залопотал
Макс, но я резко
отодвинул его
локтем. Сразу
было видно, что
он не умеет
разговаривать
с такой публикой.
-
А ты кто? - сказал
я, улыбаясь.
-
Я - Бульдог.
-
Я тебя не знаю.
-
А ты кто, нах?
-
А тебе зачем
знать?
-
Для себя интересуюсь.
Те чо, западло
с нормальными
пацанами побазарить,
нах?
-
Я - Серый, а это
Макс. Он со мной.
Пройти дай, мы
спешим.
Бульдог
шагнул в сторону,
и я, взяв растерянного
Макса за локоть,
поспешил к
выходу. "Не
оборачиваться",
- процедил я
сквозь зубы.
Мы
вышли из "Деклина
Маклина", перешли
дорогу и зашли
в другое заведение
- "Птичий двор".
Внутри все
оказалось не
так мрачно,
люди не выглядели
такими уродами,
однако не успели
мы сделать и
пары шагов, как
какой-то рыжий
небритый мужик
накинулся на
нас:
-
Э, вы чо здесь
делаете, шакалы?!
Вам что - жить
надоело?
Те,
кто сидели с
ним за одним
столиком, попытались
его унять:
-
Спокойно, Рыжий.
Не петушись.
Чего на ребят
наезжаешь?
-
Да это ж шакалы!
Я сам видел,
как они только
что из "Зверинца"
вышли! В окно
видел!
-
Вы, правда - шакалы?
- грозно нахмурившись,
спросил один
из друзей Рыжего,
бородатый мужик
в клетчатой
фланелевой
рубахе.
-
Прошу прощения,
но тут, видимо,
какое-то недоразумение,
- начал оправдываться
Макс. - Вы нас
принимаете
за кого-то другого.
