Первая Кровь - страница 27

Рэмбо по­пы­тал­ся пой­мать его на муш­ку. Сей­час он не ви­дел пи­ло­та, но до­воль­но хо­ро­шо пред­с­тав­лял в ка­ком мес­те он съежил­ся на по­лу, и при­це­лил­ся в эту часть по­ла. Но тут вер­то­лет кач­ну­ло к краю об­ры­ва, и он за­дел за что-то хвос­том. Рэм­бо по­ка­за­лось, что он рас­слы­шал сквозь рев мо­то­ра рез­кий ме­тал­ли­чес­кий треск, но не был в этом уве­рен. Ка­за­лось, вер­то­лет за­вис там на­веч­но, как вдруг он пе­ре­вер­нул­ся квер­ху брю­хом и рух­нул вниз: гро­хот, визг ме­тал­ла, хруст ло­ма­ющих­ся ло­пас­тей­, ту­пой удар вни­зу, взрыв и ос­ле­пи­тель­ный шар ог­ня. Ос­кол­ки ме­тал­ла про­ни­за­ли кро­ну де­ре­ва, по­том все стих­ло.

Рэмбо уже ка­раб­кал­ся вниз по ство­лу де­ре­ва. Со­ба­ки ла­яли гром­че, ярос­т­нее – ве­ро­ят­но, уже пре­одо­ле­ли бар­ри­ка­ду и вы­бе­жа­ли на гре­бень. Рэм­бо не мог по­нять, как Тис­лу и его лю­дям уда­лось взоб­рать­ся так быс­т­ро. – Ва­лун дол­жен был от­нять у прес­ле­до­ва­те­лей боль­ше вре­ме­ни. Он креп­ко сжи­мал вин­тов­ку, про­тис­ки­ва­ясь вниз меж­ду ве­ток и поч­ти не за­ме­чая, что игол­ки ко­лют ему ли­цо. Бо­ле­ла грудь от па­де­ния на де­ре­во – по­хо­же нес­коль­ко ре­бер трес­ну­ли или сло­ма­лись, но сей­час ему не­ког­да об этом ду­мать. Со­ба­ки ла­яли сов­сем близ­ко, и ему приш­лось по­то­ро­пить­ся. В двад­ца­ти фу­тах от зем­ли он об­на­ру­жил, что даль­ше спус­кать­ся нель­зя: кон­чи­лись вет­ки. Пры­гать. Ина­че ни­как. Он мрач­но улыб­нул­ся: имен­но это­му его учи­ли ког­да-то, он в те­че­ние нес­коль­ких не­дель пры­гал с ба­шен в па­ра­шют­ной шко­ле. За­жав в од­ной ру­ке вин­тов­ку, он об­х­ва­тил дру­гой са­мую ниж­нюю вет­ку, по­вис, по­том от­пус­тил ру­ку и упал. При­зем­лил­ся иде­аль­но. Ко­ле­ни сог­ну­лись как нуж­но, те­ло об­мяк­ло, он мяг­ко про­ка­тил­ся и вско­чил на но­ги – как де­лал это ты­ся­чи раз. И толь­ко че­рез нес­коль­ко ми­нут, ког­да бе­жал по кам­ням, ощу­тил, что боль в гру­ди ста­ла силь­нее. Нам­но­го силь­нее. Черт возь­ми, так мож­но и про­иг­рать.

Он бе­жал вниз по скло­ну, в сто­ро­ну ле­са. Ка­ме­нис­тая поч­ва ос­та­лась по­за­ди, и сей­час под но­га­ми бы­ла тра­ва.

Собаки на­вер­ху вдруг заш­лись бе­зум­ным ла­ем. Зна­чит, они бы­ли там, где он сле­зал по от­ко­су; сле­до­ва­тель­но, че­рез нес­коль­ко се­кунд в не­го бу­дут стре­лять. На от­к­ры­том мес­те у не­го нет ни еди­но­го шан­са, он дол­жен до­бе­жать до ле­са, при­ги­ба­ясь и пет­ляя. Он нап­ряг те­ло, го­то­вясь при­нять пер­вую пу­лю и не упасть, а бе­жать даль­ше… Кус­ты. Лес. Он за­дел за что-то но­гой и упал, но не стал под­ни­мать­ся, а прос­то ле­жал, тя­же­ло ды­ша, на мяг­кой лес­ной тра­ве, от ко­то­рой пах­ло так слад­ко.

В не­го не стре­ля­ли. Он не мог по­нять по­че­му. Но вдруг по­нял: да прос­то по­то­му, что на вер­ши­не ска­лы ни­ко­го нет. Они еще не дош­ли до это­го мес­та. А он поп­рос­ту об­ма­нул­ся. Что с ним? Рань­ше слух ни­ког­да так его не под­во­дил.

Мексика. Он пред­с­та­вил сол­неч­ный пляж и лас­ко­вые вол­ны при­боя. На­до дви­гать­ся. Встать и ид­ти. С тру­дом под­нял­ся и уже сде­лал нес­коль­ко ша­гов, ког­да сза­ди пос­лы­ша­лись кри­ки, лай со­бак – вот те­перь по­го­ня бы­ла на вер­ши­не ска­лы.

Он свер­нул на­ле­во, приб­ли­жа­ясь к кром­ке ле­са, где его ни­как не мог­ли ожи­дать. Ког­да де­ревья ста­ли ре­деть, он по­полз и вско­ре, спря­тав­шись за кус­том, уви­дел неч­то для се­бя ин­те­рес­ное: в сот­не яр­дов бы­ли лю­ди и со­ба­ки. Они все бе­жа­ли к то­му мес­ту, от­ку­да он на­чал спус­кать­ся. Со­ба­ки ла­яли, один че­ло­век дер­жал их на об­щем по­вод­ке, за ним бе­жа­ли ос­таль­ные прес­ле­до­ва­те­ли. У края все ос­та­но­ви­лись, гля­дя на до­го­рав­ший вер­то­лет. Рэм­бо еще не ви­дел их бли­же, чем сей­час, с на­ча­ла охо­ты на не­го, а яр­ко све­тив­шее сол­н­це ка­за­лось еще уве­ли­чи­ва­ло фи­гу­ры. Шесть со­бак, сос­чи­тал он, и де­сять че­ло­век, де­вять в се­рой по­ли­цей­ской фор­ме, де­ся­тый в зе­ле­ной кур­т­ке и брю­ках. Он и дер­жит на по­вод­ке со­бак.

Больше всех ин­те­ре­со­вал его тот, кто хо­дил взад-впе­ред, пох­ло­пы­вая ру­кой по бед­ру. Тисл. Ни­как нель­зя не за­дер­жать свой взгляд на этом ко­рот­ком плот­ном тор­се, вы­пя­чен­ной гру­ди, осан­ке бой­цо­во­го пе­ту­ха. Имен­но пе­ту­ха. Вот ты кто, Тисл, – пе­тух.