— Хочется, — мрачно буркнул Риччи и потянулся к микрофону.
— Поцелуй себя в задницу, потому что больше ничего не остается. Уезжать с деньгами — глупость, но кто бы узнал, стяни мы по паре тысчонок?
— Террористы заявили бы, что денег не хватает, — возразил Риччи, — и мы вляпались бы в дерьмо.
Ричи связался с диспетчером, и Венторф подождал, пока он не выключил передатчик.
— Мне очень жаль, что мы не стянули пару пачек, честно говорю. Но террористы обвинили бы полицию в воровстве. А как ты думаешь, кто-нибудь поверил бы нашим словам, а не словам этих подонков? Да ни за что! Вот как они доверяют самой замечательной полиции Нью-Йорка. Честное слово, лучше бы мне быть преступником, тогда можно ожидать хоть какого уважения.
Сержант Мисковский
Последний раз сержант транспортной полиции Мисковский спускался на пути одиннадцать лет назад. Тогда ему, ещё патрульному, пришлось отправиться в погоню за двумя пьяницами, которым взбрело в голову спрыгнуть с платформы и неверной походкой отправиться в прогулку по туннелю. Он вспомнил, как боялся споткнуться и упасть на рельс под напряжением, пока бежал за весело перекликавшимися оборванцами. В конце концов он их догнал на следующей платформе, где они угодили прямо в руки другого патрульного.
Сейчас он испытывал такой же страх, и волосы у него на затылке шевелились. В туннеле было темно, если не считать сигнальных огней, ярко-зеленых, как изумруды. Здесь должно было быть очень тихо, но на деле оказалось не так: шумел ветер, доносились ещё какие-то странные шорохи, происхождение которых он определить не мог. Когда они миновали девять пустых вагонов поезда Пелхэм Час Двадцать Три, сержант сообразил, что туннель кишит полицейскими. Время от времени кого-то можно было различить в темноте; пару раз он мог поклясться, что слышал одновременное дыхание нескольких человек. Они чертовски смахивали на привидения. Но, казалось, на его спутника это не производило никакого впечатления. Он так легко мчался вперед, словно мешок у него за плечами ничего не весил.
Мисковский крепко сжимал в руке фонарь. Они бы оказались в чертовски затруднительном положении, если бы он его выронил. Медленно водя им из стороны в сторону, он освещая рельсы, грязное, пыльное полотно дороги, неровные стены. Похоже, они успевали во время, хотя он уже начал задыхаться. А постовой, несмотря на свою ношу, продолжал дышать ровно, как ребенок.
— Вот оно, — сказал постовой.
Мисковский увидел бледный свет в конце туннеля и сразу покрылся потом.
— Ты понимаешь, что мы бежим прямо на дула четырех автоматов?
— Да, черт возьми, — фыркнул патрульный. — Мне хочется отлить. — Он весело подмигнул.
— Ведь нам ничто не угрожает. Мы просто посыльные.
— Я тоже так думаю, — кивнул постовой и перебросил брезентовый мешок на другое плечо. — Знаешь, здесь примерно фунтов двадцать пять; не так уж много для миллиона долларов.
Мисковский нервно хмыкнул.
— Я просто подумал, что это прорва денег. Представь, что нас ограбили. Предположим, парочка бандитов… — Но мысль показалась ему слишком пустой, чтобы продолжать, кроме того, она выставляла его в дурном свете.
— Это не смешно, — буркнул постовой. — Моего знакомого коллегу ограбили на прошлой неделе, когда он шел со службы. Кто-то подскочил сзади и хладнокровно огрел по голове стальным прутом, завернутым в газету. Забрал бумажник, кредитные карточки и оружие. А оружие — это уже серьезно.
— Ну, мы же в форме. Еще не дошло до того, чтобы грабили полицейских в форме.
— Еще не дошло. Но этот день наступит.
— Кто-то стоит у задней двери вагона, — заметил патрульный. — Видишь его?
— Господи, — вздохнул Мисковский. — Надеюсь, он понимает, что это мы. И не ошибется и не начнет стрелять.
— Пока не начнет, — согласился патрульный.
— Что ты имеешь в виду, когда говоришь «пока»?
— Пока не разглядит белки наших глаз.
Постовой покосился на Мисковского и расхохотался.
Артис Джеймс
Артис Джеймс окоченел. Казалось, он проторчал в туннеле целую вечность и останется здесь навсегда. Туннель стал его стихией, как стихией рыбы является вода; его стихией стал туннель — подземный океан, темный, сырой, полный звуков и шепотов.
