И уже шипит, уже шкварчит, уже булькает все это в сковородках и горшочках, уже ползет по кухне волшебный запах.
– Нам две заячьи почки в сметане и два летних салата. И минералочки…
– Мне, пожалуйста, украинский борщ, запеченного окуня и помидорчики в сметане…
– Биг-мак, картошку-фри и зелененького чего-нибудь. Какое у вас есть пиво?
– Легче сказать, какого нет – вчерашнего.
И лавируют между столиками официанты с подносами, и вынимается салфеточка из кольца, и разламывается румяная, еще теплая булочка.
– Приятного аппетита.
– И вам приятного аппетита.
– А здесь недурно готовят щи. Интересно, кто тут шеф-повар?
Ах, как все это красиво, как все это стильно и непринужденно, с каким это все лоском…
– Как, шпинат не завезли? Почему шпинат не завезли? И что, мне самому вместо шпината ложиться? Заплачено ведь за шпинат!
– Ну и что, что заплачено! Мы вчера этот шпинат х… привозили? Привозили. Ты что сказал на шпинат?
– Я сказал, что это жмых! И опять скажу!
– Вот мы и не привезли.
– А где свежее пиво?
– А зачем свежее? Еще вчерашнее не распродали…
Никто из постояльцев никогда не услышит этого скандала. Скандала между желаемым и действительным, между мечтой и реальностью, между социализмом и капитализмом, между Востоком и Западом. Скандала между Рашидом и Олегом.
Олег – длинный, худой, седой мужчина, первый заместитель и помощник знаменитого итальянского шеф-повара. Он и сам мог бы с блеском руководить каким-нибудь рестораном, и такие предложения поступают к нему каждые три-четыре дня. Потому что его послужной список не меньше, чем у Пьетро, правда, состоит в основном из русских имен. Он может долго рассказывать, как именно приготовленную медвежью грудинку любил Хрущев и какой степени прожарки осетрину требовал Суслов. Он скромно умолчит о том, сколько именно пышных оладий с лососиной съедала на завтрак Галина Брежнева и какой именно сорт каберне любил пить перед обедом ее отец.
А Рашид… Если кто-то попытается описать самого заурядного торговца с рынка, он попадет прямо в точку. Восемь классов образования, и то благодаря папиным баранам. От армии освобожден из-за плоскостопия. Писать умеет с трудом, зато считает быстрее калькулятора, и самое главное для него в жизни – выгода.
– И ты что, вчерашнее пиво подавать будешь?!
– Нет, ты будешь! – нагло улыбаясь прямо в лицо, отвечает Рашид.
– Но как же… Но это же… – У Олега всегда не хватает слов, как у всякого интеллигентного повара.
– Чего на завтра будешь заказывать? – хохочет Рашид.
– Все как всегда. Оленину пока не привози. Лобстеров можно заказать, дня через два кончатся. И овощей. Все время овощей. Только не тащи мне больше эти поганые желтые помидоры. Не буду я ждать, пока они дозреют.
– Конечно, как скажешь.
– Икру. Только иранскую, не русскую. Тебе сто раз уже говорил, что иранскую.
– Конечно, как скажешь.
– Остальное ты знаешь.
– Конечно, дорогой.
Конечно, они знают оба. Олег знает, что икра опять будет астраханская в трехлитровых банках и будет жутко пахнуть рыбой. И помидоры будут зеленые, и лобстеров долго не увидит, и вместо зайчатины будет крольчатина, а утки будут такие поганые, что их придется долго вымачивать перед тем, как показать Пьетро.
И Рашид знает. Знает, что Олег опять будет кричать и краснеть, как гимназистка, что пообещает пожаловаться. И даже пожалуется Ахмату. И потом Ахмат будет долго объяснять, почему желтые помидоры хуже красных, а наша икра хуже иранской, как будто Рашид этого не знает. Он сам покупает только иранскую икру и только красные сочные помидоры.
Но для этих, для постояльцев… И потом, хочется ведь еще и домой что-нибудь принести…
Но это кухня. Та самая кухня, которую ни одному гостю ни в одном доме никогда не покажут. Потому что место гостя в гостиной, за столом с белой скатертью и улыбчивыми официантами.
– Чего желаете? У нас только свежее пиво… Попробуйте нашу икру. Каждый день привозим из Шереметьева… Эти зайцы были пойманы вчера под Тулой, у нас там угодья… И приятного аппетита… Приятного аппетита… Приятного аппетита…
