Дальше в памяти провал. Следующая яркая «картинка»:
Второй этаж ДК. Зал бальных танцев. В зале фуршет для избранной части народа. Музыкантов. (Событие, по всей видимости, происходит уже после концерта). Столы ломятся от водки и лимонада «Буратино». А вот с закуской плохо. Совсем плохо.
Тощие бутерброды съели с ходу. Дальше водка запивается лимонадом. Шум. Гам. Вдруг мне делается плохо. Подкатывается тошнота. Тело слабеет. Сердце словно в пустоту проваливается. Отчаянно стучит. На мгновение обостряются звуки. И запахи.
Пахнет невыносимо блевотиной. Пахнет перегаром. Табаком. Травой. Звуки приобретают резкий, металлический оттенок. Кажется, что толпа вокруг не говорит, а стонет, или рычит с металлическим оттенком в голосе. В воздухе обрывки фраз. Телячий восторг. Вязкая пустота. На мгновение приходит смутная мысль, что так будет в специальном аду, для неформалов. (Тошнота, блевотина, перегар с травой, пустой телячий восторг).
Это длится секунды. Тошнота постепенно откатывает. Унимается сердцебиение. Становится даже хорошо.
Переутомился и перепил немного, – говорю я себе с оптимизмом. Огладываюсь.
В углу человек на гитаре играет. На человеке длинная белая копна волос. Рваные джинсы. Рваная куртка с нашивкой «Гр.Об.». Рваные кеды. Вот, думаю, настоящий панк, «системщик»!
Подхожу.
– Летова играем?
«Системщик» поворачивает ко мне своё лицо, узкое и худое. С маленьким носом и огромным открытым лбом. Благодаря такому лбу копна волос кажется париком. А лицо – чуть зловещим, отталкивающим. «Системщик» в доску пьян.
– Чувак! – Орёт он мне, – сыграй «Русское поле экспериментов»!
– Аккордов не знаю, – говорю я.
– Я покажу, – «Системщик» икает, склоняется над гитарой.
– Слушай, если ты аккорды знаешь, ты и сыграй.
«Системщик» обиженно пыхтит:
– Я бас-гитарист. Витамин. Я не играю на акустике.
– А что ты сейчас делаешь? – я разочарован. Странный тип, проблемы на ровном месте создаёт.
– Это, – Витамин морщинит свой огромный лоб, – это мои сублимации. Чувак, сыграй «Русское поле экспериментов»! – «Системщик» близок к истерике. Держу в руках гитару. Перебираю в уме, что бы ему из Летова сыграть. Только не «Русское поле экспериментов». Параллельно думаю, как бы вежливо откланяться и ненавязчиво «свалить».
«Спасение» приходит неожиданно. На моем затуманенном алкоголем «тусовочном горизонте» появляются две девушки. Одна черная. Черные волосы, черная кожаная куртка. Худенькая. Другая, напротив, светленькая. Пополнее черненькой.
Лица девушек плывут. У «черненькой» черные, ведьмовские глаза и круглое, симпатичное лицо. У «светленькой» лицо узкое и худое, как у меня, и огромные голубые глаза.
– Слушай, выйдем в коридор, – «черненькая» без лишних церемоний хлопает меня по плечу, – нам тебя спросить нужно.
– Выйдем, – отвечаю я.
С облегчением отдаю гитару Витамину. Мы выходим. Я приятно польщён. Девушки на нашей провинциальной тусовке на вес золота. Что им взять с нас; бесперспективных?
– У тебя Янка Дягилева есть? – Спрашивает меня «светленькая».
– Есть, – гордо отвечаю я. – А вам, что, Дягилева нравиться?
– Да, – отрезает «черненькая».
Я делаю изумлённое лицо. Отпускаю пространный комплимент, мол, какие продвинутые «тётки»! Никто из прекрасной половины человечества в нашей провинции не интересуется сибирской волной. Депрессивной русской струёй. Панк-роком.
Меня жестоко «обламывают».
– Все бабы дуры, – говорит «светленькая» и смотрит на меня большими невинными глазами.
– Самокритично, – выдыхаю я.
– А мы себя, может, не причисляем к женщинам, – продолжает «светленькая»
– Может, мы в женских телах условно, – перебивает её «черненькая».
– Может мы, в прошлой жизни были запорожскими казаками... Шутка. – Ставит точку «светленькая».
Мне нечего добавить. Даю им свой телефон и адрес. Девушки уходят… А у меня опять провал в памяти.
Евангелие
Праздник закончился у Ивана дома. Только я этого не помню. (У Ивана ещё самогон пили). Помню только, как бас-гитарист «Редкой Религии» упал между сортиром и ванной комнатой. Облевался. А барабанщик его за ногу ухватил и на кухню приволок. Дальше пить. Иван просто ухахатывался.
