Справа от них на стене висела картина, и Гас Моран внимательно рассмотрел ее, как опытный ценитель.
— Какое совпадение, — сказал он. — У Боза висел Пикассо и у Трэмелл тоже есть его картина. И у того, и у другого — по Пикассо.
— Я и представить не мог; что тебе известно, кто такой Пикассо, тем более не догадывался, что ты разбираешься в живописи.
— Это не так трудно, — усмехнулся Моран. Просто нужно знать, за что зацепиться. Вон, например, большими буквами написано, видишь вон там, в углу: «Пикассо». Ясно как день. Это несложная игра. Вроде поддавков.
— Ее Пикассо покрупнее, чем его Пикассо, — сказал Ник.
— Говорят, что размер картин не влияет на их ценность, — сказала молодая женщина.
— Полицейские разом обернулись. У основания лестницы стояла красивая блондинка с широко расставленными голубыми глазами. Ее скулам позавидовала бы любая знаменитая манекенщица. На ней был черный с золотом вышитый жилет, узкие черные джинсы и черные сапожки. Пожалуй, такую женщину кумир рок-н-ролла был бы не прочь принять в свои объятия.
— Извините, что мы побеспокоили вас, — сказал Карран, — мы хотели бы задать вам кое-какие…
— Вы из полиции нравов? — холодно спросила женщина.
Если она испугалась полиции, то, должно быть, очень хорошо умела скрывать свои чувства.
— Отдел расследования убийств, — сказал Ник. Женщина кивнула сама себе, будто Карран подтвердил кое-какие ее догадки.
— Что вам надо?
— Когда вы в последний раз видели Джонни Боза? — спросил Гас.
— Он умер?
— Скажите, как это вы догадались? — Гас не сводил глаз с ее лица с тех пор, как она вошла в комнату.
— Ведь вы сюда иначе бы не пришли, а?
Один ноль в пользу девчонки, подумал Ник Карран.
— Вы были с ним вчера ночью? — спросил он. Она покачала головой.
— Я думаю, вам нужна Кэтрин, а не я.
— А вы не…
— Кто вы? — оборвал Морана Ник Карран.
— Я Рокси.
— Вы живете здесь? Вы живете с Кэтрин Трэмелл? Она медлила с ответом, неприязненно оглядывая полицейских.
Они словно читали ее мысли, чувствовали, что она обдумывает, планирует каждый шаг, прикидывает, как лучше защитить себя и свою «подругу». Рокси явно была из тех, кто не в ладу с законом. Такие люди отказывались сообщать полиции даже самую безобидную информацию. Она молчала из принципа.
— Так что, будете отвечать или нет? — спросил Гас. — Или станете усложнять себе жизнь?
— Она на побережье, — сдалась она наконец. — У нее дом в Стинсон-Бич.
— Очень хороший городок, — сказал Ник, — А нельзя ли поподробнее?
— Сидрифт, — сказала Рокси. — Сидрифт 1402.
— Ну вот, ведь это оказывается вовсе не сложно, правда? — заметил Ник.
Полицейские повернулись, чтобы уйти.
— Вы теряете время, — убежденно сказала Рокси. — Кэтрин не убивала его.
— А я и не говорю, будто она убила его, — возразил Ник. — Но вдруг она знает, кто убийца. А может, это ваших рук дело.
Рокси покачала головой.
— Вы не думаете, что вам пора? До Стинсона отсюда неблизко, — насмешливо проговорила она.
— Да, — согласился Гас, — но сегодня отличный денек для прогулки.
* * *
Гас был прав. Денек для прогулки действительно выдался отличный, а дорога в Стинсон пролегала мимо многих красивых и достопримечательных мест. Полицейские должны были по мосту через Золотые ворота, затем мимо Сосалито по автостраде 101 выехать на автостраду 1 — знаменитую, проложенную среди отвесных скал прибрежную дорогу, которая бежала, извиваясь и петляя на север.
Стинсон-Бич был довольно незаметным городишком. Пара бакалейно-гастрономических магазинов, пара баров, пара лавчонок, где продавались нехитрые сувениры для туристов. Здесь странным образом уживались богачи, владевшие домами на побережье в претенциозном стиле, бывшие хиппи, цепляющиеся за дорогие, но потускневшие воспоминания о шестидесятых годах, и простые рабочие: они родились и выросли в Стинсон-Бич, однако не смешались с другим его населением.
Скорее всего Кэтрин Трэмелл была одной из богатых дам, которые приезжали в Стинсон отдохнуть и развлечься. Ее дом стоял в стороне от автострады. Он, точно огромный балкон опасно нависал над водой, и из его окон открывался прекрасный вид на Тихий океан и побережье.
