По дороге он зашёл в круглосуточный супермаркет, купил бензин для заправки зажигалок в пластмассовой бутылке и положил во внутренний карман куртки.
Хотелось пострелять по мишеням, это успокаивало нервы. Но тир был давно закрыт.
Ближе к трём часам ночи Виталик открыл ключом дверь своей квартиры. Мать давно спала на своей половине за книжным шкафом, делившим их маленькую комнату на две части. Когда сын возвращался поздно, она ложилась спать, не дожидаясь его прихода.
Он тихо прошёл на кухню, зажёг свет и долго курил у окна.
Потом включил приёмник и поймал какую-то круглосуточную радиостанцию, где каждый час шли короткие новости.
Передавали сообщение из оккупированного Ирака. Там сегодня прогремела очередная серия взрывов, диктор упомянул об этом вскользь, потому что подобные новости стали обыденными за последние пару лет.
«Вот люди делом занимаются», — подумал Виталик. — «Где-то идёт настоящая партизанская война против НАТО. А мы тут сидим и маемся ерундой, и тратим время впустую».
Он закурил новую сигарету.
«Брошу всё к чертям собачьим и уеду в Ирак. Стрелять умею неплохо, на что-нибудь сгожусь».
Эта безумная мысль немного успокоила Виталика.
Но о будущем он подумает завтра. Не сегодня.
А пока он встал на табуретку в прихожей и открыл дверцы антресолей. Там, в глубине пыльных полок, хранилось то, что сегодня перевернуло его жизнь.
Виталик потянулся за чёрным пакетом.
Рядом с ним лежали несколько чудом сохранившихся детских книжек Виталика. Он случайно задел стопку рукой, и две из них упали на пол.
Лариса Викторовна заворочалась в постели.
— Что там, Виталик? — сонно спросила она.
— Ничего. Спи, мама, спи. Я посижу ещё на кухне. Ещё не поздно, завтра суббота.
— Отдохнул бы, сынок. Завтра опять побежишь на свою агитацию.
— Не волнуйся, мама, я скоро. Всё нормально.
«Прости меня, мама», — подумал Виталик, — «Я знаю, ты бы не разрешила… Но я во всём признаюсь тебе завтра».
Он спустился с табуретки и нагнулся к двум лежавшим на полу книжкам.
Одну из них он узнал сразу — это были стихи Сергея Михалкова, которые он так любил и которые часто читал ему в детстве отец.
Упав с высоты двух метров, она раскрылась на строчках:
«А где-то пошли в производство заказы
На боеприпасы, снаряды и газы.
А где-то уже создавалась ракета,
Что город разрушить должна была где-то…»
Виталик бережно взял в руки истрёпанную мягкую обложку. Когда-то в прошлой жизни, где было тепло и уютно, и рос виноград, он очень любил это стихотворение и знал его наизусть.
«А где-то уже создавалась ракета, что город разрушить должна была где-то…»
Он почувствовал озноб. Несколько часов назад он сидел в ресторане с человеком, который — теперь он был полностью в этом уверен — хотел использовать ум и энергию его отца для того, чтобы разрушать где-то города.
Ещё шли новости из Ирака. Ещё была Югославия несколько лет тому назад — Виталик тогда уже был не только в сознательном возрасте, но уже и в политике.
Но враг не собирался останавливаться.
Он хотел разрушать города и убивать людей где-то ещё.
Где?
Может быть, это Северная Корея? Или Венесуэла?
А вдруг это Куба?…
Он вспомнил праздники в кубинском посольстве, своё первое свидание с Мариной этим летом, весёлых темнокожих девчонок, которые плясали с ними в кругу, взявшись за руки…
И кто-то хочет убить этих девочек?
За что?
Что они кому сделали?
Виталик припомнил глаза Кристофера Стивенса в ту минуту, когда он предлагал ему деньги, с каким придыханием он говорил о весьма солидной сумме.
«Я пойду в кубинское посольство», — подумал он, — «Пойду и всё им расскажу, пусть знают», — и тут же сообразил, что посольство не работает по выходным и будет открыто только в понедельник.
Значит, он пойдёт туда в понедельник, что ж…
Он поднял книжки с пола и аккуратно положил их на место, после чего достал с антресолей чёрный пакет, недавно возвращённый ему Любой Измайловой.
Теперь он не сомневался в принятом решении.
Виталик зашёл в ванную, закрыл щеколду, включил воду. Он не хотел, чтобы мать ненароком снова проснулась и услышала его слова.
Он строго смотрел на своё отражение в зеркале.
— Я, Нецветов Виталий Георгиевич, тысяча девятьсот восемьдесят четвёртого года рождения, — говорил он чётко, размеренно и торжественно, глядя в глаза самому себе, и утекающая вода словно поглощала его речь, — сегодня, восемнадцатого… то есть девятнадцатого, — поправился он, взглянув на часы, стрелки которых неудержимо стремились к четырём часам утра, — ноября две тысячи пятого года, объявляю свою личную войну мировому империализму, Соединённым Штатам Америки, Западу и блоку НАТО. Я клянусь, что никто и ничто не остановит меня в этой войне до последней капли крови…
