Глава 3
Лучшая учеба — практика
Гор ворвался в спальню побратима со стремительностью и бесцеремонностью урагана. И плевать котяре, что сегодня первый праздничный день декады, а солнце только выплывает из-за горизонта.
— Вставай, парень! У нас впереди долгий и важный день. — Рисс растормошил побратима, и тот, проклиная когтистого живодера, кое-как выбрался из кровати.
— Может, подождешь в гостиной, пока я оденусь? — осведомился парень.
— Ну надо же, какие мы стеснительные! — фыркнул рисс, но из спальни выкатился, давая возможность Т'мору спокойно привести себя в порядок.
Через четверть часа окончательно проснувшийся и посвежевший после душа человек подхватил стоящую у изголовья кровати трость и вышел в гостиную, готовый к чему угодно.
— Ну, и к чему такая спешка? — поинтересовался Т'мор, заинтригованный поведением друга. Тот усмехнулся и бросил человеку сверток, оказавшийся свободным темно-серым плащом с глубоким капюшоном.
— Забыл? Через час прием неофитов в Академию, — пояснил Гор и кивнул на плащ. — Советую надеть это, чтобы не навести шороху в Столице, раньше времени. К тому же на улице сегодня прохладно. Листопад как-никак. Идем?
— Идем-идем, — кивнул Т'мор, укутываясь в плащ и накидывая капюшон, тут же полностью скрывший его лицо в тени. Убедившись, что человек полностью экипирован, Гор понесся к выходу из резиденции, изредка оборачиваясь, чтобы убедиться, что Т'мор следует за ним.
Человек старался не отстать от своего проводника и одновременно пытался понять, что же он позабыл в Академии, кроме исполнения приказа князя. Вообще, благодаря Джорро, Т'мор уже знал о своей абсолютной неспособности к классическим школам магии… разве что к Школе Разума, но она вроде относится не к классическим, а традиционным… (хотя в чем разница между ними, он пока не понял). А та сила, которой он владеет, риссами не практикуется и соответственно в Академии не преподается… В таком случае, на кой ляд она, в смысле Академия, Т'мору сдалась? Но… приказ есть приказ.
Как оказалось, сдалась, и еще как. О чем, по дороге к местной цитадели знаний, Т'мору поведал Гор. Только сейчас парень узнал, что несмотря на видимую свободу в искусстве магии, у риссов существует достаточно жесткий контроль в этой области. Ведь каждый рисс в той или иной степени обладает врожденными способностями к магии (дети Хаоса как-никак, а эта сумасшедшая Первостихия любит поразвлечься). Вот одним из таких контрольных мероприятий и является прием в Столичную Академию и ее филиалы в столицах провинций. На этом приеме все риссы, достигшие определенного возраста, проходят тест, определяющий склонность к стихиям, после чего поступают на соответствующий факультет Академии, где их в обязательном порядке в течение трех лет обучают основам управления Даром. А если вдруг оказывается, что неофит склонен к запретным школам, обладает слишком слабым Даром или же вовсе не горит желанием становиться магом, он может пройти через «Горнило Хаоса» — мощный первостихийный артефакт, переплавляющий опасные или невеликие способности неофита в некое умение… например скольжение меж мирами, как у Гора. К сожалению, полученный таким образом талант не передается по наследству, как магические способности, и все же многие риссы отказываются от своего Дара, требующего долгой и тщательной огранки.
Хотя Т'мору показалось, что главной причиной является не столько отсутствие у риссов желания учиться владению своим Даром, сколько банальный кошачий выпендреж, поскольку проходя через Горнило Хаоса, каждый получает что-то свое, абсолютно одинаковых умений не существует. А на риссов, почти во всем ценящих непохожесть, особенность, подобная возможность обладания чем-то уникальным, действует, как валерьянка на кота…
— Хм. А по каким причинам ты сам сделал такой выбор, Гор? — Человек покосился на друга. — Ведь, как я понимаю, угадать, во что именно переплавится Дар при проходе через Горнило, невозможно?
— Отчасти… — хмыкнул Гор. — Есть кое-какие техники, позволяющие скорректировать процесс «переплавки» в нужную сторону. А что касается причин… Запретная школа, Т'мор. Так что, в моем случае этот самый выбор был прост дальше некуда: либо переплавка Дара, либо смерть… или изгнание, что ничуть не лучше. Так-то. О… кажется, мы уже пришли.
