— Следы?
— Наркотиков там, по всей видимости, не бывало. А вот деньги случались. В основном — импортные. Но на момент осмотра — пусто. Пользовались тайничком весьма регулярно, но по времени, сама понимаешь, не определить, насколько давно пусто. Плюс-минус сколько-то дней. То есть, изъять содержимое мог и сам покойник.
— А пальчики?
— Пальчики только хозяйские.
— Ясно, — я задумалась. Действительно, все одно к одному. Но глубокая, почти патологическая любовь к детективной литературе дает интересные результаты: обилие улик в отношении какого-нибудь персонажа начинает означать его, персонажа — почти наверняка — невиновность. В жизни, конечно, все проще. Тот, на кого падают самые подозрительные подозрения, скорее всего и есть убивец. И все же, все же… — А какие отношения были с этим типом у Гордеева, ну, у соседа его, который тело обнаружил?
— А вот этого, ненаглядная моя, я тебе не скажу. Чтобы не сбивать. Попробуй сама с ним пообщаться.
5. Элизабет Тейлор. Идеальный муж.
— Валентина Николаевна, вы извините, что я без звонка, мне бы кое-что уточнить…
— Да-да, конечно, проходите, — она посторонилась, пропуская меня в квартиру. Сегодня передо мной было странно перевернутое отражение той женщины, что приходила в редакцию. Негатив. Или негатив был тогда? Тогда передо мной сидела старая тетка, которой безразлично, как она выглядит. Только взгляд, устремленный на меня, горел надеждой. Пусть последней, бессмысленной и безосновательной, но надеждой. Все прочее — будто уже остывшим пеплом подернуто.
Сегодня и руки, и волосы были в идеальном порядке. Впечатление усиливали легкий, но тщательный макияж, неброские, но изящные бриджи и рубашечка — а ведь она меня не ждала, значит, это обычная домашняя одежда. Хорошо выглядела Валентина Николаевна, ничего не скажешь. А вот огня не было, погас…
Квартирка выглядела чисто, но весьма скромно. Прихожая размером с почтовую марку, где двоим уже не разойтись, прямо перед носом одна комната, вправо другая. Ох, знаю я эту планировку, та комната, что прямо передо мной, метров десять, не больше, вторая, кажется, шестнадцать, максимум восемнадцать. Слева от входа вешалка, за ней крошечный аппендикс, весь состоящий из туалетной и ванной дверей, ведет в кухню. Меня, невзирая на возражения, направили в комнату — подождать, пока хозяйка приготовит кофе. В ту, что справа. Раньше это называлось «зал» — жалкая потуга на аристократизм.
Валентина Николаевна представила меня углубившемуся в кроссворд мужчине, лицо которого казалось смутно знакомым. Повернулась ко мне:
— Это Олег, мой муж.
Имя заставило вздрогнуть — так в автобусе вырывает из задумчивости соседский локоть, вонзившийся тебе под ребра. Я как-то сразу поняла, кого мне напоминает новый знакомый. Олег! Ну конечно! Олег Видов, Морис-мустангер из «Всадника без головы», лет двадцать пять, а то уже и тридцать назад снившийся — или наоборот одаривавший сладкой бессонницей женское население тогдашнего Союза. Сколько их примеряли гордый поворот головы и завораживающе-царственное «Я Луиза Пойндекстер. Пойндекстер!»
Впрочем, я по времени не успела стать поклонницей этого актера, видела только «Всадника», и то значительно позже. И вообще, тот «Морис», кажется, не то умер, не то в Штаты давным-давно свалил? Не помню. Конечно, это не он. Помягче, попроще — но похож, слов нет. Добавь мустангеру четверть века, небольшие брыльки, «гусиные лапки», посыпь песком волосы — и пожалуйста. Не мой герой, но понять могу. Хорош. Даже в этом возрасте. Бесстрашный борец со злом, патологический бессребреник и неутомимый любовник. Рыцарь без страха и упрека.
«Герой» вдумчиво обозрел представленную ему фигуру, то есть меня, и произвел рукой широкий гостеприимный жест. Даже с кресла привстал. Ну что же… В конце концов, покойник изначально был его приятелем.
— Олег… — я сделала внушительную паузу, давая ему возможность сообщить отчество. Он аж рукой замахал:
— Просто Олег, что вы, ничего больше.
— Ну хорошо. В общем, удачно, что я и вас застала. Может, вы мне расскажете немного, что за человек был Сергей Сергеевич Челышов?
