— Ты часто с мужиками расстаёшься, это же больно. Где силы берешь? — допытывалась я.
— Просто отношусь ко всему цинично, так проще жить, — отвечала подруга.
— А цинично — это как?
— Я стараюсь не привязываться к мужчине так, чтобы потом отрывать с кровью. Когда понимаю, что отношения близятся к финалу, стремлюсь прийти к финишу первой, убеждая себя, что это не герой моего романа.
— А ты не боишься одиночества?
— Ты имеешь в виду, не боюсь ли я свободы? — поправляла меня подруга. — Моя свобода мне очень нравится. К счастью, я не знаю, что такое одиночество, но очень хорошо знаю, что такое свобода. Нужно уметь уходить от мужчин. Один священник сказал, что когда любви не осталось, надо взять свою душу и уйти. Мужчина — это ветер, а удержать ветер очень трудно. Все эти годы я ищу принца, а знакомлюсь с пажами. Нет у меня желания размениваться на заурядные личности, которые предлагают рай в шалаше и предъявляют слишком много претензий.
— Думаешь, с богатым легко жить? Да большинство за копейку удавятся, а за отсутствием отчёта по расходам тебя удавят. Брак с миллионером напоминает товарно-денежные отношения, где ты товар, а мужик — купец. И к товару у него ой как много требований. Оно тебе надо? Ты же деятельная, инициативная, сможешь за семью заборами жить и ради одного человека — не себя?
— За деньги смогу, — пожала плечами подруга. — Не думай, что я в розовых очках. Я отдаю отчёт, как непросто жить с богатым. Понимаю, что не застрахована от упреков, мол, вытащил меня из грязи и засунул в князи. Но знаешь, в бочке мёда всегда найдётся ложка дёгтя.
— И долго будешь искать своё счастье?
— Мне просто счастье не нужно.
— Почему?
— Потому что мне нужно богатое счастье. И я своё богатое счастье всё равно найду. И пусть в моём возрасте многие уже успели замуж выскочить и родить, я не тороплюсь. Мне простой смертный не нужен. В природе нет мужика, который бы женщине нервы не мотал. Когда их богатый мотает — это тяжело, а когда нищий — вдвойне тяжелее.
Я слушала подругу и думала, что, какие бы циничные речи она ни произносила, правда на ее стороне.
…Я закурила тонкую сигарету, закусила губу и закрыла глаза. Не люблю вспоминать время, когда мне приходилось зарабатывать деньги своим телом, но от прошлого не убежишь.
Я стала другой, у меня нет ничего общего с той девушкой и жизнью, которую она вела когда-то. Я прячу слезы за очками, плохое настроение — за улыбкой, разбитое сердце — за красивой внешностью. И все верят, что у меня всегда всё хорошо. Я бы все отдала за человека, который бы примчался ко мне посреди ночи и выслушал. И в решающий момент обнял бы за плечи и сказал: «Живи». А потом наступит новый день, и вновь захочется жить…
Я выдумала себя, ту себя, которую все видят. Я скрываю другую себя, чтобы мужчины видели во мне законченную стерву, чтобы мне больше не причиняли боль, чтобы я всегда манипулировала мужчинами. Это мой стиль жизни, и мне так комфортно. Если уходить, то красиво. Если плакать, то от счастья. Если жить, то ярко. Если надеяться, то только на себя.
Я уже давно никого не люблю, просто играю. Расстаюсь, возвращаюсь, и так по кругу. Люблю жить на вулкане страстей. Не прогибаюсь под жизнью. Мне плевать, что так, как живут другие, легче и тебя так больше любят. Я привыкла делать то, что хочу, а не то, что хотят от меня другие. Я привыкла ставить себе задачи с бесконечным числом неизвестных. Меня не интересует, как мои поступки выглядят со стороны, и не обращаю внимания на разговоры за спиной.
Не признаю полутонов. Если любить, то всем сердцем. Если ненавидеть, то всей душой. Если человека действительно любишь, не надо бояться отпускать его на свободу. Если вернётся, он ваш, если нет — значит, никогда не был вашим. Двое часто не понимают, что каждому из них необходимо собственное пространство. Порой, находясь рядом с мужчиной, я чувствую себя в эмоциональной ловушке. Мне кажется, он не даёт мне даже свободно дышать.
Любовь заканчивается, когда начинаешь понимать, что твой мужчина — не единственный на свете. Любовь уходит незаметно, тихо, на цыпочках, как воровка. Когда-то мы мечтали быть вместе, пока смерть не разлучит, а потом вычёркиваем друг друга из расписания судьбы, будто никогда не были вместе. Это грустно и поначалу даже страшно. Не остаётся ни жалости, ни сочувствия, ни былой волнительной дрожи, ни благодарности. Любовь всегда сжимается под ударами лжи. Перед смертью любовь превращается в злобное чудовище, которое брызжет ядом и отравляет всё вокруг.
