— «…в 1589 году шведы разорили…..Ковду, Порью губу, Умбу…»
— В каком году? — недоуменно переспросил Шабанов. Семь тысяч девяносто восьмой на дворе!.. Был…
— А я про что?! — обрадовано затараторил Венька. — Ты на дату внимания не обращай — потом объясню![15] Дело в другом. Ты что-нибудь о наследственной памяти слышал?
Тимофей хотел отрицательно мотнуть головой, но Венька не нуждался в ответе:
— Впрочем, что это я? Значит так — что человек запомнил, чему научился, передается потомкам в виде спящей памяти. Понимаешь?
— Понять-то можно… — буркнул Шабанов, — поверить…
— Поверишь, куда денешься! В общем, все, что спит, имеет тенденцию просыпаться… оно и проснулось.
— И кто же я по-твоему? Морок этого самого Сереги?
Тимша сердито отпихнул чашку. По цветастой клеенке растеклась золотисто-коричневая лужица. Леушин невольно вздрогнул, однако язык работал независимо от чувства самосохранения:
— Смотря, чья память доминирует. Твой случай самый паршивый — практически ты… как там тебя зовут? Тимофей? И получается, что ты, Тима, Серегу со света сжил… и тело его занял.
Последние слова Леушин бросил жестко. Как выстрелил. На миг Тимше стало не по себе.
— Я что, просил? — неловко попытался оправдаться он, и память безжалостно ответила: «Да, просил. Молил!»
«И вымолил…»
— Жив твой Серега… — признался Тимша. — Я его, когда в первый раз услышал, за беса принял…
Леушин остро взглянул в глаза Шабанова, словно хотел отыскать в них затаившегося друга… пауза тянулась… тянулась… Тимша поежился.
— Ну… может быть, — уклончиво согласился Леушин.
Разговор сам собой заглох, воцарилась гнетущая тишина. Каждый, похоже, думал о своем.
О чем думал Леушин, Тимша мог догадаться. Мог, но не хотел — хватало других проблем.
— Сколько, говоришь, лет прошло? — переспросил он.
— Больше четырехсот…
Четыреста лет… от ровесников не то что живых — могил не осталось! Боль, кровь, сгоревшие монастыри, обезлюдевшие погосты — короткая строчка в тоненькой всеми забытой книжице… четыреста лет! Бездна!
Сердце ударило кузнечным молотом. Раз, другой, третий… Все громче и громче. До боли, до крика.
В такт ударам закачались стены, кухонный пол расколола извилистая трещина.
— Эт-то еще что? — пролепетал вмиг побелевший Венька… Ответа Шабанов не нашел. Да и некогда было искать.
Края разлома стремительно раздвинулись, из заполнившей пролом пустоты дохнуло могильным холодом. Тимша вскочил, отчаянно взмахнул руками, почувствовав, как сухим песком осыпаются под ногами мгновение назад прочнейшие доски…
Он сумел извернуться в падении, ногти скрежетнули по мелькающей перед лицом стене… всего-лишь скрежетнули.
Стены раздались, ушли в непроглядную тьму, высоко над головой стремительно уменьшался изломанный световой росчерк. Вскоре исчез и он.
* * *
Его несло в черноте. Кружило, бросало из стороны в сторону. Он задыхался, хрипел, рвал стянувшую горло рубаху… Грохот сердца заглушал все прочие звуки. Да и звучало ли что нибуль, кроме него?
Далеко не сразу Тимофей осознал, что полет сквозь Ничто окончен. Чернота впереди протаяла сизой кисеей сумерек, мутной пленкой отделивших Тимшу от окружающего мира. И наступила тишина.
«Куда ныне-то занесло?» — смятенно подумал, он.
Ответ прятался за пленкой сумерек. Тимша напрягся, навалился всем телом…
Горящие ладони, боль в натруженной пояснице, клокочущий в легких воздух…
Горизонт чуть раздвинулся — ровно настолько, чтобы увидеть влажные доски бортовой обшивки… Размеренный плеск, скрип трущегося о уключину весла…
«Никак теловладелец прибыл? — язвительный Серегин голос прозвучал отчетливо, как никогда ранее. — Полюбоваться заявился, или меня на веслах сменить?»
Сумерки откатывались — на расстоянии вытянутой руки мерно сгибалась и разгибалась обнаженная мужская спина. Поперек спины вздувались длинные багрово-фиолетовые рубцы.
— Заборщиков?! — узнавающе ахнул Тимша.
«Не жалеют плетей чухонцы,[16] — прокомментировал Сергей, — домой торопятся.»
Круг света раздвинулся еще на пару шагов, стал виден кормщик — бородатый квадратнолицый каянец в промасленной кожаной лопати. Широкая ладонь уверенно лежала на румпеле. Тяжелая, как могильное надгробие.
