— И сколько же Наариэлю лет? — не утерпела я.
— Триста семьдесят, — спокойненько, но язвительно, не столько для меня, сколько для Короеда ответила Карнэль, — и об уничтожении наших родичей в этом мире Тарноэр должен был знать!
Ооой! А мне и семнадцати ещё нет. Триста семьдесят! Нет, так не честно! Семнадцать и триста семьдесят. Я для него даже не ребёнок. Так, зародыш какой-то. Драмзе-е-рх… Только жизнь налаживаться начала, и на тебе!
— Восемнадцати тебе нет, — поправила Синяя Бабушка. — У тебя стёрт целый год памяти между пятью и шестью годами.
Подумаешь, год разницы. Что-о? Как стёрт? «Кем» можно не спрашивать. Дядя постарался. Уххх, родственник, доберусь я до тебя!
— Бабуль, а что там? Ну, скажи, а?
Карнэль Короедовна бросила пилить Короеда, чем он и воспользовался, умчавшись по «важным делам». А Бабушка принялась за меня. Ладно, она права — думалка у меня отключилась. Не сообразила — раз год стёрт, значит стёрт. Кто ж теперь кроме дяди знает, что там было? Бабуля просто увидела разницу между годами памяти и биологическим возрастом. Согласна, просто так дядя стирать бы ничего не стал. Значит, уничтожил что-то нехорошее. Потом расскажет. Может быть. Но Короедовна могла бы не распекать меня, а пожалеть. Ведь могла бы! Трагедия же! Как же мы с Наариэлем и с такой разницей-то… Триста пятьдесят два года это — не просто разница, это — пропасть! Ырбуц, зачем я спросила, сколько ему лет?
— Вот. Вот над этим и подумай, — не унималась Карнэль, — тебе восемнадцать через две недели, а ты даже с жизненными целями и задачами не определилась.
Гм. Это мне дядя ещё года два назад говорил. «Тебе уже…» и так далее, и так каждый раз. Надоело.
— Ох, бабуль, не трави душу. И так тошно. Наариэль на пятнадцать лет старше дяди! И не мешай, я плакать буду.
— А-а, — Короедовна задумалась, но не сообщила мне, о чём именно, а потом выдала: — Надо же, какой юный, но какой талантливый маг твой дядя…
Угу. Юный. Мой дядя… юный. Что-то мне расхотелось плакать. Смешно же. Почему-то вспомнился тот день, когда к нам явились творцы пахучих вод требовать переделки маговентиляторов. Дядя был прямо-таки на пике творческой ярости. Такая ярость только учмагов посещает, когда аж по лицу видно — идеи бурлят одна другой оригинальнее, и миру лучше откатываться в сторону, а то как заденет нетипичным творческим проектом, так ырбуц и настанет. Нет, мой дядя, особенно когда зол, совсем не похож на юношу.
Чем я смутила бабулю, не знаю. Но она забаррикадировалась щитами, побрюзжала ещё немного, больше из принципа и уже без настроения, а потом и вовсе решила сделать вид, что спит. Нетушки. Я тут страдаю, а некоторым даже и не икается. Не выйдет.
А, вот, кстати, раз уж речь зашла о возрасте.
— Значит, я через две недели стану совершеннолетней.
Короедовна вздохнула, поняла, что я не отвяжусь, и откликнулась:
— Как человек — да.
К драмзерху эти намёки и недомолвки!
— А как Дракон? И заодно уж, я хочу знать, сколько лет Короеду, когда у него день рождения, чтобы поздравить родственника, и сколько лет тебе, и когда поздравлять с очередной датой? — Вот. Уфф.
Бабуля опять ощутимо напряглась. И быстренько-быстренько скороговоркой (или скоромыслилкой?) пробурчала:
— Совершеннолетие у Драконов и у Ракшассов наступает в сто пятьдесят. Мне исполнилось четыре тысячи двести сорок семь лет две луны назад, а Таль будет праздновать тысяче двухсотлетие через четыре луны и три дня. В вашем исчислении. У нас протяжённость года чуть больше и получается разница в несколько лун в меньшую сторону, — зачем-то добавила подробность старшая родственница.
Страшно старшая. Аж жуть, какая старшая.
Ыть. Это даже не драмзерх. И ни разу не ырбуц. Никакой мурлаг ни так, ни сяк, ни через ыртыть такой математики не осилит. Вот, и я не осилила. Всё, на что меня хватило, так это ляпнуть:
— Это ж сколько тогда лет Синему Дедушке? Кстати, я о нём ничего не знаю.
— Он погиб. Три тысячи… почти три тысячи лет назад во время войны с кланом оршей.
С кланом. Ага. То есть, я, как водится, напрочь бессердечная (Короед так и говорил) опять не туда полезла с вопросами.
