Арти закрывает газету и надевает наушники, прихваченные в квартире Кэтрин. Он нажимает кнопку плейера и снова делает глубокий вдох, как будто звуки «Гольдберг-вариаций» заменяют ему воздух. Потом открывает книгу, которую читает отец Морган. «Мученики и святые».
На всю страницу — образ святого Петра. Тело его прибито к деревянному кресту — ногами кверху, кровь стекает к голове. Мышцы напряжены, лицо искажено болью, в глазах предчувствие близящейся смерти. Арти уже видел это выражение на лице Кэтрин.
— Привет, Арти. — Отец Морган входит в комнату и видит, что его друг сидит за столиком спиной к двери. Почти вся комната завалена газетами. Даже услышав его голос, Арти не откликается и не поворачивается. — Никак не могу связаться с Кэтрин. Она не звонила сегодня?
— Нет, — не меняя позы, бесстрастным голосом отвечает Арти.
— Это моя? — несколько удивленно спрашивает отец Морган, подходя ближе и указывая на книгу.
— Да. — Арти оборачивается, но не поднимает голову. — Я нашел ее в гостиной. Подумал, вы не станете возражать.
— Нет, конечно. — Морган вглядывается в образ Петра. — Отец церкви. Знаешь, перед смертью Петр попросил, чтобы его распяли вниз головой.
— Это и видно.
Несколько секунд оба молчат, потом Морган говорит:
— Я собираюсь к Кэтрин. Увидимся позже.
— Нет! — вырывается у Арти.
— Почему?
Отец Морган смотрит на него, изумленный столь неожиданным и бурным проявлением эмоций.
Арти снова молчит. Словно загипнотизированный образом Петра, он не отрывает глаз от страницы.
— Послушай, — снова начинает Морган, — что произошло?
Арти встает и медленно вытаскивает из ящика стола один из кухонных ножей Кэтрин.
— Извините, святой отец, но мы все мученики.
— Не понимаю.
— Пришел ваш черед пострадать до конца.
Морган отшатывается, ударяется плечом о ручку двери и бежит к выходу. В гостиной его словно окутывает желтый свет. Он поворачивается — Арти стоит перед ним. Поначалу отец Морган даже не понимает, что уже случилось. Он инстинктивно хватается за горло и пытается вздохнуть. Кровь бьет из рассеченной артерии и струится по рукам
Пошатнувшись, он падает на спину, переваливается через диван и сползает на пол. Его взгляд устремлен на стену, и Арти смотрит туда же. Распятие. Лежащему на полу надлежит видеть Христа распятым так же, как Петр. В недостойной позе, вниз головой.
Несколько секунд он неподвижно стоит над телом. Нужно побыстрее от него избавиться.
Он переводит взгляд на распятие и вдруг понимает, что должен сделать. Осознание этого приходит к нему, как озарение к художнику.
Теперь надо спешить. Завтра у него большой день. Завтра доктор Клей начнет лечить его.
Завтра к нему наконец вернется сон.
Суббота
Звонок в дверь и сразу же два быстрых стука. Саманта не разговаривала с Фрэнком с той ночи неделю назад. Один раз он позвонил, оставил сообщение, что никаких подвижек нет. Она не ответила. Ей нужно было время, чтобы прийти в себя, отойти от дела и от него.
Каждое утро Саманта читает газету, со страхом ожидая подтверждения своих опасений, но не находит известий о других похожих убийствах. Пока.
— Привет, Сэм. Давненько не виделись.
Фрэнк стоит у порога, засунув руки в карманы. Вымученная улыбка появляется на его лице и тут же исчезает.
— Да.
Он нервно переступает с ноги на ногу. Ему не понятно ее выражение. Строгие, прямые линии бровей. Сомкнутые неулыбчивые губы.
— Как ты?
— В порядке. А ты?
— Хорошо.
Фрэнк входит в комнату, держа под мышкой какую-то папку.
— Какие новости?
— Полиции пока не удалось его найти, но у нас есть кое-что по тому отпечатку пальца из туалетной комнаты автостанции. Можно?
Он кивает в сторону дивана.
— Конечно. Извини.
Он садится. Она придвигает стул.
— Мы полагаем, что его зовут Джек Хансен. Пять лет назад этого парня уже арестовывали за нападение. Отсидел два года. Освобожден условно-досрочно. А вот и сюрприз — адреса нет. — Он подает ей сделанное, по-видимому, автоматом расплывчатое фото. — Похож?
«Человек, изображенный на маленьком черно-белом снимке, может быть кем угодно, — с беспокойством думает Саманта. — Даже мной».
— Не очень. — Она возвращает фотографию. — Я ведь его специально не рассматривала. Мне…
