— И это тебе не так? — спросил Пан. — Заплатили мало? Заплатили как раз много — примерно на недельный запой, чтобы не травануться суррогатом. Больше он в кабаках не работал.
Расстеленная где-то между матрешечниками картонка, на ней футляр от гитары, половинка футляра. Петь на улице — самый верный способ заработать на кусок хлеба: слушатели меняются постоянно, текут, найдутся желающие на любой стиль… Иногда еще можно стаканчик водяры… богема, б-блин!
Время от времени приглашают играть ритм на концерты какой-нибудь одиннадцатой руки…
— Может, я играть не умею?
— А ну-ка! Врежь-ка мне «Полет шмеля», — Пан еще вольготнее развалился на травке. Сергей молча расчехлил гитару. Механически переставляя пальцы, он думал о своем… — Hy можешь же! — крикнул Пан, хлопая себя по ляжкам. — Попробуй ты еще раз-то!
Он стоял в круге, потряхивая мелко звенящим бубном, высокая меховая шапка норовила сползти на лоб. В центре круга пылал разложенный «звездой» костер, а за границей круга камней, в мечущемся снежном мареве, блестели красным чьи-то глаза…
— Э-эй! На фиг это дело, на фиг! Этого еще мне только не хватало. — Возиться с тобой… Книжки бы ты начал писать, что ли… — с безнадежной тоской сказал Пан. — Хочешь — вон, Талию позову…
