«Нехороший» дедушка - страница 96

– Поздно. Товарищ Ракеев опоздал. Главное узнать мне удалось.

Я никак не мог определиться со своим отношением к нему. Временами он казался мне почти жалким, почти комическим персонажем, но вместе с тем куда деть майора Рудакова и подполковника Марченко?! Я молчал, я не стал спрашивать, что именно ему удалось узнать. Пусть все рассказывает сам.

Он покосился на свой пустой стакан. Извольте. Я налил еще граммов пятьдесят, и извинился, что нет лимона. Зачем? Если уж извиняться по этому поводу, то при первой рюмке. Значит, все же дергался.

– Я ведь хорошо, очень хорошо знаю устройство этого учреждения. У Модеста Михайловича было не совсем правильное обо мне представление. Он думал, что я тихий дурак в нарукавниках, а мне до всего было дело. Я совал нос повсюду.

Я вспомнил, что Модест Михайлович отнюдь не вспоминал об Ипполите Игнатьевиче как о божьем одуванчике, но промолчал.

– За время моей службы в институте переоборудование происходило трижды. Каждый раз это ремонт. Так вот, через мои руки бумаги на новую технику не проходили – только цемент, кафель, трубы, мебель…

– Понимаю.

– Что вы понимаете?

– Секретный объект.

Он вздохнул:

– Одним словом, – пульт в кабинете Ракеева. Он, может, и директор, но плюс к этому еще кто-то, и кто-то очень даже секретный, если говорить просто. Пульт там. Скажу больше – за картиной, что напротив окна. Возле камина. Это ложный камин, пульт там. Все просто: нажимаешь несколько кнопок…

И он вдруг стал собираться, как будто опомнился, сообразил, где находится, и решил, что находиться ему тут не надо. Я не препятствовал его эвакуации, я опасался, что он начнет требовать, чтобы я пробрался в «Аркадию» и разобрался с этим пультом, а он уходит, ни на чем не настаивая – слава богу! Очень странный человек, и гори он огнем со своими странностями.

– У меня к вам просьба, Женя.

Рано обрадовался.

– Можно я позвоню?

Его квартира была в трех минутах. Наверно, считает, что его прослушивают. А может, и прослушивают.

Он долго чах над телефоном, замирал, шевелил губами, что-то вспоминая, медленно накручивал диск моего старого раритетного телефона, потом, не прикладывая трубку к уху, бросал ее на рычаг. Снова набирал, загадочно, мстительно улыбался, потом снова бил трубкой по рычагу. Я наблюдал этот номер с телефоном и с раздражением, и с интересом. Собственно, если вдуматься, я ведь так и не поговорил со стариком. Так и не спросил, что это вступило ему в голову в тот злосчастный день, когда он потащил меня с собой за город; наблюдал только его дикие действия, и никаких объяснений. Как он сам для себя все это истолковывает? Какой теперь еще пульт?! От чего, для чего?! Это будет ненормально, если я не попытаюсь сейчас все прояснить. Хоть в самых общих чертах. Видение у него было? голос? удар током? Помнится, он что-то бормотал про утренние новости. Но что такого может быть в простых утренних новостях, чтобы так рвануло в голове?!

– Ипполит Игнатьевич, – сказал я хрипло, – мне хотелось бы у вас спросить.

Он посмотрел на меня устало и печально.

– У меня нет больше сил. Я так и не понял – что это? Какая сила наводит порядок? Свой страшный порядок. Но этот пульт имеет к ней отношение. Пульт, Женя, пульт! – он отставил телефон, махнул на него рукой, как на дурака, которому все прощает. Встал гибко, по-юношески, и ушел.

Я заварил кофе, хотя не хотел. Почему я был так рад его уходу? Он ведь почти единственный человек, с кем можно говорить на самую важную для меня тему без всяких скидок. Меня смущает, что мой единственный единомышленник так похож на чокнутого? Нет, меня ничего уже не смущает.

Почему я не дал ему посмотреть список Пятиплахова? Зачем? Что бы он мог добавить к тому, что уже сказал? Или мог? И что значит этот пульт?

Старик, конечно, безумен, но даже в его голове есть что-то кроме прямолинейной уверенности, что мы столкнулись всего лишь с неполадками в работе старых сталинских лабораторий, специализирующихся на зомбировании совграждан. Пульт, пульт! Когда-то эти вышки и трансляторы работали на манер советского радио, исподволь радовали и будировали население, затюканное сероватыми буднями (где-то я такое уже читал), а тут вдруг произошел сбой. Какой-то варвар или, наоборот, гений залез в этот пульт за картиной, нажал несколько не тех кнопок, и в сторону города попер поток лучей, подвигая граждан к раскаянию, обостряя до болезненной степени чувство справедливости.