— Да, где-то в САСШ. Плохо будет, если он посчитает, что мы виноваты в случившемся.
— Ну, отчасти так оно и есть, — задумчиво сказал Кресислав. — Пусть идет так, как идет. Потом все устаканится. Не будем никого тревожить.
Граф вел машину по ночному городу, как реактивный истребитель, орудуя педалями и рулем, как штурвалом, впрочем соблюдая сигналы светофора и скоростной режим. Не надо было попадаться лишний раз на камеры дорожной полиции, а вот от потенциальной слежки оторваться нужно.
Вот черт! По кабине забегали синие и красные отблески маячков. Граф глянул в зеркало заднего обзора. Точно, машина дорожной полиции, будь она неладна.
— Водитель, принять вправо и остановиться! — граф ненавидел эти железные голоса полицейских репродукторов.
Граф вздохнул, и убрал ногу с педали газа, свернув к поребрику.
— Ваши документы! — потребовал полицейский.
Граф вынул водительское удостоверение, присовокупив к нему удостоверение пенсионное. Полицейский снаружи это просмотрел, сверил фотографию с оригиналом, неприятно посветив холодным светом фонарика в лицо графа, затем вернул документы обратно.
— Все в порядке, Ваше Сиятельство. И да, у вас какая-то смазанная подпись на удостоверении, — полицейский развернулся и направился к патрульной машине.
— Какая? — удивился граф, раскрывая удостоверение.
Увидев белый картонный квадратик с гербом Голицыных, граф удивился. Визитка самого патриарха, главы клана Голицыных, Льва Васильевича. И на обороте три слова — «Следуйте за патрульным».
Мдя, конспирация на уровне средней школы, хотя… Потенциальная наружка ждет его по маршруту следования, здесь вроде все чисто. Может быть и ловушка, хотя это сделали бы еще проще, тот же стреляющий в голову полицейский или отравленная визитка. Хотя нет, в случае его смерти на свет всплывет такое, что устроит форменную революцию в стране, тщательно подобранный информационный пакет-посмертие терпеливо ждал своего часа, и все причастные были в курсе, многие уже превентивно писались в штаны, искренне желая здоровья и долгих лет жизни графу.
Патрульная машина медленно тронулась, обогнала припаркованный «Руссо-Балт» графа, притормозила перед ним и призывно мигнула стопами. Граф тронулся с места и медленно поехал вслед за патрульной машиной. Что же надо Голицыным? Вроде не то что друзьями ни разу не были — грызлись, иногда и до крови и клочьев шерсти. Одно можно сказать — Голицыны были имперцами, и в дрязгах и плясках шакалов вокруг трона не участвовали, вес не тот. И за веру, царя и отечество — это точно про них.
Патрульная машина, попетляв по темным переулкам, вывела его на какую-то пустынную парковку. Может все-таки засада? Граф сдвинул легонько щелкнувший флажок предохранителя наградного пистолета.
Вот мигнули фары патрульной машины, и вторя им, впереди так же мигнули фары из подворотни. Патрульная машина развернулась, и не торопясь, без маячков и сирены, уехала в ночь.
Да, этот танк граф хорошо знал — огромный черный бронированный «Руссо-Балт» Голицына. Джип с урчанием преодолел небольшой подъем и поравнялся с машиной графа. Боковое стекло опустилось, и Драбицын убедился, что в машине действительно князь собственной персоной. Ну ладно, что уж там…
Граф убрал пистолет в подмышечную кобуру, и, открыв дверь, вышел из машины, вдохнув холодный и влажный ночной воздух Питера.
Вышедший из-за руля водитель, он же охранник, открыл дверь пассажирского салона — надо же, такие меры конспирации, ни охраны, никого больше.
— Здравствуйте, Ваша Светлость, — заглянул в салон Драбицын.
— Здравствуйте, Ваше Сиятельство, — надтреснутым старческим голосом ответил князь. — Садитесь, пожалуйста, нас ждет долгий и предметный разговор…
