""""
Рони Рив не то чтоб не любил, а скорее снисходительно презирал Францию - за фантастическую смесь глупости и практичности, за отсутствие по северным понятиям элементарной гигиены, за скупердяйство и неумение плотно завтракать. Одно было хорошо - в большей степени, чем остальные нации, французы любили зрелища. Что ж. За три часа до операции, Рони облачился в специально приготовленный костюм. Тройка. Ласты. Маска, трубка. И в таком виде вылез из такси у Гранд Отеля.
Он побежал через площадь. Посетители за столиками Кафе де ла Пэ вытаращились. Это было неважно. Важно же было, что в равной степени вытаращились ребята из спецчасти, которые все время ошивались в этой местности последнее время. Его долго не пускал дурак портье. Порывался вызвать полицию. Рони размахивал руками, что-то доказывал. Спецчасть умирала от хохота.
Смешно шлепая ластами, Рони опять перебежал площадь и спустился в метро. Под шуточки разного толка бездельничающей молодежи он отъехал несколько станций, пересел на другую линию, снял ласты и маску. Вышел из метро и поймал такси.
Когда спецчасть скучает, уровень внимания всегда повышен. Рони дал им повод повеселиться, поговорить, расслабиться. Последнее - главное. Через три часа О'Хары не станет.
""""
Мод прошла мимо запертого газетного стенда, мимо закрытых кафе. Одинокое такси прошелестело мимо и скрылось. Мод свернула на Севастопольский Бульвар.
Все, хватит. Пусть все катится к чертовой матери - и муж, и сестры, и этот блядский бульвар с длинными курортного типа балконами по фасадам, и американские дирижеры. За тысячу лет существования этот город слишком уютно устроился. Никому ни до чего нет дела, все сидят и пьют кофе. И до меня никому нет дела, подумала Мод. Ну и пусть. Вот только коленки дрожат. И спину ломит.
Два наркомана выпали из проулка, связывающего Севастопольский Бульвар с параллельной Сан-Дени. Один натужно и нехотя бил другому морду. Другой нехотя сопротивлялся, как пьяная но хорошо воспитанная женщина.
Зачем она взяла с собой сумочку? Привычка. Мод порылась и нашла пачку сигарет, спрятавшуюся и кокетничающую между флаконом духов и россыпью помад. Закурила.
Левую ногу она уже успела натереть непривычно быстрой ходьбой на каблуках. И еще нужно было бы принять душ. Запах любви лионца был сейчас совершенно неуместен. У лионцев много спермы, и очень она клейкая.
На Шатле было почти совсем светло. Морда американского дирижера нагло смотрела со стены филармонии. Или концертного зала. Мод Плохо разбиралась в музыкальной географии города. Муж таскал на балеты, были какие-то здоровенные тощие парни, кажется русские, очень высоко один прыгал без перекладины, но как-то все не так, не свое. А любовнику нравилась какая-то рок-группа австралийская потная.
Мод перебежала Сену. На Ситэ у Дворца Справедливости стояли двое полицейских. Мод подумала, что бросаться надо бы с Нового Моста, но потом решила что быдет слишком символично. И побежала дальше, к Сан-Мишель.
""""
- Да не О'Хара, идиоты! О'Коннор!
- Как - О'Коннор?
- Так. О'Хара совершенно непричем. Я вообще не знаю, кто это такой.
- Простите.... Да-а. Проблема.
- Какая проблема, в чем?
- Видите ли, дело в том, что.... как бы это вам сказать....
- Ну?
- Дело в том, да.... что Рив уже выехал, да.
- Куда выехал?
- В Париж.
- Зачем?
- Убирать О'Хару.
- Вы что, с ума там все посходили?
- У меня лента есть. Могу дать послушать. О'Хара, американский дирижер.
- Засунь ее себе в жопу, кретин!
Длинная пауза.
- Так что вы предлагаете?
- Предлагаю, блядь? Козлы, блядь! Остановите вашего, как его там, Рива, или как....
- Каким образом?
- Не знаю. Выйдите с ним на связь.
- Какую связь?
- Спутниковую, блядь!
- Он спутники в кармане не носит.
- Мерзавцы! Сообщите в Интерпол.
- О чем?
Пауза.
- О результате футбольного матча. Сборная Ирландии со сборной из созвездия Волопаса! Засранцы!
Он повесил трубку.
""""
Марта пила коньяк и думала, что ничего-то у нее не получалось в жизни. Вроде бы все как у людей, и даже лучше чем у многих, и все лопаются от зависти. А вот нет, оказывается.
