Блажен, кто верит в сказки, небылицы:
в бессмертье душ, в мечты, в Святую Русь.
В тумане тают контуры столицы,
в которую я больше не вернусь.
Я уезжаю может быть надолго,
скорей всего – навечно, навсегда,
освободившись от объятий долга,
вдали растаяв молча, без следа.
Я разрываю все оковы, скрепы,
все связи рухнут – снова будет тьма.
А здесь ‑ всё ложь и души наши слепы,
и впереди тюрьма или сума.
Была страна богатая, большая.
Всему на свете настаёт конец.
Здесь подлецов смердящих волчья стая
сплела царю сверкающий венец.
Поэтому темно в глазах и лица
неразличимы. И не все ль равно.
Ведь я не молод, мне уже за тридцать.
Иллюзий нет уже давным‑давно.
И я уйду, не чувствуя печали,
зажав билет к свободе в кулаке.
Но я свободен и опять – в начале,
