Ну эта... Началось тут у нас с ним. Сначала так вяленько. Он в каком-то напряге, и я тоже... чисто столбняк. А потом нормально. Миновали типа стартовую полосу, пошли на взлет. Молчун мне уже крыльями качает, и на крыльях у него намалевана желтая кошка, как у всех долбаных новых шведов. А я ему отвечаю таким же макаром, причем на крыльях у меня терранский шипастый остролист – с нашего герба. Он, значит, мне шпарит про свою невесту, что такая она женщина хорошая, хотя и редкая стерва, потому как вышла за другого. И я вроде его утешаю, мол, бабья навалом, найдем тебе, амиго, какую хошь, а потом сам себя так издалека слышу... нет, где-то я уже переключился, и пошло у меня про родителей, надо же им, гадам, так меня продать! Молчун с родителей на детей переехал, как переехал – не помню ни в зуб ногой, грит, у него лицензия на двух детей, он сына хочет, а вот ни хрена, ни жены, ни сына... Что за лицензия? Ну, я тоже вроде спросил, мол, что за лицензия. А он уже ревьмя ревет, отпустило его, а между рыданиями лопочет, мол, у них тут с детьми очень строго. Только запланированное число и не выше. Иначе избыточные будут жить типа сильно хуже прочих. Или вылетят на хрен отсюда. Точно, фрэнд, могут вылететь и с родителями. Я тоже так ему сказал. Вот в тех же словах описал. Но по-русски. Звучит сильнее, прикинь. А он мне толкует, что общине на это наплевать, и лишним людям рай не гарантирован. Я ему: а сам-то ты как, мужик? А он сидит краснее гибридного вареного рака, молчит, сопит, а потом опять его слезьми прорвало. Ну, я грю, моя Терра-2, может, не из крутейших мест, но на твердую четверочку мы живем, мы, типа, середняки с перспективой, так мой дед, светлая ему память, говорил. И такого у нас, стало быть, дерьма не водилось и не водится. И что могут они подавиться своим раем. И когданть точно подавятся. Вотак. А он давай поливать меня по-новошведски и по-женевски тоже. И я ему по-женевски отвечаю, как могу, а на новошведскую ругань кладу по-террорусски, но вдвое. И начал он интересоваться, чего, значит, какое слово обозначает. А мне чисто в порядке культурного обмена про свои сильные фразочки тоже рассказал. Ничего я не запомнил, кроме, что если тебе про тебя сказали «дин йет», значит, держат за козла... Потом мы вроде дрались... или не дрались? Но сломали какую-то хрень – точно. А не надо ломкие вещи под руки ставить! Вотак. И вроде он опять в подвал полез... И типа мы прыгали, кто выше прыгнет, а потом за бабами захотели поехать... и все...
Ну эта... утром я уже, в смысле, в середине дня... или типа... вроде начал просыпаться и долго не хотел фишки продирать. Потом продрал-таки и таращу. Лежу я в полной одежде, но хоть не на полу, на какой-то лежанке из натурпродукта, потому что невдолбенно мягкая, и, может, эта вот штука подо мной и есть то, что моя бабка называла словом «пух». Понятно, короче. А на столе у меня перед носом стоит стакан с водой... а может, не с водой, ну, потом-то точно стало ясно, что не с водой. И записка: «Выпей меня! Алиса». Баба, что ли, была? А я, дурак, проспал! И этот, жеребец, будить не захотел. Ладно, выпил я. Раз предлагают... Сразу мне полегчало, вроде стал как человек. Молчун на дворе, голый, в одних, в смысле, трусах, упражнения делает по какой-то особой системе. Сам себя криками подстегивает, вертится, весь такой энергичный, как хрен на пляже. Я ему грю: «Ты это... Баба же была, чего не разбудил?» Он гогочет. «Какая баба, Ян? Кстати, доброе утро. Рад тебя видеть». – «Утро какое есть. А баба – Алиса...» Он тут поскользнулся и прямо в куст упал. Ржет. Я ему чуть было пинка не дал. «Чего ржешь?» – «Да это не живая женщина, Ян. Это так... из одной книжки». И вижу я, что дурак мне название. Ну и грю ему:
«Дурак ты, Молчун, такие шуточки шутить!» А он никак не угомонится, все регочет, и я аж плюнул с досады. И тут я... опа! вижу и не врублюсь никак: вроде кожа у Молчуна на месте, и никакая она не розовая, а самая обычная. Прическа у него длинная, за день до того я не увидел... И пальцы на месте. И от шрама, где почки резали, – ни следа. Ну, крепко я прикинул на тему «чужие среди нас». Нет, никакой он не чужой и не мутант. Мутанты водку не пьют. Проверено. Химия у них нестойкая. Клоны пьют. Но за такое западло их везде и покончали... Или типа. Ну я ему осторожненько, мол, как у них тут с клонами, на Вальсе? «Как и везде, Ян. Абсолютный запрет под угрозой высылки. Да здесь никто этим и не баловался... Почему ты спрашиваешь?» – «А куда твои, черт, следочки от рудника подевались, если тело ты не менял?» – А сам стою чисто весь в напряге и глазами ищу чего б тяжелого в руку... Он так серьезно объясняет: «Это ты, брат, недооцениваешь нашу медицину. Наши и тебя могут привести в полный порядок». – «Врешь!» – «Тебя когда на таможне обследовали, не только на инфекцию проверили, но залечили кое-что. Сразу же. Ты ведь, наверное, и не почувствовал?» – «Да я здоров был». – «Да-а? А мне, пока ты с офицером разбирался, сообщили прямо противоположное. У тебя ликвидировано четыре инфекционных заболевания, хотя и в крайне слабой форме, семь очагов воспаления, в том числе пара достаточно серьезных, остановлено разрастание злокачественной опухоли в легких... Правда, опухоль полностью убрать не удалось. Правое легкое надо бы подлечить. Хочешь, на сегодняшний вечер я вызову медика с соответствующей аппаратурой? Это совершенно безболезненно. К следующему утру будешь как новенький». Я стою ровно гирей ударенный. Прикинь! Нижнюю челюсть едва подобрал. «Ладно, – говорю, – давай вызывай...» Он и вызвал.
