- Тваю мать, - выругался я, и тут же рванул к себе в квартиру, вызывать скорую, и полицменов.
В голове бешено орал здравый рассудок "Чёрт, чёрт, чёрт... что же это за ***ня". Я уже начинал себя чувствовать героем какого-то дерьмового ужастика, вот опять какая-то паранормальность. Вот кто мне объяснит, какого хрена мужик не упал? Его же саданули ножом! А может это розыгрыш? Мои догадки прервал голос женщины.
- Аллё, скорая? Ножевое ранение, срочно нужна помощь... - я продиктовал адрес, и тут же принялся звонить в полицию.
Наконец, выполнив свой гражданский долг, а присел на кровать, и снова закурил, теперь уже в квартире. Но похрен... после такого можно и здесь. Так что за хуета это была? И мужик какой-то странный. Какого хрена ему вообще далось? Стоял глазел на меня, сукин сын, ещё и пальцем показывал. И что значит это "ты"? На что он намекал? День ото дня не лучше. В окно я увидел, как уже подъезжала скорая, а следом за ними копы. Вон уже засуетились. Минут пять я просто смотрел на весь этот переполох, а потом не сдержался от любопытства, и тут же рванул вниз по лестнице, так как лифт не работал по обычаю.
Плевать, что я был в тапках, главное мозгов хватило натянуть штаны - уже радует. Рядом с машиной стояли два полицейских, с интересом смотревших на меня.
- Это я звонил, - ответил я на их удивлённый взгляд, опередив вопрос.
- А чего вышел-то? - спросил один из них, - сидел бы дома.
- Да нихера, интересно.
Один только усмехнулся, и мы принялись ждать остальных.
- Вот бы руки оторвать... - послышалось впечатляющее окончание фразы одного из полицейских, выходящих их подъезда.
- Что там, Колян?
- Да ни хрена, шутники какие-то.
- Так вот он, наш шутник, - указали они на меня.
- Это я звонил, - сказал я остальным, - и там действительно убили человека.
- Я не знаю что ты там принимаешь, но ничего наверху нету...
- Ну-ка дыхни, - оживился второй.
Я дыхнул.
- Ладно... Как он выглядел-то хоть?
- Убийца?
- Мужик, которого убили...
- Ну... в пиджаке такой, небольшого роста, лысый...
- Понятно... - без интереса прервал меня полицейский, - парень, глаза мой, и кури поменьше, - сказал он, указывая на выглядывающую из кармана штанов пачку сигарет, - ещё раз сделаешь ложный вызов, отвезём в участок, всё понял?
- Всё... - злобно сказал я, глядя как выходит бригада врачей.
Подбежав к двери, так, чтобы она не успела закрыться, я рванул на двенадцатый этаж, чтобы лично убедиться, что там нету никакого трупака. Лифт быстро рванул вверх, и я тут же очутился на нужном мне этаже. Здесь было пусто, обычная площадка, вон там балкон, а вот здесь и то самое окно. Вон же мой балкон! Кровь на полу, кровь на стекле, трупак усатого мужика? Да нихрена. Пусто. Хоть бошку разбей о бетонный пол. Наверное этот мужик шутник, когда его порезали, он сначала меня припугнул, потом сползал в квартиру, взял тряпку, помыл тут всё, и уполз обратно. ну а какое ещё этому есть логическое объяснение? Мне же это не приснилось...
Вдруг, я увидел этого самого мужика, но уже на балконе моего подъезда, где некогда стоял я. Он молча стал глядеть на меня, а я на него. "Вот всё, пора мне в дурку", - подумал я, и тут же рванул вниз, чтобы попытаться застать этого мужика.
Торопился я в свой подъезд так сильно, что два раза терял тапки. Вот что за день такой... Начало вроде было обычным, а теперь снова какая-то хуета. А возможно, это, и вправду, у меня крышак съезжает. Я влетел в свой подъезд, и вспомнив, что лифт сломался, матерясь, своим ходом рванул на двенадцатый этаж. Вынужден заметить, что это далеко не весёлое занятие, со всех ног нестись по ступенькам, через балконы, к тому же с моими лёгкими, и так задыхающимися уже от курения. Наконец, я выбежал на балкон двенадцатого этажа, и... Конечно же здесь было пусто, кто бы мог сомневаться. Я прислонился к выступу, и ещё раз взглянул на боковое окно. Там никого не было. "Ну и отлично, не буду бегать за глюками", - решил я, как вдруг увидел в пепельнице, едва докуренную папиросу. На вид, она была довольно дорогая.
- Бревно мне в ухо... - прошипел я, взяв этот, ещё дымящийся окурок в руку, - вот сукин сын...
