Бразилец кивает головой и…
…раздевается до трусов.
— Что он еще делает? — рычит Мужчина все более раздраженно. — Может он еще и догола разденется?!
— Не знаю. Он совершенно непредсказуем.
Милая Крошка включает диск Болеро Равеля.
Хоао начинает танцевать.
Вы замираете в восхищении. Этот мальчик — бог танца. Вам кажется, что муж разделяет ваш энтузиазм. Когда музыка смолкает, вы не можете удержаться от аплодисментов, и вслед за вами — Мужчина и ваша младшенькая.
Ухажер Ализы застенчиво улыбается.
Это действительно “отпадно”.
— А теперь — праздник! — кричит ваша дочь и включает дьявольскую мексиканскую мелодию. Хоао принимается танцевать. Ваш муж после секундного сомнения делает то же самое, вместе с вами. Ча-ча, ча-ча-ча, ча-ча, ча-ча-ча… Вы счастливы. Вам снова двадцать лет, когда вы были лучшей танцоршей в Сен-Жермен де Пре. Во что не могут поверить ваши очарованные внуки: “бабушка, расскажи еще раз, как ты была молодая и худенькая и прыгала через плечо своего партнера”. Короче, вы кайфуете.
Пока до вас не долетает сердитый голос из дома напротив.
— Эй, вы скоро закончите этот шум?
Вы прекращаете танец и музыку.
— Извините, месье Мартан, — кричит Мужчина, — маленький импровизированный праздник…
— А я, между прочим, завтра работаю! — ревет месье Мартан, все еще торча в своем узком окошке (в туалете он, что ли?).
— Я тоже, кретин! — горланит ваш муж, багровея.
Вы спешно закрываете окно, пока между соседом и вашим супругом не разразилась ссора. Вы так покладисты, потому что иначе господин Мартан полгода будет орать, встречая вас у араба-бакалейщика.
— Все, теперь пошли спать, — командует Мужчина.
И величественно покидает комнату, широко махнув рукой. Вы следуете за ним, послав воздушный поцелуй влюбленным.
Снова оказавшись в супружеской постели, вы чуть насмешливо замечаете:
— В конце концов, ты решил не вышвыривать бразильца нашей Милой Крошки…
Ваш супруг изображает, что не расслышал и бормочет сонным голосом:
— Этот тип мне не нравится!
— Почему?
— Он выше меня!
Можно было догадаться. Мужчина, в котором 192 сантиметра, очень гордится своим ростом и терпеть не может всех мужчин, превосходящих его хотя бы на миллиметр. Это не мешает ему заснуть и приняться храпеть, как запыхавшийся паровоз, не забыв, естественно, включить Франс-Кюльтюр. (“Отношения Единственного и Множественного у Пифагора”). Отлично. Бессонная ночь обеспечена.
Самые безумные идеи начинают копошиться в вашей голове. А если Милая Крошка с ее пылким характером действительно выйдет замуж за Хоао?
— Да нет же! — шепчет вам на ухо Мельхиор, покинувший корзинку, чтобы занять свое ночное место у вас на шее. Ты прекрасно знаешь, что она десять, сто раз клялась не выходить замуж и никогда не иметь ребенка. Она хочет “быть Пикассо”.
— У Пикассо была куча детей, это не мешало ему рисовать.
— У него так же была куча женщин, чтобы заниматься детьми. Его жизнь не наполняли соски и пеленки.
— Знаешь, Котик, девушки часто резко меняют мнение, когда встречают прекрасного возлюбленного.
Перспектива жить в тысячах километрах от Милой Крошки снова вызывает у вас дрожь.
— Поедешь жить в Бразилию, вот и все, — урчит Мельхиор.
— Ты с ума сошел! Оставить мужа, Старшую Дочь, троих внуков… невозможно!
— Ну так эмигрируем туда все. Маленькая сиамочка с шестого этажа говорила мне, что это восхитительная страна. Ее хозяева часто туда ездят. Кажется, там очень большие мыши и куча других забавных животных.
Вы погружаетесь в мечты. Возможно, на этих дальних землях вы сможете реализовать свою юношескую мечту? Огромная фазенда с очень красивым домом, патио с голубым мозаичным полом, 30000 гектаров земли, 30000 голов скота, 50 vaqueros [1], которых будете вести вы, несясь вскачь на маленькой черной лошадке. Вы были созданы не для этой домашней французской жизни, а для того чтобы быть Скарлет О’Хара в поместье Тара, Каламити Джейн, первопроходцем дальнего Запада или бесконечных пространств Латинской Америки, или — как Джон Уэйн — конвоиром грандиозных стад Зебу.
Проваливаясь в сон вы представляете, как ведете в Рио крохотный личный самолетик: сделать покупки и искупаться на пляже Копакабана.
