— Повеселил ты нас, паря. Не дал заскучать, — отсмеявшись сказал приказчик и кинул мне пару
мелких монет. — На! Держи. Утром кашу себе на завтрак купишь.
Я надулся от обиды, возмущенно вскочил и даже замахнулся... Ну нет. Бить кого-либо
совершенно не собирался. Всего лишь — смахнуть презренные медяки на пол и гордо удалиться. Но
подумав еще немного, молниеносным движением сгреб подарок и засунул в карман поглубже.
— Эк шустер ты, паря. С такой ловкостью небось рыбу руками ловить можно, — одобрил солдат. —
А не хочешь на службу? В армии такие шустрики оченно даже нужны. Поспособствую, чтоб тебя к нам в
пятый, легкоконный, направили. А там уж, врать не буду, не взыщи — учить буду на совесть. Зато
отслужишь уважаемым человеком с рекомендациями. К кому-нибудь охранником наймешься. Всяко денег
больше, чем в слугах.
— Благодарю вас, но у меня другие планы, — с достоинством ответил я.
— А чегой-то ты здесь-то околачиваешься? Али ждешь кого? — встрял в разговор один из
крестьян.
— Да вот жду. Оказии. Хочу наняться к благородному или купцу в услужение. Одному-то на
дороге небезопасно. Взять у меня нечего, так ведь разбойники могут и прибить с досады.
— О-о-о!! Его высочество, благородный принц, не убоясь оборотней, испугался разбойников, —
подколол меня солдат, улыбаясь в рыжие усы.
— Так я ж не придурок какой. Стрельнут из-за куста и бывай, Мартин. Ради чего по глупости
рисковать?
— Оно и правда. Сколько я новобранцам твердил — прятаться в укрытии не трусость, а разумная
опаска. Ну да ладно уж, паря. Посмеялись и будя. Время к ночи, пора и на боковую, чего и всем
советую.
Не поверили. А зря. Хотя именно такого отношения к своей истории я и добивался. Ну кто будет
проверять и перепроверять хвастуна, который на каждом углу вопит о том, что он переодетый принц.
Такие "прынцы" из хлева такого пораскажут про себя, лишь бы угостили кружечкой пива, что хоть стой,
хоть падай. Ага. Именно. На колени перед их высочествами! Шапки — долой! Лбом — в пол и трепета-а-а-
ать!
Я действительно принц. Сын его величества, короля Бартании, Сьюарда. То есть, совершенно
верно, его высочество, Мартин Сьюард, к вашим услугам. Для друзей — Март, для девушек — Марти.
Таких, как я, у отца еще восемнадцать душ, а любит он всего нескольких. Первенца и
наследника, разумеется, средненького, восьмого по счету (уж очень он на отца статью могучей похож)
и, как водится, младшенькую сестренку. Меня он не любит совсем, если вообще помнит о моем
существовании. Дело в том, что моя мать, принцесса Мариба из Магора, фактически с отцом не живет, в
отличии от прочих пяти его жен. Женился он на ней исключительно из политических соображений,
поскольку в Магоре, небольшом королевстве, скорее магократическом государстве, проживают
наисильнейшие воины и маги.
Цапаться с Магором настолько чревато, что такое никому и в голову не приходит уже на
протяжении трех столетий. Соседи, конечно, не оставляют попыток прощупать магорцев, но неизменно
получают такой отлуп, что тут же бегут мириться, клясться самыми страшными клятвами, обещая
приструнить распоясавшихся разбойников (ага, как же! разбойников! экипированных и вооруженных не
хуже гвардейцев) и несут в зубках... нет, не тапки. Компенсацию за беспокойство. Артефакты, редкие
ингредиенты, иногда деньги.
Вот и стукнула деду в голову "блестящая" мысль сына женить на тамошней принцессе. Видать,
надеялся старый маразматик на то, что породнившись магорцы откроют двери своей академии для
аристократов Бартании. Как же — держи карман шире, но лови в обе руки. Ничего у них не вышло.
Поэтому-то после моего рождения, мать отпустили на родину воспитывать сына так, как принято в
