- А я... ты же говорил, что любишь меня!
- Я люблю тебя, но я люблю и их... Я не могу сделать им больно...
- А я? А мне можешь сделать больно?
- Пойми, на чужом горе счастья не построишь.
- Ведь я не прошу у тебя ничего! Я просто хочу быть с тобой, делится с тобой, ощущать твою поддержку...
- Не могу, прости... Нам вообще не следовало бы встречаться...
- Не уходи... останься, прошу тебя, останься!
*********************************
Прошли дни, недели, месяцы... она все одна, она ждет его... Она ждет того, который ей предназначем небесами. Он с ней, с другой, он не болен уже ею. А она? Она переболеет им? Скажет ли она когда-нибудь:
Мне нравится, что я больна не вами
9. Ressam
Она стояла у окна, закутавшись в тонкое покрывало, которое облегало её красивое тело с плеч до самых ног... Она стояла у запотевшего окна и смотрела в темную даль, туда, где исчезали её мечты... Он все ещё лежал на кровати и смотрел на неё, затягивая свою сигарету. Он разглядывал её красивое лицо, отражающееся в темноте окна, думая о них - о ней и о себе. Вдруг он произнес.
- Я люблю тебя!
- Не говори так...
- Как не говорить?
- Не говори, что любишь...
- Но ведь я же тебя люблю!
- Нет любви на свете...
- А что есть?
- Не знаю... Но любви точно нет...
- Я знаю одно - Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!
- Не начинай!
Она посмотрела опять задумчиво туда, в даль... а покрывало все ещё укутывало её. "Вот бы мне быть этим покрывалом", подумал он. Я бы покрыл её нежные плечи, переходя на тонкую талию, а потом на широкие роскошные бедра... "Настоящая восточная крассавица", думал он, разглядывая её внимательно, так, как будто видел её впервые.
- Какие ноги у тебя красивые!
- Моя гордость -, ответила она улыбаясь.
- И многие зырились на твои ноги?
- Ну не считая тебя, можно сказать, без одного тысяча... если не больше.
- Я люблю тебя!
- Не говори так...
- Как так?
- Сам знаешь...
- Я люблю тебя!!!!!!!!!
Она опять отвернулась, так, чтобы он не заметил слезу на её щеке.
- Посмотри в окно, снег идет, первый... Такой воздушный, такой легкий... Надо же, в какой день...
- Да, в знаменательный, в наш с тобой первый день совместной жизни...
- Ну совместной или нет, ещё рано судить.
- Не рано, потому что я люблю тебя.
- Ты в меня влюблен всего лишь, это пройдёт.
- А я все равно буду тебя любить.
- Не говори так...
- Как так?
- ......
Вдруг его глаза задержались на листах белой бумаги и кусочке карандаша. Он взял их и начал делать набросок. Она попыталась подсмотреть, но он не дал.
- Не подсматривай - сюрприз!
- А мне даже неинтересно... - сказала она почти с ноткой равнодушия. Но он знал, что oна не равнодушна. Её душа - тонкая, такая хрупкая, почти как она сама, нежная, красивая, чистая. Такую нельзя обидеть, она сломается, не сможеть перенести тяжесть несправедливости... Об этом он думал, делая набросок. Набросок с неё, куда он вложил всю хрупкость этого создания. "Моя! Она наконец-то моя! Как я её добивался долго, как сама вечность... Как я её искал долго... целую вечность..." Он думал и черкал карандашем по листу.
- А снег все ещё идет-, сказала она задумчиво.
- Да, представляю тебя бродящей под снегом.
- Ты же знаешь как я обожаю бродить под снегопадом.
- Знаю, я многое о тебе знаю, сказал он, протягивая ей листок с наброском - женщина, стоящая у запотевшего окна, укутанная в тонкое покрывало и смотрящая в темную даль, смотрящая на снегопад.
- Мы будем вместе, всегда-всегда...
- Не говори так...
- Как так?
***
Она сидит и убирает в своем шкафу. За запотевшем окне, на улице снегопад. Первый в этом году, такой нежный, такой легкий... Она перебирает бумаги пятилетней давности, и вдруг она увидела то, что ей совсем не хотелось увидеть. Тот самой набросок, сделанный им, её ХУДОЖНИКОМ. Рессам, так она шуточно называла его. Тот самый, который был начеркан в их первую ночь. Тот самый, который остался на память о нем после его трагической смерти. На нем было изображение женщины, окутанной в легкое покрывало и смотрящей через запотевшее окно в даль, в снегопад, в первый снегопад, в первую их ночь. И слова:
