Сабина чувствовала себя Женщиной. Не было Дня рождения, Восьмого марта, единственным поводом для цветов являлась она сама. Женщина, способная разжечь в мужчине желание. Победа. Сабина ликовала, торжествовала. Она чувствовала, как ее хищная улыбка Женщины пронзает болью сотню несчастливых людей, и упивалась этим триумфом над несовершенными мира сего. Ведь в эту секунду она есть совершенство. Она есть Женщина.
Сабина поставила цветы в вазу в своей комнате. Чтобы никто, кроме нее, не любовался этой победой. Ей пришлось передвинуть тумбу ― чтобы цветы стояли строго напротив кровати, слева от будуара, и, просыпаясь, первое, что бросилось бы ей в глаза и нашептывало «доброе утро» ― ЕГО цветы.
У Сабины была аллергия на все: весну, рыбу, тополиный пух, пыль, но цветы ее недуг обошел стороной.
Она не раскрывала конверт с письмом вплоть до позднего вечера. Дождалась, пока все уснут. Отец как раз вернулся из командировки и лег спать еще до заката, мать, снова уговорив с друзьями пару бутылок просеко, уснула в гостиной перед телевизором.
Сабина достала давно припрятанную бутылочку брюта Paul Georg, смело открыла, только первое время побаиваясь, что пробка предательски выстрелит, и придерживала ее ладонью до победного. И синяков между линией жизни и линией судьбы.
Выкрала из сумки матери пачку дамских сигарет с ментолом.
Забралась под плед на балконе с бокалом шампанского и закурила. Острым канцелярским ножом ровно по краю вскрыла конверт. И этим же ножом сделала насечку на ноге, чтобы навсегда запомнить первый день Женщины, чтобы был шрам ― и кровь на конверте.
Мужчины в возрасте и отдалении
«Милая Сабина!
Меня поразило Ваше письмо, чистое, нежное и безумно живое. Честно говоря, не думал, что женщины еще пишут письма. Тем более такие. Обычно только эсэмэс, на пьяную голову и с орфографическими ошибками. Родители дали Вам прекрасное воспитание, судя по Вашей речи. Вы вежливы и учтивы, пытаюсь ответить в тон Вашему письму, хотя мне и тяжело дается. Я прямолинеен и скуп на слова. Больше склонен к действиям. Надеюсь, Вам понравился мой букет. Что еще сказать... Меня зовут Георгий. Я уже несколько лет живу в Швейцарии, в Цюрихе. Чуть седоват, но не лысею пока. Глаза темные, высокие скулы. Никогда не забываю побриться. Педантичен до безобразия. Расскажите лучше о себе.
Сколько Вам лет? Судя по тому, что Вы студентка... Девятнадцать? Двадцать? Чем Вы занимаетесь, кроме учебы? Воздыхателей, наверное, полный двор? Где Вы выросли? Чем Вы живете, увлекаетесь?
Я весь Ваш, с умилением и заботой, Георгий».
«Георгий!
Спасибо большое Вам за ответ. Мне кажется, Вы только что спасли мне жизнь. Или, по крайней мере, дали позволение и дальше мечтать. Я одинока, думаю, с этого стоит начать. И не сомневаюсь, что об этом Вы уже давно догадались. Вряд ли иначе по четвергам я сидела бы на холодном полу в ожидании чужих цветов. Не то чтобы со мной что-то было не так, просто пока не повезло встретить мужчину, который смог бы разглядеть во мне Женщину, а не девушку и тем более не девчонку. Ровесники видят во мне друга, а чаще и вовсе не замечают.
Я не крашу волосы, не ношу открытых платьев и заправляю рубашку в джинсы, более того, еще и затягиваю их ремнем. Смешно, не правда ли? Я не умею разговаривать с мужчинами: начинаем что-то обсуждать, а я все думаю, что сказать, как сказать, в результате запинаюсь, начинаю медлить с ответами и улыбаться. Зато слушать люблю. Был один человек, в школе роман случился ― больше на расстоянии, правда. До сих пор вспоминаю его. Недавно виделись на встрече выпускников ― пошли выпить кофе. Он был вежлив и галантен, помогал выйти из машины, проводил и нежно поцеловал в щеку. Однако так и не перезвонил. Был второй, в институте, мы встречались несколько недель, а потом я уехала на лето в Австрию на стажировку, а когда вернулась, он сделал вид, что ничего и не было никогда. Пара дней смущения, и все вернулось в обычное русло. Наверное, я не умею соблазнять, привлекать и очаровывать, не умею делать первых шагов, а того, кто готов был бы сшибать все препятствия на своем пути, еще не встретила.
