Личное мнение - страница 7

---

Перейти на стр. ОК

---

Карликов в доспехах великанов.

Пастыри задуренной толпы –

Все они апостолы наживы! –

К будущему глухи и слепы,

В обещаньях откровенно лживы.

И толпа, приемля эту ложь,

Безразлична к будущему столь же.

Ей опять мерещится делёж.

И стремленье каждого – побольше!

Не страшась ни бога, ни молвы

Жить хотят с приплясом и припевом,

Спать на ложе в страсти пропотелом,

И чтоб вволю водки и жратвы.

Такова эпоха. Из неё

Можно выйти бессловесным трупом,

В шаге приноравливаясь к трубам

Громко восхваляющим её.

И она не хуже, не страшней

Всех эпох, вместивших наших предков.

Если взять любую, то и в ней

С адом рай соседствовал нередко

Общий дом

«В доме со стеклянными стенами нельзя бросаться камнями…»

Английская пословица

Наш общий дом – невзрачный, крупноблочный.

Его неспешно строили века.

Но у кого-то, знаю это точно,

Бросать в нём камни чешется рука.

Он – не стеклянный дом,

Покрепче будет.

Да и не камни – жалкие плевки…

И потому ещё спокойны люди

При виде взмахов крошечной руки.

Пока ещё надёжны стены дома

И связь, веками свитая, цела,

Но пыжатся, кидая камни, гномы,

Надеясь вдруг услышать звон стекла.

Пока они стараются без толку,

Но если выбьют шибку из окна,

На них не меньше упадёт осколков –

Судьба нам уготована одна

Ты поверь мне, Россия!

Где б я ни был – с тобой мы вдвоём.

Знаю я, ничего не случится,

Потому что ты в сердце моем,

Потому что тебя я частица.

Я с тобой все преграды свалю

Всех врагов твоей силой осилю.

Что тебя по-сыновьи люблю,

Ты без клятвы поверь мне, Россия

Город

«Голуби на театральной площади…»

Голуби на театральной площади.

Хаты, сбегающие с глиняных круч.

В парке в прокате цыганские лошади.

И горизонт – из воды полукруг.

После времён заселения греков

Дым заводских нескончаемых труб.

Знамя двуцветное яростно треплет

Ветер с востока ворвавшийся вдруг.

Рядом с домами, какие пониже

Башен бетонных, стремящихся в высь,

Бюст – горбоносый художник Куинджи

К лунным пейзажам направивший кисть.

Улицы, где череда поколений

Разноязыкую жвачку жуёт,

Где с пьедестала не сброшенный Ленин

Тщетно замену достойную ждёт.

А за домами – окинь только взглядом –

Скифская степь ковылём пролегла.

Там терриконы с курганами рядом,

Ржавость осколков, коней удила.

Новых киосков крикливая яркость

Древних фасадов унылый кирпич…

…Старясь, разваливаясь и обновляясь

Город стремится Европы достичь.

Старый двор

Старый двор, продуваемый начисто,

Навсегда остаётся – мой.

Не считайте это чудачеством,

Но в него захожу, как домой.

Здесь хрущёвки подслеповатые

На меня с подозреньем косят,

Тополей коробочки с ватою,

Заготовленной к маю, висят.

Те же бабки бормочут вполголоса,

Тот же дед пробегает трусцой.

И стена с несмываемым возгласом:

«Я люблю тебя, Виктор Цой!»

Хвост трубою, обходит лужицу

Долгожитель, дворовый кот.

Лист бумаги, взвихрившись, кружится…

Всё, как прежде, да я вот не тот.

Ностальгия – то, что не кончится,

То, что гложет, вгрызаясь вглубь…

Двор не храм. Отчего так хочется

Шапку скинуть! – Аж стиснет грудь?

В старых улочках

В старых улочках, временем суженных.

На проспектах бетонных, в проплешинах,

Ты базаришь корявым суржиком,

Ты в загаженном море плещешься.

У тебя есть свои поклонники.

Чтоб найти их, не долго рыскать.

Но спокойны твои лишь покойники

На кладбище, на Старокрымском.

Не в обиду тебе будет сказано,

Не Европа ты, даже не Азия.

Только жизнь моя накрепко связана

И с красой твоей и с безобразием.

Грядущая весна

Март в городском дворе. Восторга ноль.

Темнеют комья, что окрепли в стужу.

Что было скрыто снежной пеленой

Пейзаж не украшая, преет наружу.

Полно собак беспривязных. Они

Прокантовались зиму, сучье племя.

Нахально хороводятся все дни.

С десяток вижу их в любое время.

Я братьев меньших, может быть, люблю.

Обидеть их кому-нибудь не дам я,

Но что сказать зверюге-кобелю

Приревновавшего меня к хвостатой даме?

Весне грядущей я, конечно, рад.

И сквозь стекло нещадно солнце жарит,

Но вспоминает ночью зиму март

Термометра спирт отжимая в шарик.

Уходящие

Всё труднее уйти от города. Он

Наползает домами, хватает за пятки.

Он глядится туманным блистаньем окон

В огородов соседских корявые грядки.

Там ещё копошатся, пытаясь извлечь

Пользу те, кто трудился в просторах пашен,

Читать дальше

---

Перейти на стр. ОК

---