Лёгкость этой стрекозы - страница 2

Шрифт
Интервал

стр.

22.08.15.

С детства был замучен аллергией…

С детства был замучен аллергией
На собак, на кошек и на пух,
А теперь живу в своей квартире,
Ничего, хоть малость и опух.
У меня жена с двумя котами,
Я от них немного прибалдел,
Всё мечтал о жизни с пирогами.
Кто-то из котов их тихо ел…
Как приду уставший и неемший,
Под ногами крутятся опять,
Я чуть-чуть уже осоловевший,
Начинаю тихо оседать.
Из моей тарелки только кости
Мне махают сожранной ногой,
И грызу остатки я от злости,
Но люблю, что сделать с головой.
А вчера родная объявила,
Что в семействе будет голова,
Про мою немножечко забыла,
Привела дворнягу – вот дела.
Я с ума схожу от этой тяги,
На моей подушке три хвоста,
А жена меня чуть-чуть погладя:
«Ты прекрасен, я люблю тебя!»
Вот так пруха, я с утра с дворнягой
Обхожу знакомые дворы,
А соседи: «Надо ж бедолага,
Мужика как довели коты!»
22.08.15.

Маме на день рождения

Мы сегодня говорить не будем
О годах, какой же это срок?
Если рядом женихи, как мухи,
Молодым преподаёшь урок.
Глядя на тебя и не поверишь,
Что в тебе энергии на сто,
Ни о чём, наверно, не жалеешь,
Всё идёт по жизни хорошо.
Правнук, внуки, жёны и невестки,
С каждым годом шире этот круг,
Будь здорова, хорошо, что тесно
За столом, и тост – не просто звук!
21.08.15.

Зеркало

Говорят, что манит и волнует,
А моё краснеет, как взгянЁшь,
А кого-то просто зачарует,
Для меня с утра, как острый нож.
Что за рожа, грязная, не мыта,
Под глазами чёрные круги,
Видно, со вчерашнего побита,
И вскочили дружно волдыри.
Говорят, на зеркало кивают,
Я в нём точно на себя похож,
Но, бывает, тоже искривляет,
Трезвый, но я знаю – это ложь.
28.08.15.

Мальчик

Мальчик в пруд пошёл купаться,
Он не знал, что в том пруду,
Живут чёрные пиявки,
Прилипают на ходу.
Сдуру влез он с головою,
И никто не подсказал,
Что играет он с судьбою,
Мальчик чёрненьким вмиг стал.
Облепили бедолагу
И сосут со всех сторон,
Мальчик очень горько плакал,
Но до дома не дошёл.
К вечеру два рыболова,
Карася пришли ловить,
И нашли сухого Вову,
Хорошо им печь топить.
29.08.15

Сухо, сухо в лесу…

Сухо, сухо в лесу, дней пятнадцать
уж с неба ни капли,
И напрасно искать, из-под моха
не лезут грибы,
Вот брусника дошла и все кочки,
как красные тряпки,
А вокруг все любители кучно,
сыпят ягодки те в кузовки.
Голубики поменьше,
но тоже с избытком хватает,
Но народец, как видно, забыл
иль отвык от неё,
Клюква только чуть-чуть лишь
бока наливает,
Но к морозцу созреет,
это время ведь только её.
Лес осенний, он манит своим ароматом,
Как прекрасно пройтись и коснуться
дыханья его,
И случайную змейку проводить
чуть испуганным взглядом,
А под вечер взгрустнуть,
как же было в лесу хорошо…
30.08.15.

Может, бросить писать…

Может, бросить писать?
Нынче рифмы всё криво,
И начать лишь читать
Тех поэтов, что пишут красиво.
Повторять неохота
И даже чуть пошло,
Есть же много других,
Для которых всё это несложно…
31.08.15.

Лень

На даче Лень жила по выходным,
И просто наслаждалась своей ленью,
До трёх спала, а после, словно тень,
Рвалась к столу и ела с наслажденьем.
Зачем трудиться, можно просто так
Весь день на койке, ведь потом накормят,
А что другие пашут – то пустяк,
Ведь я же Лень, меня и так запомнят.
Года прошли, а лень та не прошла,
Уж дача покосилась и осела,
Вокруг неё высокая трава,
И потихоньку дача опустела.
Всем надоело эту Лень кормить,
Уж слишком выросла,
но всё на том же месте,
Не хочет даже ручкой шевелить,
А возраст прёт, пора уж быть невесте.
И грянул гром и молнией сожгла,
Что оставалось дачей за минуту,
Но Лень лежала тихо, как всегда,
Вдруг прибегут и вытащат отсюда.
Дом затрещал от пламени в ночи,
Народ дивился, даже не вскочила,
Зачем спасать, всю жизнь ведь на печи,
Наверно, Лень всё это заслужила.
31.08.15.

Неохота под пьяного мужа…

Неохота под пьяного мужа,
А кому с перегаром-то всласть?
Как бы чистенькой пяточкой в лужу,
Как с кармана чужого украсть.
Храп терзает в ночи и тревожит,
Вдруг к утру он затихнет совсем,
И подняться, быть может, не сможет,
И во сне отойдёт от всех дел.
Подостывшее тело толкаю:
«Эй вставай!»… а в ответ тишина,
Я привыкла ложиться у края,
Он же ночью и всё втихаря.
Распластался, а я всё надеюсь,
Вдруг очнётся, а вдруг он живой,
Может, снова о тело согреюсь,

стр.

Похожие книги